An introvert's journey out and into the Void (micro essay) (thought)

The introvert is sitting again in bed with his laptop. He's a breathing cliché in some respects: jobless, wants to be a writer, doesn't really like going out of the apartment unless inevitably, and currently rethinks the decisions he's made in life. And that's all good and normal.

So far his job, a weird one that varies from living in little towns in the middle of nowhere to potentially be the head of a huge project and a huge team of people—, has consisted mostly of being surrounded by few people. Though sometimes, he gets asked to do the opposite and beyond for the job's sake. Compromises, I think they're called.

But the past years taught him conflicting lessons and thoughts. "I like so much being at home, sometimes cleaning, sometimes taking care of the cat —'cause, of course he has a cat, it's still 2019—, and usually procrastinating the writing of a novel that, like it's predecessor, only God knows when will it see the light of day". Of course, the lazy bastard like procrastinating, at least until he feels guilty about it, which is every other night.

The apartment is nice, in a great, pretty and calm neighborhood, away from the turmoil and noise of downtown. The view to the mountains and the cold air that blows in as soon as you open the window is chilling yet comforting.

But all of that, costs money. Everything is down to earning more money than you spend on living —and vices, obviously.

And so he wonders the course of action: get out, get a job, work with other people, maybe having to move once again to a remote location with no 4G or Wifi for three months, or getting a much worse paid job downtown, sort of climbing down the ladder, so he can help his partner with the rent, the food, and more importantly, the cat's food.

He thinks of this and decides that it's kind of been his own career's fault that he doesn't want to go back at it: it's demanding, it's better paid than most but not fairly, compared to the amounts of work and hours that end up being part of it, it lacks any kind of benefits, not even the minimum required by law, and actual dangers are a big part of it.

So he thinks of a third option, which, a little ironically, stems from one of his favourite means of procrastination: a lot of the internet content he has been consumig revolves around people changing careers and jobs, and entering what used to seem only like a trend: the world of entrepreneurship.

He thinks, "this doesn't look like a passing thing anymore, or an alternative for people who escaped awful jobs or had mental breakdowns or something". He ruminates and the best part of all the content he's consumed circles in his head, "maybe in today's world and economy, working for and by yourself is the answer, or at least, an answer".

He already knows the "it's hard but it's worth it" discourse. It's scary. It won't mean working all alone, it'll mean having to go interact with people by himself just to be able to..."to do what?", he asks himself, "sell, stuff? I've never known how to freaking sell stuff, nor I know what could I sell". And that's true. But he thinks he can do it, or ease his way into it, or partner up with people that he already knows. Aynthing. Something.

He's so tired of working for an institution that's, in almost every way possible, worse than working at a McDonald's or a Starbucks, that the mere thought of having to go back to, and even having to make sacrifices for it, like moving to other states, or into the middle of the mountains —no matter how pretty they are—, overwhelms him.

He decides he can make the stuff he wants, learn and improve what he doesn't know and push through the stuff that is not his cup of tea. He's not alone. He's got help. Not from everyone, but there're friendly hands all around. One of the good things that come from all those years of working around the country is that: friendships and acquaintances almost everywhere.

Also, he thinks and tries to push through Resistance, to keep writing. Because all this looking inwards and pondering has shed a tiny ray of light into one small but solid truth. Even when confused or disappointed in the things he has done and studied for, writing —and reading— seems to have been the constant, the foundation, the theme in the arc of his own story.

And understanding as he does know that life itself is a narrative arc, he thinks the turning point is at hand, and that the tribulations will arrive and will be difficult, but at the end, he will traverse through the Void, into the Unknown, and will come back home with the gifts, and the knowledge, and, specially, with a mastery, if partial, of his own fears.

Instead of closing the laptop and going out, he starts, finally, to put it to good use.

The top image is taken from this etsy shop.

An introvert's journey out and into the Void (micro essay) (thought)

The introvert is sitting again in bed with his laptop. He's a breathing cliché in some respects: jobless, wants to be a writer, doesn't really like going out of the apartment unless inevitably, and currently rethinks the decisions he's made in life. And that's all good and normal.

So far his job, a weird one that varies from living in little towns in the middle of nowhere to potentially be the head of a huge project and a huge team of people—, has consisted mostly of being surrounded by few people. Though sometimes, he gets asked to do the opposite and beyond for the job's sake. Compromises, I think they're called.

But the past years taught him conflicting lessons and thoughts. "I like so much being at home, sometimes cleaning, sometimes taking care of the cat —'cause, of course he has a cat, it's still 2019—, and usually procrastinating the writing of a novel that, like it's predecessor, only God knows when will it see the light of day". Of course, the lazy bastard like procrastinating, at least until he feels guilty about it, which is every other night.

The apartment is nice, in a great, pretty and calm neighborhood, away from the turmoil and noise of downtown. The view to the mountains and the cold air that blows in as soon as you open the window is chilling yet comforting.

But all of that, costs money. Everything is down to earning more money than you spend on living —and vices, obviously.

And so he wonders the course of action: get out, get a job, work with other people, maybe having to move once again to a remote location with no 4G or Wifi for three months, or getting a much worse paid job downtown, sort of climbing down the ladder, so he can help his partner with the rent, the food, and more importantly, the cat's food.

He thinks of this and decides that it's kind of been his own career's fault that he doesn't want to go back at it: it's demanding, it's better paid than most but not fairly, compared to the amounts of work and hours that end up being part of it, it lacks any kind of benefits, not even the minimum required by law, and actual dangers are a big part of it.

So he thinks of a third option, which, a little ironically, stems from one of his favourite means of procrastination: a lot of the internet content he has been consumig revolves around people changing careers and jobs, and entering what used to seem only like a trend: the world of entrepreneurship.

He thinks, "this doesn't look like a passing thing anymore, or an alternative for people who escaped awful jobs or had mental breakdowns or something". He ruminates and the best part of all the content he's consumed circles in his head, "maybe in today's world and economy, working for and by yourself is the answer, or at least, an answer".

He already knows the "it's hard but it's worth it" discourse. It's scary. It won't mean working all alone, it'll mean having to go interact with people by himself just to be able to..."to do what?", he asks himself, "sell, stuff? I've never known how to freaking sell stuff, nor I know what could I sell". And that's true. But he thinks he can do it, or ease his way into it, or partner up with people that he already knows. Aynthing. Something.

He's so tired of working for an institution that's, in almost every way possible, worse than working at a McDonald's or a Starbucks, that the mere thought of having to go back to, and even having to make sacrifices for it, like moving to other states, or into the middle of the mountains —no matter how pretty they are—, overwhelms him.

He decides he can make the stuff he wants, learn and improve what he doesn't know and push through the stuff that is not his cup of tea. He's not alone. He's got help. Not from everyone, but there're friendly hands all around. One of the good things that come from all those years of working around the country is that: friendships and acquaintances almost everywhere.

Also, he thinks and tries to push through Resistance, to keep writing. Because all this looking inwards and pondering has shed a tiny ray of light into one small but solid truth. Even when confused or disappointed in the things he has done and studied for, writing —and reading— seems to have been the constant, the foundation, the theme in the arc of his own story.

And understanding as he does know that life itself is a narrative arc, he thinks the turning point is at hand, and that the tribulations will arrive and will be difficult, but at the end, he will traverse through the Void, into the Unknown, and will come back home with the gifts, and the knowledge, and, specially, with a mastery, if partial, of his own fears.

Instead of closing the laptop and going out, he starts, finally, to put it to good use.

The top image is taken from this etsy shop.

No olvide su sombrero (poema)

Creo que ya encontré el camino.
Eso es lo más difícil.

Es lo mismo que pasa
con alguien que comete una falta:
la asume, se arrepiente, se le reinstaura en sociedad,
y luego, pese a comprender ya
el calibre de sus actos,
consciente del veneno que se sirve
y que reparte al llevarlos a cabo,
toma su voluntad, la copa hasta los bordes,
y se clava en el pecado hasta la náusea.

Como ya encontré el camino, me pierdo.
Pero sólo en mi interior,
en la decisión de si seguirlo o abandonarlo.
Eso es lo más difícil, insisto.
Porque el que ofende por ignorante ofende una vez,
el que mata con cizaña, mata dos.

La barranca no es menos inmisericorde
porque sepamos cuántos metros debemos escalar para salir

Si estoy en lo correcto, admito que siento algún alivio.
Pero aún así la pendiente no cede:
Saber que la pluma y el tintero están ahí,
como siempre han estado,
sólo desinflama una parte de los nervios.
Los restantes entran en un estado de alerta,
se erizan como lomo de gato
y a la menor amenaza de cambio
uno mismo se ensarta las garras en la cara.

A veces, el camino está hecho de dos caminos.
Y a veces el de uno está inundado o enfangado.
El ajeno se viste de primaveras,
de mañanas perezosas y conflictos de almohadas.
Entonces recuerdo por qué
es que esto es lo más difícil:
porque el camino al abismo es color rosa
y está pavimentado con cacao.
Mientras que para llegar allá,
donde uno se espera a sí mismo desde el nacimiento,
el sendero desaparece bajo la selva,
los pasos de otros humanos se van quedando atrás;

unos devorados por fieras
y otros tantos que se ven aún allí sentados,
esqueletos descansando en el fondo de sus zanjas.

Esto es, en fin, lo más difícil:
dejar un camino para encontrar otro camino.

La imagen del encabezado la encontré en el Instagram de art.rouniss

No olvide su sombrero (poema)

Creo que ya encontré el camino.
Eso es lo más difícil.

Es lo mismo que pasa
con alguien que comete una falta:
la asume, se arrepiente, se le reinstaura en sociedad,
y luego, pese a comprender ya
el calibre de sus actos,
consciente del veneno que se sirve
y que reparte al llevarlos a cabo,
toma su voluntad, la copa hasta los bordes,
y se clava en el pecado hasta la náusea.

Como ya encontré el camino, me pierdo.
Pero sólo en mi interior,
en la decisión de si seguirlo o abandonarlo.
Eso es lo más difícil, insisto.
Porque el que ofende por ignorante ofende una vez,
el que mata con cizaña, mata dos.

La barranca no es menos inmisericorde
porque sepamos cuántos metros debemos escalar para salir

Si estoy en lo correcto, admito que siento algún alivio.
Pero aún así la pendiente no cede:
Saber que la pluma y el tintero están ahí,
como siempre han estado,
sólo desinflama una parte de los nervios.
Los restantes entran en un estado de alerta,
se erizan como lomo de gato
y a la menor amenaza de cambio
uno mismo se ensarta las garras en la cara.

A veces, el camino está hecho de dos caminos.
Y a veces el de uno está inundado o enfangado.
El ajeno se viste de primaveras,
de mañanas perezosas y conflictos de almohadas.
Entonces recuerdo por qué
es que esto es lo más difícil:
porque el camino al abismo es color rosa
y está pavimentado con cacao.
Mientras que para llegar allá,
donde uno se espera a sí mismo desde el nacimiento,
el sendero desaparece bajo la selva,
los pasos de otros humanos se van quedando atrás;

unos devorados por fieras
y otros tantos que se ven aún allí sentados,
esqueletos descansando en el fondo de sus zanjas.

Esto es, en fin, lo más difícil:
dejar un camino para encontrar otro camino.

La imagen del encabezado la encontré en el Instagram de art.rouniss

El Vigía y el Testigo (poema)

Promontorios

de arena húmeda,

impregnada de la niebla de sangre,

de pie, como acusando

los ultrajes antiguos.

La noche avanzó

natural e impostergable

y sus manos de tinta

asfixiaron a las luces, a los reptiles,

a los chasquidos de las rodillas viejas.

El Vigía permanece

sentado en el alféizar.

Su pacto con las sombras

le otorga una inmunidad solitaria.

Y el Testigo del pacto se limita,

como hace desde que el tiempo dejó de ser Nada,

a estirar los dedos largos y perezosos,

para registrar en sus archivos

los arcanos movimientos de la tierra.

Desde su trinchera, la vista es ominosa:

el valle negro que era verde,

la flor azul que era dorada,

el cielo vacío que estaba lleno,

el aire muerto que estaba vivo.

Algunos fuegos fatuos se encienden

y la cólera del que guarda las memorias se enciende.

Las eras de tareas errantes y de mareas de azares y oraciones

terminaron.

Cuando el sol retire las piedras de su sepulcro

y la boca femenina de la Noche regurgite al mundo

las piedras caminarán,

las ríos ascenderán en estelas de metal líquido,

las hojas y frutos traspasarán las fronteras de la tierra,

los gallos serán asesinados por las gallinas

y la música se escapará de los dedos y las gargantas

entre jirones de piel y sangre caliente.

Para reiniciar el ciclo hay que hacer el sacrificio:

arrancarse las uñas, zafarse los dientes, bailar con las manos, pensar con las tripas.

La rueda del tiempo se atasca a menudo

pero la sangre lubricará sus ejes,

formará túmulos húmedos y abrirá surcos nuevos en la arena

y cuando la noche regrese para tragarse la tierra,

el Vigía seguirá apostado

y el Testigo seguirá escribiendo.

Imagen de encabezado: The Wheel of Fortune,

 del tarot de InaAuderieth, tomada de aquí.

El Vigía y el Testigo (poema)

Promontorios

de arena húmeda,

impregnada de la niebla de sangre,

de pie, como acusando

los ultrajes antiguos.

La noche avanzó

natural e impostergable

y sus manos de tinta

asfixiaron a las luces, a los reptiles,

a los chasquidos de las rodillas viejas.

El Vigía permanece

sentado en el alféizar.

Su pacto con las sombras

le otorga una inmunidad solitaria.

Y el Testigo del pacto se limita,

como hace desde que el tiempo dejó de ser Nada,

a estirar los dedos largos y perezosos,

para registrar en sus archivos

los arcanos movimientos de la tierra.

Desde su trinchera, la vista es ominosa:

el valle negro que era verde,

la flor azul que era dorada,

el cielo vacío que estaba lleno,

el aire muerto que estaba vivo.

Algunos fuegos fatuos se encienden

y la cólera del que guarda las memorias se enciende.

Las eras de tareas errantes y de mareas de azares y oraciones

terminaron.

Cuando el sol retire las piedras de su sepulcro

y la boca femenina de la Noche regurgite al mundo

las piedras caminarán,

las ríos ascenderán en estelas de metal líquido,

las hojas y frutos traspasarán las fronteras de la tierra,

los gallos serán asesinados por las gallinas

y la música se escapará de los dedos y las gargantas

entre jirones de piel y sangre caliente.

Para reiniciar el ciclo hay que hacer el sacrificio:

arrancarse las uñas, zafarse los dientes, bailar con las manos, pensar con las tripas.

La rueda del tiempo se atasca a menudo

pero la sangre lubricará sus ejes,

formará túmulos húmedos y abrirá surcos nuevos en la arena

y cuando la noche regrese para tragarse la tierra,

el Vigía seguirá apostado

y el Testigo seguirá escribiendo.

Imagen de encabezado: The Wheel of Fortune,

 del tarot de InaAuderieth, tomada de aquí.

Autofagocitosis (poema)

La batalla final
empieza todos los días.
El rol antagónico canta en el tejado
y el protagonista es un montón
de hojarasca amarilla.
La voz proviene
de un rostro familiar
que, sin embargo,
uno jamás ha visto

La orquesta se calla
porque la escena es terrible y hermosa:
las sangres fluyen y se mezclan,
las corrientes chocan sus cauces
sin desviarse
y las cenizas que se alzan,
disparadas desde los poros de la piel,
se enquistan en la atmósfera
e invocan rayos fulminantes.

El orbe de hueso
se estremece a cada paso
y la inmovilidad se convierte
en el arma del enemigo.
La intimidación
es una alabarda envenenada
arrancada de algún costado sagrado.

Escuchemos con terror
por un segundo
a las células destruyéndose entre sí;
el cuerpo reconociéndose como amenaza.
El cerebro apunta
a cada pequeña miga de enfermedad
y aniquila así pedacitos de sí mismo.
En la fiebre que abrasa a los intrusos,
se consume la carne que se busca salvar

Contraídas
y subyugadas
las vértebras se distancian entre sí,
magnetos de polaridad monócroma,
y el movimiento inicia:
danza sobre su eje, primero,
para lanzarse hacia el espacio azul,
después.

La cohesión desaparece.
Los brazos que mantienen unida a la materia
se arrancan unos a otros
y de la tragedia entrópica
que desmiembra los átomos celestes
surge una victoria alada,
la cruza de la Razón y la Pena,
híbrida del genocidio
y la inmolación propia,
y que viste los rostros
de aquellos dos actores
que se odian y se gritan
pero jamás pasarán de las palabras.

No se trata de destruir al cáncer.
Sino de enseñarle a destruirse a sí mismo.

La imagen del encabezado es la carta de la Muerte del tarot

hecho por el estupendo artista Micah Ulrich, y la tomé de aquí.

Autofagocitosis (poema)

La batalla final
empieza todos los días.
El rol antagónico canta en el tejado
y el protagonista es un montón
de hojarasca amarilla.
La voz proviene
de un rostro familiar
que, sin embargo,
uno jamás ha visto

La orquesta se calla
porque la escena es terrible y hermosa:
las sangres fluyen y se mezclan,
las corrientes chocan sus cauces
sin desviarse
y las cenizas que se alzan,
disparadas desde los poros de la piel,
se enquistan en la atmósfera
e invocan rayos fulminantes.

El orbe de hueso
se estremece a cada paso
y la inmovilidad se convierte
en el arma del enemigo.
La intimidación
es una alabarda envenenada
arrancada de algún costado sagrado.

Escuchemos con terror
por un segundo
a las células destruyéndose entre sí;
el cuerpo reconociéndose como amenaza.
El cerebro apunta
a cada pequeña miga de enfermedad
y aniquila así pedacitos de sí mismo.
En la fiebre que abrasa a los intrusos,
se consume la carne que se busca salvar

Contraídas
y subyugadas
las vértebras se distancian entre sí,
magnetos de polaridad monócroma,
y el movimiento inicia:
danza sobre su eje, primero,
para lanzarse hacia el espacio azul,
después.

La cohesión desaparece.
Los brazos que mantienen unida a la materia
se arrancan unos a otros
y de la tragedia entrópica
que desmiembra los átomos celestes
surge una victoria alada,
la cruza de la Razón y la Pena,
híbrida del genocidio
y la inmolación propia,
y que viste los rostros
de aquellos dos actores
que se odian y se gritan
pero jamás pasarán de las palabras.

No se trata de destruir al cáncer.
Sino de enseñarle a destruirse a sí mismo.

La imagen del encabezado es la carta de la Muerte del tarot

hecho por el estupendo artista Micah Ulrich, y la tomé de aquí.

«La fragilidad del campamento» de L. M. Oliveira (reseña) (micro ensayo)

Introducción

Entre mis propósitos lectores está diversificar las obras que consumo: variar el tipo de autores, las temáticas, leer no sólo novela y, sobre todo, familiarizarme con los escritores contemporáneos en lengua española, especialmente los mexicanos.

Esto último porque hace tiempo me di cuenta que, como la famosa línea de la famosa película, yo sólo leía gente muerta. Y eso limita en muchos sentidos, por ejemplo, no puedo verlos y oírlos en las presentaciones y ferias del libros; ni hablar de conseguir firmas.

He aumentado significativamente mi consumo de letras hispánicas y aquí una muestra. De nuevo, gracias a las compras felizmente acertadas de mi better half, pude leer «La fragilidad del campamento», obra que se ajusta a mis parámetros de variedad: es mexicana, es ensayo y habla sobre la naturaleza casi indefinible e indelimitable de la tolerancia en el mundo actual. Una lectura fascinante y de gran ingenio que mejor reseño antes de que olvide a qué sabía la carnita del libro.

Desarrollo

Oliveira hace un trabajo estupendo y en pocas páginas, además, al tratar de delimitar las afiladas aristas de la tolerancia.

Y como buen ensayista que pude comprobar que es, antes de abordarla habla sobre conceptos adyacentes que es necesario acordar entre el texto y el lector. Habla de la sociedad, ese campamento primogénito en el que decidimos vivir hace miles de años, hoy convertido en países con megalópolis conflictivas en las que los beneficios de la convivencia en grupo se han diluido y tener vecinos más parece amenaza que ventaja evolutiva.

Define, con sus buenas fuentes, conceptos como el cinismo y la democracia, cuestión fundamental esta última que yo mismo y mis cercanos amigos como el genial Caribú Trombosis (revisen su blog Taquigrafia Gráfica haciendo click en su nombre) nos hemos cuestionado, respecto a su veracidad y supuesta infalibilidad.

Las lecciones más importantes que me deja esta lectura, que debería ser obligada —sí, por tiránico y, por tanto, paradójico, que parezca—, son las siguientes: que la tolerancia, al no ser algo limitable a fronteras rígidas, es casi una palabra vacía; y también que ninguno de nosotros —lectores de esta obra o no— en realidad no sabemos lo que es la tolerancia pese a proclamar a los cuatro vientos que abogamos por ella, cada uno desde su nichito.

El pobre término se usa y se revisa, se adultera y se remixea sin saber su valor fundamental, que es dolorosamente mutable. Por eso es que propone dejar de usarla como escudo, panacea, bala mágica y rayo fulminante, y sugiere alternativas y consideraciones durante su uso en situaciones cotidianas, como el debate y la conversación diaria, temas que también aborda de manera sucinta y rica.

Conclusión

Se trata de un ensayo que más se siente como un tour histórico y filosófico fascinante —por favor, que su mente no añada al término "filosófico" el de "aburrido hasta la náusea" automáticamente—. Los términos son explicados desde sus bases y sobre ellas se configura la visión del autor que es lo más abarcadora posible pero sin caer en la dilusión. Contiene anécdotas y sucesos históricos relevantes y que, incluso fuera de contexto, conforman una lectura interesante.

Finalmente, y lo más importante, es la lección que deja en uno: la tolerancia no es lo que ninguno de nosotros decimos que es. Por tanto nadie la usa como debería. No existe un consenso universal y de ahí los problemas que vemos reflejados en la vida actual, en las calles y en las redes sociales. Tanto es así que el mismo autor recuerda al lector que éste debe preguntarse: "por qué me dice que nadie tiene la respuesta a qué es la tolerancia cuando él mismo da cátedra sobre ello". Él reconoce la paradoja y exhorta al lector a beber de las fuentes que él ha encausado y a buscar e incluir otras más para que podamos formar nuestra propia definición.

Porque en esto si es inflexible —y debo decir que concuerdo—: no puede haber ni tolerancia, ni democracia, ni libertad, ni progreso si cualquier postura que se toma se hace desde la falta de información y conocimiento. El otro ejemplo de solidez que debemos mostrar quienes aspiramos a ser tolerantes en el más amplio, benigno y universal sentido de la palabra posible, es igualmente inflexible: el tolerante —o cualquier ser verdaderamente humano— no deberá jamás tolerar la intolerancia.

La única forma en que podemos consolidar estos términos etéreos es con conocimiento y solo así podremos cómo sociedad pretender usarlos adecuadamente algún día del futuro.

La portada del libro la tomé de la página de Amazon, por acá

«La fragilidad del campamento» de L. M. Oliveira (reseña) (micro ensayo)

Introducción

Entre mis propósitos lectores está diversificar las obras que consumo: variar el tipo de autores, las temáticas, leer no sólo novela y, sobre todo, familiarizarme con los escritores contemporáneos en lengua española, especialmente los mexicanos.

Esto último porque hace tiempo me di cuenta que, como la famosa línea de la famosa película, yo sólo leía gente muerta. Y eso limita en muchos sentidos, por ejemplo, no puedo verlos y oírlos en las presentaciones y ferias del libros; ni hablar de conseguir firmas.

He aumentado significativamente mi consumo de letras hispánicas y aquí una muestra. De nuevo, gracias a las compras felizmente acertadas de mi better half, pude leer «La fragilidad del campamento», obra que se ajusta a mis parámetros de variedad: es mexicana, es ensayo y habla sobre la naturaleza casi indefinible e indelimitable de la tolerancia en el mundo actual. Una lectura fascinante y de gran ingenio que mejor reseño antes de que olvide a qué sabía la carnita del libro.

Desarrollo

Oliveira hace un trabajo estupendo y en pocas páginas, además, al tratar de delimitar las afiladas aristas de la tolerancia.

Y como buen ensayista que pude comprobar que es, antes de abordarla habla sobre conceptos adyacentes que es necesario acordar entre el texto y el lector. Habla de la sociedad, ese campamento primogénito en el que decidimos vivir hace miles de años, hoy convertido en países con megalópolis conflictivas en las que los beneficios de la convivencia en grupo se han diluido y tener vecinos más parece amenaza que ventaja evolutiva.

Define, con sus buenas fuentes, conceptos como el cinismo y la democracia, cuestión fundamental esta última que yo mismo y mis cercanos amigos como el genial Caribú Trombosis (revisen su blog Taquigrafia Gráfica haciendo click en su nombre) nos hemos cuestionado, respecto a su veracidad y supuesta infalibilidad.

Las lecciones más importantes que me deja esta lectura, que debería ser obligada —sí, por tiránico y, por tanto, paradójico, que parezca—, son las siguientes: que la tolerancia, al no ser algo limitable a fronteras rígidas, es casi una palabra vacía; y también que ninguno de nosotros —lectores de esta obra o no— en realidad no sabemos lo que es la tolerancia pese a proclamar a los cuatro vientos que abogamos por ella, cada uno desde su nichito.

El pobre término se usa y se revisa, se adultera y se remixea sin saber su valor fundamental, que es dolorosamente mutable. Por eso es que propone dejar de usarla como escudo, panacea, bala mágica y rayo fulminante, y sugiere alternativas y consideraciones durante su uso en situaciones cotidianas, como el debate y la conversación diaria, temas que también aborda de manera sucinta y rica.

Conclusión

Se trata de un ensayo que más se siente como un tour histórico y filosófico fascinante —por favor, que su mente no añada al término "filosófico" el de "aburrido hasta la náusea" automáticamente—. Los términos son explicados desde sus bases y sobre ellas se configura la visión del autor que es lo más abarcadora posible pero sin caer en la dilusión. Contiene anécdotas y sucesos históricos relevantes y que, incluso fuera de contexto, conforman una lectura interesante.

Finalmente, y lo más importante, es la lección que deja en uno: la tolerancia no es lo que ninguno de nosotros decimos que es. Por tanto nadie la usa como debería. No existe un consenso universal y de ahí los problemas que vemos reflejados en la vida actual, en las calles y en las redes sociales. Tanto es así que el mismo autor recuerda al lector que éste debe preguntarse: "por qué me dice que nadie tiene la respuesta a qué es la tolerancia cuando él mismo da cátedra sobre ello". Él reconoce la paradoja y exhorta al lector a beber de las fuentes que él ha encausado y a buscar e incluir otras más para que podamos formar nuestra propia definición.

Porque en esto si es inflexible —y debo decir que concuerdo—: no puede haber ni tolerancia, ni democracia, ni libertad, ni progreso si cualquier postura que se toma se hace desde la falta de información y conocimiento. El otro ejemplo de solidez que debemos mostrar quienes aspiramos a ser tolerantes en el más amplio, benigno y universal sentido de la palabra posible, es igualmente inflexible: el tolerante —o cualquier ser verdaderamente humano— no deberá jamás tolerar la intolerancia.

La única forma en que podemos consolidar estos términos etéreos es con conocimiento y solo así podremos cómo sociedad pretender usarlos adecuadamente algún día del futuro.

La portada del libro la tomé de la página de Amazon, por acá

Retachment (poem)

The severed limb
shakes alone
and the biggest fragment
proceeds to the singing.

Brushstrokes
of purple smoke
depart from the pointy fingers
only to land softly,
like notes being sucked back
into the metal strings.

And the myriad particles,
with all their lives,
and all their tears,
reignite the screams
of matter and laws
and constitute the power
of radiant sunbeams.

The extirpation of the foreign bodies
is always a painful decision
and a torture when self imposed.
But the repositioning of the bones and tendons
grants a double pleasure:
the pain of coming back home,
the pain of refilling a phantom limb.

Finally,
the fruitless packets of air,
of dust and manequins' prayers
return to the void that was once home
and open their little mouths

to take the needle and the thread in,

trying

desperately

to be stitched back

to the pristine organism

from which they once exiled themselves

out of disgust,

disappointment,

hatred

and an accompanied solitude.

The headline illustration came from over here

Retachment (poem)

The severed limb
shakes alone
and the biggest fragment
proceeds to the singing.

Brushstrokes
of purple smoke
depart from the pointy fingers
only to land softly,
like notes being sucked back
into the metal strings.

And the myriad particles,
with all their lives,
and all their tears,
reignite the screams
of matter and laws
and constitute the power
of radiant sunbeams.

The extirpation of the foreign bodies
is always a painful decision
and a torture when self imposed.
But the repositioning of the bones and tendons
grants a double pleasure:
the pain of coming back home,
the pain of refilling a phantom limb.

Finally,
the fruitless packets of air,
of dust and manequins' prayers
return to the void that was once home
and open their little mouths

to take the needle and the thread in,

trying

desperately

to be stitched back

to the pristine organism

from which they once exiled themselves

out of disgust,

disappointment,

hatred

and an accompanied solitude.

The headline illustration came from over here

«El águila en la alcoba» de Adolfo Arrioja Vizcaíno (reseña) (micro ensayo)

Introducción

Antes de que empezara a tomar medidas serias para corroborar o desmentir mi hipótesis de que entre el corpus de la literatura mexicana se tienen cuasiolvidados los periodos históricos que no sean la época prehispánica, el siglo XIX y la Revolución, mi significant other tuvo a bien —sin mediación alguna de mi parte— comprar «El águila en la alcoba» de entre un montón de libros viejos en una feria literaria por un precio bajísimo.

Como felizmente descubrimos los dos, no solo el título sino la portada, el subtítulo o slogan —o cómo se llame— no le hacen ni poquita justicia al contenido verdadero del libro. Vamos, ni si quiera creo que sean parte de una estrategia buena y pensada para colocar este producto literario con más facilidad en las manos de un público conocido mundialmente por no leer, salvo que se trate del chisme jugoso y con desavenencias carnales de alguien de renombre.

Desarrollo

De título escandaloso y subtitular y sinopsis engañosísimos, «El águila en la alcoba» no tiene como núcleo romances turbulentos, ni a la Güera Rodríguez, ni el proceso independentista del cura Hidalgo y sus amigos. Y creo que eso es algo bueno para la obra y su autor, y refleja pésimas decisiones por parte de editores y diseñadores.

Lo que la obra realmente retrata es los últimos años del Virreinato de la Nueva España desde el punto de vista de un funcionario mediano del mismo, no particularmente fiel a la Corona de España, como buen criollo semiilustrado que es.

Los años crepusculares de la Nueva España demuestran en el libro ser un marco muy rico para insertar una historia literaria sin acudir al tan sobado cura de Dolores o a su gesta insurgente. Y gracias a Dios tampoco se mete la cámara narradora —a través de la cual el lector presencia la historia— entre las faldas de la también famosa y ya muy revisada Güera Rodríguez.

Sí, la novela habla de varios intentos independentistas o similares, pero de los menos sonados en las producciones literarias. Como ése que surgió originado desde el Cabildo novohispano a raíz de la deposición del rey de España y su sustitución por José I, hermano de Napoleón Bonaparte, por ejemplo.

Pero creo que lo que evita que esta novela sea otro drama histórico sobre la lucha de los grandes personajes de la historia oficial nacional es que dichos acontecimientos y dichos personajes pertenecen al fondo de las escenas, constituyendo parte importante de la escenografía, pero que no deja de estar detrás de los protagonistas.

Para mi, en una obra literaria de este género es mejor si se aborda la época y andanzas de una manera más natural y narrativa, por decirlo de alguna manera. No sólo se debe dejar que los eventos se desenvuelvan como si uno fuera parte del pópulo expectante que presencia cómo se desarrollan, sino que se puede y debe uno alejar de lo oficial, del punto de vista resobado y de la tendencia a hacer grandilocuencias con las vidas y hasta el menor diálogo de los personajes más trillados.

Lo mejor de esta novela es el acontecer diario que ocurre a y alrededor del protagonista, quien se desenvuelve en un mundo que alguna vez fue la realidad de las tierras que hoy llamamos México y que desde los libros de historia de primaria y secundaria ha sido mutilado y reducido a un mero «oscurantismo mexicano». La vida de una ciudad que hoy sigue en pie pero que ya no existe es apenas una punta de iceberg que invita a la imaginación ávida de tales temas a imaginar el resto del glaciar.

Las pocas apariciones de la Güera Rodríguez me parecen algo acertado. Comentamos mi compañera de vida y yo lo curioso —hoy me parece casi una afrenta al lector— que la portada asegure que el libro habla específicamente sobre la vida de la Güera y su papel en el desenvolvimiento de los sucesos que desembocaron en la Independencia de México. Nada más lejos de la realidad: la Güera, si no mal recuerdo, no aparecerá bajo el reflector escena más de nueve o diez veces.

Respecto a vender o querer vender la novela como una madeja de intrigas sórdidas, carnales y pecaminosas: sí, claro que las hay pero no son el motor de la historia. ¿Quién querría leer un montón de eventos enlistados cronológicamente sin tener el ancla de un personaje con quién se pueda uno relacionar, otro que uno deteste con el alma, sin alguien a quien podamos seguir, con quién sorprendernos de sus peripecias y desaguisados? Sólo un historiador, como suelen ser los que investigan para luego crear una obra de este tipo accesible al público.

Pero esa intriga se vuelve humana y toma forma y no se limita a describir obscenamente qué le hizo Fulanita a don Sutano de tal, ni por dónde ni cuántas veces. Y también hay personajes disparatados que existieron —claro que la licencia creativa no dejará de existir, y a Dios gracias por ello— y alguno que otro que fue adaptación o creación del autor...No sólo se vale, sino que lo aplaudo; esto es una novela, no una tesis de doctorado en historigrafía.

La diferencia con otros títulos de historia mexicana en el mercado —aclaro de una vez y para siempre: no digo que no haya ninguna novela histórica mexicana: digo que hay pocas, de las cuales la mayoría habla de los mismos temas, los mismos personajes y épocas y casi siempre con los mismos tonos y narrativas grises— es que no es un escándalo de tabloide o programa de chismes de televisión abierta mexicano tras otro. Es un drama político conducido por humanos que por sí mismo bien podría no pedirle nada a tinglados del calibre de A Song Of Ice And Fire —Game of Thrones para quien sólo sabe de la serie—; aunque los escenarios descritos en la obra más parecen una serie de intentos y errores y tropiezos políticos que dan lugar, también sin querer, a un país entero en el que ahora viven 130 millones de personas.

Conclusión

Antes de concluir quiero aclarar que tampoco pretendo que se entienda que hablo de una joya magistral de la novela histórica mexicana. Para nada. La novela tiene aciertos entre los que destaca la elecciones de personajes, escenarios, situaciones, marco temporal y sobre todo los eventos que decide mostrar y cómo lo hace.

Pero también padece de una prosa a veces sumamente repetitiva, de algunos hilos narrativos que parece que no llevaron a nada, se detiene demasiado en algunas escenas no particularmente interesantes, coloridas o relevantes y omite otras que parecían tener mayor potencial para expandirse, y finalmente, el protagonista, aquel a quien seguimos desde la primera hasta las últimas páginas, necesitaba haber sido desarrollado aún más en las complejidades y características de su personalidad.

Si vamos a pasar cientos de páginas acompañándolo a él y no a otros, tú autor, debes hacer que me interese lo que le pasa, lo que siente, lo que teme, lo que ansía obtener; ya sea porque me preocupo por él o porque lo detesto y le deseo lo peor y no puedo despegar los ojos de la página. Esto, creo, es resultado de que el autor no es escritor narrativo de oficio, sino un académico de las leyes y la Historia con mayúscula que encontró una buena historia con minúscula que contarnos. Y eso se agradece. 

Pero faltó ponerle más carne a los huesos que constituyen al protagonista, y faltó desarrollar con una prosa más rica, abierta y tal vez con algún atrevimiento estético, su personalidad y unicidad, en fin, los valores por los que él es el elegido para ser quien nos guíe por este mundo virreinal, tan nuestro y tan ajeno a la vez.

Finalmente, debo exhortarlos: En definitiva, háganse un favor y busquen esta obra y juzguen ustedes mismos. Sé que mi forma de ver la producción literaria con respecto a su acercamiento a la historia nacional no ha de concordar con lo que piensan muchos, sobre todo aquellos enamorados que siguen viviendo en tiempos anteriores a Moctezuma y la caída de Tenochtitlán y que ven con especial desdén la época del Virreinato.

Pero a ellos y a todos los que no se han puesto a pensar en lo valioso de este legado les invito a leer esta obra, les invito a que vean todo aquello que los hace ser mexicanos y verán, si investigan apenas un poco, que la mayoría de esos elementos identitarios nacieron, crecieron, se reprodujeron y siguieron creciendo durante esos 300 años que, gente de a pie y gobiernos enteros, han decidido esconder bajo la alfombra del olvido.

La imagen la tomé de por aquí.

«El águila en la alcoba» de Adolfo Arrioja Vizcaíno (reseña) (micro ensayo)

Introducción

Antes de que empezara a tomar medidas serias para corroborar o desmentir mi hipótesis de que entre el corpus de la literatura mexicana se tienen cuasiolvidados los periodos históricos que no sean la época prehispánica, el siglo XIX y la Revolución, mi significant other tuvo a bien —sin mediación alguna de mi parte— comprar «El águila en la alcoba» de entre un montón de libros viejos en una feria literaria por un precio bajísimo.

Como felizmente descubrimos los dos, no solo el título sino la portada, el subtítulo o slogan —o cómo se llame— no le hacen ni poquita justicia al contenido verdadero del libro. Vamos, ni si quiera creo que sean parte de una estrategia buena y pensada para colocar este producto literario con más facilidad en las manos de un público conocido mundialmente por no leer, salvo que se trate del chisme jugoso y con desavenencias carnales de alguien de renombre.

Desarrollo

De título escandaloso y subtitular y sinopsis engañosísimos, «El águila en la alcoba» no tiene como núcleo romances turbulentos, ni a la Güera Rodríguez, ni el proceso independentista del cura Hidalgo y sus amigos. Y creo que eso es algo bueno para la obra y su autor, y refleja pésimas decisiones por parte de editores y diseñadores.

Lo que la obra realmente retrata es los últimos años del Virreinato de la Nueva España desde el punto de vista de un funcionario mediano del mismo, no particularmente fiel a la Corona de España, como buen criollo semiilustrado que es.

Los años crepusculares de la Nueva España demuestran en el libro ser un marco muy rico para insertar una historia literaria sin acudir al tan sobado cura de Dolores o a su gesta insurgente. Y gracias a Dios tampoco se mete la cámara narradora —a través de la cual el lector presencia la historia— entre las faldas de la también famosa y ya muy revisada Güera Rodríguez.

Sí, la novela habla de varios intentos independentistas o similares, pero de los menos sonados en las producciones literarias. Como ése que surgió originado desde el Cabildo novohispano a raíz de la deposición del rey de España y su sustitución por José I, hermano de Napoleón Bonaparte, por ejemplo.

Pero creo que lo que evita que esta novela sea otro drama histórico sobre la lucha de los grandes personajes de la historia oficial nacional es que dichos acontecimientos y dichos personajes pertenecen al fondo de las escenas, constituyendo parte importante de la escenografía, pero que no deja de estar detrás de los protagonistas.

Para mi, en una obra literaria de este género es mejor si se aborda la época y andanzas de una manera más natural y narrativa, por decirlo de alguna manera. No sólo se debe dejar que los eventos se desenvuelvan como si uno fuera parte del pópulo expectante que presencia cómo se desarrollan, sino que se puede y debe uno alejar de lo oficial, del punto de vista resobado y de la tendencia a hacer grandilocuencias con las vidas y hasta el menor diálogo de los personajes más trillados.

Lo mejor de esta novela es el acontecer diario que ocurre a y alrededor del protagonista, quien se desenvuelve en un mundo que alguna vez fue la realidad de las tierras que hoy llamamos México y que desde los libros de historia de primaria y secundaria ha sido mutilado y reducido a un mero «oscurantismo mexicano». La vida de una ciudad que hoy sigue en pie pero que ya no existe es apenas una punta de iceberg que invita a la imaginación ávida de tales temas a imaginar el resto del glaciar.

Las pocas apariciones de la Güera Rodríguez me parecen algo acertado. Comentamos mi compañera de vida y yo lo curioso —hoy me parece casi una afrenta al lector— que la portada asegure que el libro habla específicamente sobre la vida de la Güera y su papel en el desenvolvimiento de los sucesos que desembocaron en la Independencia de México. Nada más lejos de la realidad: la Güera, si no mal recuerdo, no aparecerá bajo el reflector escena más de nueve o diez veces.

Respecto a vender o querer vender la novela como una madeja de intrigas sórdidas, carnales y pecaminosas: sí, claro que las hay pero no son el motor de la historia. ¿Quién querría leer un montón de eventos enlistados cronológicamente sin tener el ancla de un personaje con quién se pueda uno relacionar, otro que uno deteste con el alma, sin alguien a quien podamos seguir, con quién sorprendernos de sus peripecias y desaguisados? Sólo un historiador, como suelen ser los que investigan para luego crear una obra de este tipo accesible al público.

Pero esa intriga se vuelve humana y toma forma y no se limita a describir obscenamente qué le hizo Fulanita a don Sutano de tal, ni por dónde ni cuántas veces. Y también hay personajes disparatados que existieron —claro que la licencia creativa no dejará de existir, y a Dios gracias por ello— y alguno que otro que fue adaptación o creación del autor...No sólo se vale, sino que lo aplaudo; esto es una novela, no una tesis de doctorado en historigrafía.

La diferencia con otros títulos de historia mexicana en el mercado —aclaro de una vez y para siempre: no digo que no haya ninguna novela histórica mexicana: digo que hay pocas, de las cuales la mayoría habla de los mismos temas, los mismos personajes y épocas y casi siempre con los mismos tonos y narrativas grises— es que no es un escándalo de tabloide o programa de chismes de televisión abierta mexicano tras otro. Es un drama político conducido por humanos que por sí mismo bien podría no pedirle nada a tinglados del calibre de A Song Of Ice And Fire —Game of Thrones para quien sólo sabe de la serie—; aunque los escenarios descritos en la obra más parecen una serie de intentos y errores y tropiezos políticos que dan lugar, también sin querer, a un país entero en el que ahora viven 130 millones de personas.

Conclusión

Antes de concluir quiero aclarar que tampoco pretendo que se entienda que hablo de una joya magistral de la novela histórica mexicana. Para nada. La novela tiene aciertos entre los que destaca la elecciones de personajes, escenarios, situaciones, marco temporal y sobre todo los eventos que decide mostrar y cómo lo hace.

Pero también padece de una prosa a veces sumamente repetitiva, de algunos hilos narrativos que parece que no llevaron a nada, se detiene demasiado en algunas escenas no particularmente interesantes, coloridas o relevantes y omite otras que parecían tener mayor potencial para expandirse, y finalmente, el protagonista, aquel a quien seguimos desde la primera hasta las últimas páginas, necesitaba haber sido desarrollado aún más en las complejidades y características de su personalidad.

Si vamos a pasar cientos de páginas acompañándolo a él y no a otros, tú autor, debes hacer que me interese lo que le pasa, lo que siente, lo que teme, lo que ansía obtener; ya sea porque me preocupo por él o porque lo detesto y le deseo lo peor y no puedo despegar los ojos de la página. Esto, creo, es resultado de que el autor no es escritor narrativo de oficio, sino un académico de las leyes y la Historia con mayúscula que encontró una buena historia con minúscula que contarnos. Y eso se agradece. 

Pero faltó ponerle más carne a los huesos que constituyen al protagonista, y faltó desarrollar con una prosa más rica, abierta y tal vez con algún atrevimiento estético, su personalidad y unicidad, en fin, los valores por los que él es el elegido para ser quien nos guíe por este mundo virreinal, tan nuestro y tan ajeno a la vez.

Finalmente, debo exhortarlos: En definitiva, háganse un favor y busquen esta obra y juzguen ustedes mismos. Sé que mi forma de ver la producción literaria con respecto a su acercamiento a la historia nacional no ha de concordar con lo que piensan muchos, sobre todo aquellos enamorados que siguen viviendo en tiempos anteriores a Moctezuma y la caída de Tenochtitlán y que ven con especial desdén la época del Virreinato.

Pero a ellos y a todos los que no se han puesto a pensar en lo valioso de este legado les invito a leer esta obra, les invito a que vean todo aquello que los hace ser mexicanos y verán, si investigan apenas un poco, que la mayoría de esos elementos identitarios nacieron, crecieron, se reprodujeron y siguieron creciendo durante esos 300 años que, gente de a pie y gobiernos enteros, han decidido esconder bajo la alfombra del olvido.

La imagen la tomé de por aquí.

Stasis (poema)

El tótem se desliza
Cobra conciencia de sus apéndices
Torpemente resbala
A través del tiempo
su paso es doble y doble su dificultad
La falta de veneración
le ha secado las palabras
Pero la voz interna resuena
lecho de monstruos
origen del caos
No deja de emanar la ansiedad
del alma
que se atropella a sí misma
Le constituyen las fibras
y éstas se quejan ante el movimiento
Y en un intento por mantenerse
por seguirse
y por saberse inamovibles
detienen el avance del ídolo
de éste que quiere ser y la niebla enceguece
de éste que quisiera ser el humo de la ofrenda
y no la piedra con rostro que la recibe
Cántaros de agua
salpicaduras de sangre
Los combustibles se arremolinan
en torno al aire espeso
Todo se ha puesto en contra
pese a que nunca ha estado a favor
No será hasta que la membrana se rompa
y hasta que el peso del aire
doblegue a la carne lignaria
que los humos se harán azules
las aguas grises y ligeras
y ascenderán con el estruendo del rayo
saltando entre cerro y cerro

Carbón
hijo de soberanos pasados
Vida latente que al despertar mata
el tronco de vida falsa
que al no moverse muere
y al despertarse y sacudirse
canta

La ilustración del encabezado la tomé de por acá

Stasis (poema)

El tótem se desliza
Cobra conciencia de sus apéndices
Torpemente resbala
A través del tiempo
su paso es doble y doble su dificultad
La falta de veneración
le ha secado las palabras
Pero la voz interna resuena
lecho de monstruos
origen del caos
No deja de emanar la ansiedad
del alma
que se atropella a sí misma
Le constituyen las fibras
y éstas se quejan ante el movimiento
Y en un intento por mantenerse
por seguirse
y por saberse inamovibles
detienen el avance del ídolo
de éste que quiere ser y la niebla enceguece
de éste que quisiera ser el humo de la ofrenda
y no la piedra con rostro que la recibe
Cántaros de agua
salpicaduras de sangre
Los combustibles se arremolinan
en torno al aire espeso
Todo se ha puesto en contra
pese a que nunca ha estado a favor
No será hasta que la membrana se rompa
y hasta que el peso del aire
doblegue a la carne lignaria
que los humos se harán azules
las aguas grises y ligeras
y ascenderán con el estruendo del rayo
saltando entre cerro y cerro

Carbón
hijo de soberanos pasados
Vida latente que al despertar mata
el tronco de vida falsa
que al no moverse muere
y al despertarse y sacudirse
canta

La ilustración del encabezado la tomé de por acá

«El héroe de las mil caras» de Joseph Campbell (reseña) (micro ensayo)

Introducción

No pretendo, ni por un momento, intentar explicar o ahondar en lo que se ha dicho ya sobre la obra del maestrazo Joseph Campbell. Por eso, como en mis otras reseñas pero con mayor énfasis, sólo hablaré de aquellas emociones y pensamientos que la lectura de este libro me generó y, sobre todo, aquellas ideas presentes en él que, curiosamente, yo tenía desde la adolescencia y que pude ver reflejadas ahí.

Si bien es cierto que recientemente se han señalado los problemas, limitaciones o inexactitudes del trabajo de Campbell —sobre todo las hoy cuestionadísimas fibras de psicoanálisis freudiano con las que se forma mucho del núcleo de su obra—, también es cierto que no deja de apuntar en una dirección tremendamente interesante y que, yo en lo personal, creo que sigue siendo una veta de conocimiento que no hemos hecho aflorar del todo.

Ni qué decir tengo sobre la importancia de la obra de este señor ya no sólo en áreas de historia, antropología y hasta psicología, sino como proveedor de formas que hoy son el pan diario de aquellos interesados en el arte antiguo de la narrativa.

Desarrollo

Debe ser desde la secundaria —si digo que desde que tengo recuerdo sería presuntuoso y falso— que comencé a generar en mi cabeza el montón de preguntas y argumentos que me llevarían mucho después a verdaderamente dejar de lado la práctica del catolicismo —otro día puedo escribir sobre qué y cómo es mi pensamiento religioso—.

Mi cerebro, curiosamente —ahí sí desde que tengo recuerdos— ha tendido a pensar de manera muy científica. Que hoy en día me dedique al arte y la historia y no a las ciencias duras es un fenómeno que todavía no termino de explicarme.

Estas dos formas de pensar, la cientificoide, más bien innata, y el creciente escepticismo religioso dieron como resultado muchas cosas, yo soy una de ellas. Y otra de ellas es que comencé a preguntarme por otras religiones, y sobre todo por las antiguas: ¿cómo podían decirnos que el catolicismo era la verdadera y única cuando tiene menos de dos mil años mientras que si tomamos a cualquier dios egipcio, éste pudo haber recibido alabanzas, oraciones devoción y sacrificio hasta por tres mil años? Ni hablar de las manifestaciones que hoy englobamos como shamánicas, muchas de las cuales siguen vivas hoy y fueron o tienen aún conexión con las primeras en surgir entre los incipientes humanos. Simplemente, Buda pasó por este mundo unos 500 a 600 años antes que Jesús de Nazareth.

Siempre sospeché que, por tanto, en el fondo, todas las religiones eran lo mismo pero habían surgido de hombres diferentes en diferentes tiempos y distintas partes del mundo, lo que les daba su multitud de apariencias.

Las respuestas a mis dudas religiosas no llegarían entonces...ni nunca, de hecho. Pero lo que sí encontré en el libro de Campbell —que leí apenas en 2018— fue una pintura general, un mosaico armado con las mitologías de numerosos pueblos del mundo y, principalmente, los puntos de coincidencia que todos los relatos demuestran entre sí.

Si hay cosas que me emocionan en la vida es encontrar que uno no estaba tan perdido como creía. Mi sospecha puberta de hilos conductores que podían encontrarse en una búsqueda general y sobre todo histórica se me rebeló como un instinto acertado en la obra de Campbell. El libro de que hablo aquí se centra, como sabrán muchos, en el famosísimo «viaje del héroe», propuesta de Campbell nada descabellada si bien reduccionista —por necesidad obvia— de las fases de la narrativa heroica de buena parte de las culturas del mundo.

Aunque debo admitir que el famoso diagrama del viaje, creo yo que queda en un segundo plano. A mi me capturó más el rico y colorido mosaico de deidades, panteones, hazañas heroicas, derrotas ancestrales y fines del mundo que presenta ante el lector. Es como un viaje relámpago por zonas desconocidas de los mitos del mundo y el reflejo que forma de los pueblos que les dieron voz y estructura.

Esta versión del diagrama del Viaje del Héroe la tomé de acá

Este libro hizo despertar nuevamente en mi el interés por estos temas. Interés que siempre estuvo ahí pero latente, se había disipado su hambre de saber más y comparar. Me comprobó que incluso las intuiciones de un adolescente pueden estar en el camino correcto y, sobre todo, hace entender que  hay cosas que nos conectan a todos los seres humanos y que, curiosamente, se manifiestan rodeadas de aquellas pequeñas decoraciones que nos hacen creer que somos tan disímiles e irreconciliables a veces. Nada más lejos de la verdad.

Conclusión

Si bien me queda claro que no es cierto que todos los mitos sean iguales, que todas las religiones se copiaron el discurso, sí me quedo con la noción de las tremendas similitudes cuando las hay y el impacto y delicia de las pequeñas diferencias y giros que cada cultura le da a su versión del universo, la vida y el papel del ser humano en el mundo.

Otra cosa que me queda clara y con la cual concuerdo con Campbell, es que la sociedad de hoy en día se enfrenta a problemas que antes no tenía o no presentaban el reto abrumador que son hoy: desconexión entre los grupos humanos, depresión, ansiedad, histeria colectiva, falta de vida en comunidad, la proliferación del individualismo y su versión económica, el capitalismo rampante.

Esto debido a la pérdida de los relatos formativos, morales y cosmogónicos que no sólo nos daban un lugar preciso en el mundo —a diferencia de hoy en día que muchos no sabemos quiénes somos, qué queremos y hacia dónde deberíamos ir—, nos daba una función, nos enseñaba a tratar a los demás conforme a la norma —sólo habría que hacer algo para no transmitir las nociones exacerbadamente machistas de la mayoría de los mitos— y, sobre todo, le daba un fin común al tejido humano, que se unía por metas compartidas y se protegía al interior y hacia el exterior.

Hoy en día el término lectura obligada está satanizado, abusado, y distorsionado. Yo no puedo obligar a nadie a hacer ni a leer nada. Pero sí puedo decir lo siguiente: Si yo fuera cualquiera de ustedes, me obligaría a leer este libro.

La imagen de encabezado la tomé de aquí

«El héroe de las mil caras» de Joseph Campbell (reseña) (micro ensayo)

Introducción

No pretendo, ni por un momento, intentar explicar o ahondar en lo que se ha dicho ya sobre la obra del maestrazo Joseph Campbell. Por eso, como en mis otras reseñas pero con mayor énfasis, sólo hablaré de aquellas emociones y pensamientos que la lectura de este libro me generó y, sobre todo, aquellas ideas presentes en él que, curiosamente, yo tenía desde la adolescencia y que pude ver reflejadas ahí.

Si bien es cierto que recientemente se han señalado los problemas, limitaciones o inexactitudes del trabajo de Campbell —sobre todo las hoy cuestionadísimas fibras de psicoanálisis freudiano con las que se forma mucho del núcleo de su obra—, también es cierto que no deja de apuntar en una dirección tremendamente interesante y que, yo en lo personal, creo que sigue siendo una veta de conocimiento que no hemos hecho aflorar del todo.

Ni qué decir tengo sobre la importancia de la obra de este señor ya no sólo en áreas de historia, antropología y hasta psicología, sino como proveedor de formas que hoy son el pan diario de aquellos interesados en el arte antiguo de la narrativa.

Desarrollo

Debe ser desde la secundaria —si digo que desde que tengo recuerdo sería presuntuoso y falso— que comencé a generar en mi cabeza el montón de preguntas y argumentos que me llevarían mucho después a verdaderamente dejar de lado la práctica del catolicismo —otro día puedo escribir sobre qué y cómo es mi pensamiento religioso—.

Mi cerebro, curiosamente —ahí sí desde que tengo recuerdos— ha tendido a pensar de manera muy científica. Que hoy en día me dedique al arte y la historia y no a las ciencias duras es un fenómeno que todavía no termino de explicarme.

Estas dos formas de pensar, la cientificoide, más bien innata, y el creciente escepticismo religioso dieron como resultado muchas cosas, yo soy una de ellas. Y otra de ellas es que comencé a preguntarme por otras religiones, y sobre todo por las antiguas: ¿cómo podían decirnos que el catolicismo era la verdadera y única cuando tiene menos de dos mil años mientras que si tomamos a cualquier dios egipcio, éste pudo haber recibido alabanzas, oraciones devoción y sacrificio hasta por tres mil años? Ni hablar de las manifestaciones que hoy englobamos como shamánicas, muchas de las cuales siguen vivas hoy y fueron o tienen aún conexión con las primeras en surgir entre los incipientes humanos. Simplemente, Buda pasó por este mundo unos 500 a 600 años antes que Jesús de Nazareth.

Siempre sospeché que, por tanto, en el fondo, todas las religiones eran lo mismo pero habían surgido de hombres diferentes en diferentes tiempos y distintas partes del mundo, lo que les daba su multitud de apariencias.

Las respuestas a mis dudas religiosas no llegarían entonces...ni nunca, de hecho. Pero lo que sí encontré en el libro de Campbell —que leí apenas en 2018— fue una pintura general, un mosaico armado con las mitologías de numerosos pueblos del mundo y, principalmente, los puntos de coincidencia que todos los relatos demuestran entre sí.

Si hay cosas que me emocionan en la vida es encontrar que uno no estaba tan perdido como creía. Mi sospecha puberta de hilos conductores que podían encontrarse en una búsqueda general y sobre todo histórica se me rebeló como un instinto acertado en la obra de Campbell. El libro de que hablo aquí se centra, como sabrán muchos, en el famosísimo «viaje del héroe», propuesta de Campbell nada descabellada si bien reduccionista —por necesidad obvia— de las fases de la narrativa heroica de buena parte de las culturas del mundo.

Aunque debo admitir que el famoso diagrama del viaje, creo yo que queda en un segundo plano. A mi me capturó más el rico y colorido mosaico de deidades, panteones, hazañas heroicas, derrotas ancestrales y fines del mundo que presenta ante el lector. Es como un viaje relámpago por zonas desconocidas de los mitos del mundo y el reflejo que forma de los pueblos que les dieron voz y estructura.

Esta versión del diagrama del Viaje del Héroe la tomé de acá

Este libro hizo despertar nuevamente en mi el interés por estos temas. Interés que siempre estuvo ahí pero latente, se había disipado su hambre de saber más y comparar. Me comprobó que incluso las intuiciones de un adolescente pueden estar en el camino correcto y, sobre todo, hace entender que  hay cosas que nos conectan a todos los seres humanos y que, curiosamente, se manifiestan rodeadas de aquellas pequeñas decoraciones que nos hacen creer que somos tan disímiles e irreconciliables a veces. Nada más lejos de la verdad.

Conclusión

Si bien me queda claro que no es cierto que todos los mitos sean iguales, que todas las religiones se copiaron el discurso, sí me quedo con la noción de las tremendas similitudes cuando las hay y el impacto y delicia de las pequeñas diferencias y giros que cada cultura le da a su versión del universo, la vida y el papel del ser humano en el mundo.

Otra cosa que me queda clara y con la cual concuerdo con Campbell, es que la sociedad de hoy en día se enfrenta a problemas que antes no tenía o no presentaban el reto abrumador que son hoy: desconexión entre los grupos humanos, depresión, ansiedad, histeria colectiva, falta de vida en comunidad, la proliferación del individualismo y su versión económica, el capitalismo rampante.

Esto debido a la pérdida de los relatos formativos, morales y cosmogónicos que no sólo nos daban un lugar preciso en el mundo —a diferencia de hoy en día que muchos no sabemos quiénes somos, qué queremos y hacia dónde deberíamos ir—, nos daba una función, nos enseñaba a tratar a los demás conforme a la norma —sólo habría que hacer algo para no transmitir las nociones exacerbadamente machistas de la mayoría de los mitos— y, sobre todo, le daba un fin común al tejido humano, que se unía por metas compartidas y se protegía al interior y hacia el exterior.

Hoy en día el término lectura obligada está satanizado, abusado, y distorsionado. Yo no puedo obligar a nadie a hacer ni a leer nada. Pero sí puedo decir lo siguiente: Si yo fuera cualquiera de ustedes, me obligaría a leer este libro.

La imagen de encabezado la tomé de aquí

Exorcismo (poema)

Fuera
Te ordeno
No trates de negociar conmigo
Aleja este peso de mi espalda
Regrésame la capacidad de llenar mis pulmones con aire
Saca tus garras de hueso de mi carne
Ahora mismo
Te lo comando
Te lo comando en nombre de los yo que están por venir
Por los que estás matando con cada minuto que me haces seguir aquí
Muerto
Podrido
Agusanado
Te destierro a gritos y en silencio de mis células
No importa a quién quieras infectar
Pero despréndete de mi
Te permito llevar un trozo mio
Si con eso me deshago de tu carga
Si con eso sacas de mis manos tus clavos
Y quitas de mi cuerpo esta cruz
Habrás de secar tus raíces
Que ya tienes esparcidas suplantando mis nervios
No sorprende que me haya quedado inmóvil, pétreo
Te expulso de este reino que era mio y que ahora se contrae y arde
Te maldigo por las horas que desangraste frente a mi
Mientras te burlabas por la cínica ofrenda
Por qué a mi ya no me sirven los restos de esos muertos
La parálisis quédatela y trágatela
Y cuando salgas de mi garganta
Te prohíbo hacerme saber tu nombre
La maldición de saber quién eras no me ha ayudado a devolverte al abismo
Por el contrario, al conocerte, te he dado la entrada y la silla que ahora ocupas
Convertida en trono maldito en el fondo de mis ganas
Despréndete como el humo que sale de la leña
Y aunque entre gritos de odio llegue a pedirte que te quedes
Te condeno a morir de nuevo si decides regresar

La imagen la tomé de por aquí

Exorcismo (poema)

Fuera
Te ordeno
No trates de negociar conmigo
Aleja este peso de mi espalda
Regrésame la capacidad de llenar mis pulmones con aire
Saca tus garras de hueso de mi carne
Ahora mismo
Te lo comando
Te lo comando en nombre de los yo que están por venir
Por los que estás matando con cada minuto que me haces seguir aquí
Muerto
Podrido
Agusanado
Te destierro a gritos y en silencio de mis células
No importa a quién quieras infectar
Pero despréndete de mi
Te permito llevar un trozo mio
Si con eso me deshago de tu carga
Si con eso sacas de mis manos tus clavos
Y quitas de mi cuerpo esta cruz
Habrás de secar tus raíces
Que ya tienes esparcidas suplantando mis nervios
No sorprende que me haya quedado inmóvil, pétreo
Te expulso de este reino que era mio y que ahora se contrae y arde
Te maldigo por las horas que desangraste frente a mi
Mientras te burlabas por la cínica ofrenda
Por qué a mi ya no me sirven los restos de esos muertos
La parálisis quédatela y trágatela
Y cuando salgas de mi garganta
Te prohíbo hacerme saber tu nombre
La maldición de saber quién eras no me ha ayudado a devolverte al abismo
Por el contrario, al conocerte, te he dado la entrada y la silla que ahora ocupas
Convertida en trono maldito en el fondo de mis ganas
Despréndete como el humo que sale de la leña
Y aunque entre gritos de odio llegue a pedirte que te quedes
Te condeno a morir de nuevo si decides regresar

La imagen la tomé de por aquí