miércoles, 30 de abril de 2014

Fictatus (cuento)

El doom jazz le iba espesando la mirada, le iba apesadumbrando la torrente sanguíneo. ¿Y cómo no dejarse caer en el cliché? Si la noche estaba fresca, ventosa, como de pretormenta. Precisamente llevado de la mano por la idea del lo trillado sacó de su reserva secreta un cigarro, y aplicó una generosa dosis de whiskey en su café hirviente aún.
Sí, la noche era apropiada para un buen asesinato. Una noche típica londinense en pleno occidente mexicano esperando a su propio Sherlock para salir en busca de los negros arroyos de la mente humana.
En la esquina brillaba el neón que decía "El club del gore". Con el sol el letrero era invisible, pero a estas horas era la única guía en la noche ciega. Adentro se respira el humo, el alcohol, el sexo, o los sexos expuestos de bailarinas de labios rojos.
Sonambuleando se sienta junto a la chica sin maquillar, la del cabello apenas si recogido, la de los ojos frescos. Y en eso entra el saxofón gritando junto a sus oídos que se dejen de juegos y nimiedades. Le canta casi con coraje que la noche apenas si comienza y el estar ahí mirándose por horas no va a retrasar el destino de ninguno....tampoco a hacerlo más brillante ni más oscuro. Ya convencidos del todo dejan las luces casi muertas y se alejan tocándose apenas las puntas de los dedos. Las uñas pulcras de la mujer le dan un escalofrío.
Tras el escenario el ruido de los músicos previene que cualquier otra cosa sobresalga y sea percibida por el auditorio. Especialmente cuando el baterista decide despertar de pronto y redoblar anunciando calamidades y orgías.
Ella lo toma con las uñas y lo atrae hasta su trampa donde lo aprisiona con los dientes. El se deja llevar y castigar por la repentina penitencia que le limpia el alma con la sangre que de pronto brota de su labio inferior. Fúrico, la aparta de golpe y ella cae al suelo.
-Vamos, que ambos sabemos que esta noche no es más que la atmósfera predecible de una trama simplona- dice ella con ojos retadores, limpios, conscientes.
El titubea. Nunca antes había titubeado en el momento previo. Pero hoy es distinto.
-Hoy debe de ser diferente- dice él mirándola hacia abajo. Sigue en el piso. Saca su mano del saco, vacía y da media vuelta.
-Tienes razón. Hoy es una noche totalmente distinta.- susurra muy despacio ella mientras le dispara a la nuca.

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Fictatus (cuento)

El doom jazz le iba espesando la mirada, le iba apesadumbrando la torrente sanguíneo. ¿Y cómo no dejarse caer en el cliché? Si la noche estaba fresca, ventosa, como de pretormenta. Precisamente llevado de la mano por la idea del lo trillado sacó de su reserva secreta un cigarro, y aplicó una generosa dosis de whiskey en su café hirviente aún.
Sí, la noche era apropiada para un buen asesinato. Una noche típica londinense en pleno occidente mexicano esperando a su propio Sherlock para salir en busca de los negros arroyos de la mente humana.
En la esquina brillaba el neón que decía "El club del gore". Con el sol el letrero era invisible, pero a estas horas era la única guía en la noche ciega. Adentro se respira el humo, el alcohol, el sexo, o los sexos expuestos de bailarinas de labios rojos.
Sonambuleando se sienta junto a la chica sin maquillar, la del cabello apenas si recogido, la de los ojos frescos. Y en eso entra el saxofón gritando junto a sus oídos que se dejen de juegos y nimiedades. Le canta casi con coraje que la noche apenas si comienza y el estar ahí mirándose por horas no va a retrasar el destino de ninguno....tampoco a hacerlo más brillante ni más oscuro. Ya convencidos del todo dejan las luces casi muertas y se alejan tocándose apenas las puntas de los dedos. Las uñas pulcras de la mujer le dan un escalofrío.
Tras el escenario el ruido de los músicos previene que cualquier otra cosa sobresalga y sea percibida por el auditorio. Especialmente cuando el baterista decide despertar de pronto y redoblar anunciando calamidades y orgías.
Ella lo toma con las uñas y lo atrae hasta su trampa donde lo aprisiona con los dientes. El se deja llevar y castigar por la repentina penitencia que le limpia el alma con la sangre que de pronto brota de su labio inferior. Fúrico, la aparta de golpe y ella cae al suelo.
-Vamos, que ambos sabemos que esta noche no es más que la atmósfera predecible de una trama simplona- dice ella con ojos retadores, limpios, conscientes.
El titubea. Nunca antes había titubeado en el momento previo. Pero hoy es distinto.
-Hoy debe de ser diferente- dice él mirándola hacia abajo. Sigue en el piso. Saca su mano del saco, vacía y da media vuelta.
-Tienes razón. Hoy es una noche totalmente distinta.- susurra muy despacio ella mientras le dispara a la nuca.

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viernes, 25 de abril de 2014

¿Dios mónada o monada de Dios?

He estado leyendo un poco sobre teología medieval, filosofía y reciclaje neoplatónico, pseudoairstotelismo, y demás palabras estroboscópicas que designan movimientos que hace 700 años habrán sido catalogados por los cómodos como "esas ondas new age grecolatinas".
En fin, he divagado un poco últimamente sobre la naturaleza de Dios...o de ese ente supremo, o superior solamente que mira desde todos los puntos del universo a la vez, como el máximo voyeur del cosmos.
Pocas, muy pocas cosas me quedan claras a este respecto. Por ejemplo, sin lugar a dudas Dios sufre de un caso agravado de Desorden de personalidades múltiples....Mira que Dios es el Padre, Dios es el Hijo, y Dios es el Espíritu Santo...Pero el Padre no es el Hijo, éste no es el Espíritu quien a su vez no es el Padre.
En vulgata cristiana, esto quiere decir que uno no sabe de la existencia en sí mismo de los otros tres. Los sobados filósofos medievales afirman que la Trinidad es hasta cierto punto explicable con metáforas geométricas y la perfección de los números.
Dios es ese primer bulto quien en su solitud completa genera de sí otro bulto igual en potencia y valor. Ya no es el primer bulto pero es idéntico al ser parte de aquél sin que ninguno tenga precedencia o superioridad. Y para acabarla de chingar, engendrante y engendrado se reconocen y profesan el uno por el otro una unión, o amor vilmente, que los une y mantiene como parte de un todo. Ahí están las tres partes que luego se llamarían Padre, Hijo y Espíritu.
De estas tres personas me parece interesante el caso del Espíritu, quien parece tener más comúnmente un papel menos que secundario en la historia de los acontecimientos y la "salvación humana", por llamarla de algún modo.
En fin, este ente de quien no pudo más que definirse como "espíritu", noción bastante pagana para la doctrina cristiana, si me lo preguntan, es ese "amor" que se tienen el Padre y el Hijo. Es reciprocidad de Dios consigo mismo ya que sin ello Dios no sería Dios...Entonces este ¿personaje? subyugado o malentendido, ¿tiene en realidad en sus manos, o alitas de paloma blanca, el poder de separar o deshacer la unión entre Padre e Hijo? De ser así, no es el poder más importante en el Universo. Más que el propio Creador o el Creado, el Espíritu tendría la capacidad de simplemente deslindarse del triángulo amoroso y andarse por el camino solitario...¿qué efecto tendría esto en la estabilidad de los seres creados, de las esferas celestes, del universo? ¿Colapsaría todo de un golpe? O podría generarse el conflicto universal del Padre contra el Hijo, iguales en potencia y jerarquía según esto. ¿Qué resultaría de un encuentro semejante? Cataclismo o tal vez una segunda creación a manos directas del Hijo.
Esta última posibilidad parece descabellada pero menos que la alternativa bélica. Una segunda creación podría consistir en la competencia eterna entre uno y otro y tal vez el Espíritu actuaría únicamente como testigo, tal vez como Juez imparcial de la enorme contienda.
¿Y si fuésemos producto de una creación nacida de la torpeza o somos producto de una creación transgresora y emberrinchada?
Esto me recuerda cómo los cátaros pensaban que en realidad eramos producto de la creación de un dios menor, imperfecto, llamado Jehová. Cosa obvia ya que para ellos la creación del Dios máximo no podía tener el grado de imperfección, de muerte, de injusticia que apreciamos cada día quienes habitamos esta roca solitaria. Pero sobre éste tema tal vez ahonde en otra ocasión.
Finalmente, creo yo que si bien por eones la relación de estos tres fulanos divinos se ha mantenido estable, ¿qué nos asegura que el fin de los tiempos no es sólo la irrupción en la continuidad infinita del ir y venir del Padre al Hijo y vicerversa dentro del abrazo del Espíritu?
Hermanos, mejor vivir la vida como salvajes intuitivos ávidos de placer, de gozo y del disfrute de la carne y sus sentidos que vivir arrodillados, de luto por un mundo que todavía no se muere, pero que bien en un arrebato de las alas del Espíritu podría esfumarse sin tiempo de llorarle ni una lágrima.

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¿Dios mónada o monada de Dios?

He estado leyendo un poco sobre teología medieval, filosofía y reciclaje neoplatónico, pseudoairstotelismo, y demás palabras estroboscópicas que designan movimientos que hace 700 años habrán sido catalogados por los cómodos como "esas ondas new age grecolatinas".
En fin, he divagado un poco últimamente sobre la naturaleza de Dios...o de ese ente supremo, o superior solamente que mira desde todos los puntos del universo a la vez, como el máximo voyeur del cosmos.
Pocas, muy pocas cosas me quedan claras a este respecto. Por ejemplo, sin lugar a dudas Dios sufre de un caso agravado de Desorden de personalidades múltiples....Mira que Dios es el Padre, Dios es el Hijo, y Dios es el Espíritu Santo...Pero el Padre no es el Hijo, éste no es el Espíritu quien a su vez no es el Padre.
En vulgata cristiana, esto quiere decir que uno no sabe de la existencia en sí mismo de los otros tres. Los sobados filósofos medievales afirman que la Trinidad es hasta cierto punto explicable con metáforas geométricas y la perfección de los números.
Dios es ese primer bulto quien en su solitud completa genera de sí otro bulto igual en potencia y valor. Ya no es el primer bulto pero es idéntico al ser parte de aquél sin que ninguno tenga precedencia o superioridad. Y para acabarla de chingar, engendrante y engendrado se reconocen y profesan el uno por el otro una unión, o amor vilmente, que los une y mantiene como parte de un todo. Ahí están las tres partes que luego se llamarían Padre, Hijo y Espíritu.
De estas tres personas me parece interesante el caso del Espíritu, quien parece tener más comúnmente un papel menos que secundario en la historia de los acontecimientos y la "salvación humana", por llamarla de algún modo.
En fin, este ente de quien no pudo más que definirse como "espíritu", noción bastante pagana para la doctrina cristiana, si me lo preguntan, es ese "amor" que se tienen el Padre y el Hijo. Es reciprocidad de Dios consigo mismo ya que sin ello Dios no sería Dios...Entonces este ¿personaje? subyugado o malentendido, ¿tiene en realidad en sus manos, o alitas de paloma blanca, el poder de separar o deshacer la unión entre Padre e Hijo? De ser así, no es el poder más importante en el Universo. Más que el propio Creador o el Creado, el Espíritu tendría la capacidad de simplemente deslindarse del triángulo amoroso y andarse por el camino solitario...¿qué efecto tendría esto en la estabilidad de los seres creados, de las esferas celestes, del universo? ¿Colapsaría todo de un golpe? O podría generarse el conflicto universal del Padre contra el Hijo, iguales en potencia y jerarquía según esto. ¿Qué resultaría de un encuentro semejante? Cataclismo o tal vez una segunda creación a manos directas del Hijo.
Esta última posibilidad parece descabellada pero menos que la alternativa bélica. Una segunda creación podría consistir en la competencia eterna entre uno y otro y tal vez el Espíritu actuaría únicamente como testigo, tal vez como Juez imparcial de la enorme contienda.
¿Y si fuésemos producto de una creación nacida de la torpeza o somos producto de una creación transgresora y emberrinchada?
Esto me recuerda cómo los cátaros pensaban que en realidad eramos producto de la creación de un dios menor, imperfecto, llamado Jehová. Cosa obvia ya que para ellos la creación del Dios máximo no podía tener el grado de imperfección, de muerte, de injusticia que apreciamos cada día quienes habitamos esta roca solitaria. Pero sobre éste tema tal vez ahonde en otra ocasión.
Finalmente, creo yo que si bien por eones la relación de estos tres fulanos divinos se ha mantenido estable, ¿qué nos asegura que el fin de los tiempos no es sólo la irrupción en la continuidad infinita del ir y venir del Padre al Hijo y vicerversa dentro del abrazo del Espíritu?
Hermanos, mejor vivir la vida como salvajes intuitivos ávidos de placer, de gozo y del disfrute de la carne y sus sentidos que vivir arrodillados, de luto por un mundo que todavía no se muere, pero que bien en un arrebato de las alas del Espíritu podría esfumarse sin tiempo de llorarle ni una lágrima.

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lunes, 7 de abril de 2014

La comprensión depende no de la cantidad de conocimiento, sino de la cualiddad enfática del primero ante la situación del segundo. A mayor miseria en ésta menor esfuerzo se requerirá para conformar el trágico enlace y comprensión.

La locura es la trampa tendida por la vida para sacarnos del pasillo de hospital en que vivimos, sin ver a los lados. Sin husmear en las puertas de los vecinos. Sin asomarnos a las realidades adyacentes, ni por pura curiosidad.



La comprensión depende no de la cantidad de conocimiento, sino de la cualiddad enfática del primero ante la situación del segundo. A mayor miseria en ésta menor esfuerzo se requerirá para conformar el trágico enlace y comprensión.

La locura es la trampa tendida por la vida para sacarnos del pasillo de hospital en que vivimos, sin ver a los lados. Sin husmear en las puertas de los vecinos. Sin asomarnos a las realidades adyacentes, ni por pura curiosidad.



sábado, 5 de abril de 2014

Cantos para no cantar

I

Alteración neuromuscular en curso
Gotitas dulces de líquido espeso como miel
Abarrotan las arterias, las venas
se atascan en las sinapsis
engordando
convirtiendo en mórbida a la mente
Por encontrarse atascada de recuerdos y dejadeces del pasado
De nimiedades que hoy amenazan con arrancar el espinazo de un jalón
Que amenazan con volver a meterse en medio del abrazo carnal
y ocupar el casi nulo espacio de aire entre los cuerpos dormitabundos

II

De pronto acercas tus labios a los míos
arrancas con tus dientes los jirones de piel que decoran
mis labios descompuestos
A la vez besas con los tuyos
mis dientes resquebrajados y dolidos
mis dientes de desierto y mi boca de barranca
Tu saliva de manantial
Tu aliento, símil de la mirada de la Medusa
Mis ojos, los espejos en los que te matas cada vez que me miras de tan cerca

III

La carne es materia limítrofe
es la frontera del ser y el entorno
La mente es el vehículo del alma
la cual le funciona como combustible
como energía primordial
como aliento vital que le impulsa a seguir aunque no tenga caso, sentido, ni razón
La mente enclaustra en sí, en sus válvulas, en sus tejidos y mucosas
al alma, cuya voz propia es el instinto
Se absorben como esponja
Las esponjas son malas
Pésima analogía, pésima cualidad la de la absorción
pésima elección de configuraciones moleculares
pésima pésima esponja humilde, discapacitada
Mente esponjosa, alma absorbente
embebidas en la porquería del entorno
en la suciedad del mundo
de lo que el cuerpo se mete a sí mismo
por los diferentes conductos: boca, sexo, ojos, nariz...
Carne solubilizada en alma líquida
Líquidos encefálico como caldo de cultivo de pequeñas almas
de alter egos pugnando por hacerse con los controles del vehículo
por agotarse en sus desenfrenos el combustible
de apagar las luces, cerrar el changarro, irse a dormir y
no saber más de la existencia
Porque es muy agotadora, nefasta, rutinaria
verde
plana
gris
y volátil e insoluble
tan solvente
tan cancerígena
tan venenosa
tan viva.

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Cantos para no cantar

I

Alteración neuromuscular en curso
Gotitas dulces de líquido espeso como miel
Abarrotan las arterias, las venas
se atascan en las sinapsis
engordando
convirtiendo en mórbida a la mente
Por encontrarse atascada de recuerdos y dejadeces del pasado
De nimiedades que hoy amenazan con arrancar el espinazo de un jalón
Que amenazan con volver a meterse en medio del abrazo carnal
y ocupar el casi nulo espacio de aire entre los cuerpos dormitabundos

II

De pronto acercas tus labios a los míos
arrancas con tus dientes los jirones de piel que decoran
mis labios descompuestos
A la vez besas con los tuyos
mis dientes resquebrajados y dolidos
mis dientes de desierto y mi boca de barranca
Tu saliva de manantial
Tu aliento, símil de la mirada de la Medusa
Mis ojos, los espejos en los que te matas cada vez que me miras de tan cerca

III

La carne es materia limítrofe
es la frontera del ser y el entorno
La mente es el vehículo del alma
la cual le funciona como combustible
como energía primordial
como aliento vital que le impulsa a seguir aunque no tenga caso, sentido, ni razón
La mente enclaustra en sí, en sus válvulas, en sus tejidos y mucosas
al alma, cuya voz propia es el instinto
Se absorben como esponja
Las esponjas son malas
Pésima analogía, pésima cualidad la de la absorción
pésima elección de configuraciones moleculares
pésima pésima esponja humilde, discapacitada
Mente esponjosa, alma absorbente
embebidas en la porquería del entorno
en la suciedad del mundo
de lo que el cuerpo se mete a sí mismo
por los diferentes conductos: boca, sexo, ojos, nariz...
Carne solubilizada en alma líquida
Líquidos encefálico como caldo de cultivo de pequeñas almas
de alter egos pugnando por hacerse con los controles del vehículo
por agotarse en sus desenfrenos el combustible
de apagar las luces, cerrar el changarro, irse a dormir y
no saber más de la existencia
Porque es muy agotadora, nefasta, rutinaria
verde
plana
gris
y volátil e insoluble
tan solvente
tan cancerígena
tan venenosa
tan viva.

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