Clasicismo de lata.  Cacharros inservibles que se acumulan en la nevera en que se ha convertido mi mente. Basura antropófaga recorre las calles disfrazada de personas. Personas basura para acabarla de joder.
Y al fondo, en la luz sucia que se escurre al fondo del callejón, tu silueta se recorta. Alta, efímera, traicionera.
Muchos años de sangre y astillas nos llevan aquí. Al momento frenético en que las pulsaciones de la vida se interrumpen en tu cuerpo...