lunes, 22 de diciembre de 2014

Una gota entre las rocas (poema)

Sos como una gota de agua que nace al abrirse paso entre las rocas. Desemboca de entre la arena y los filos para emerger en forma de manantial, de laguna, de río caudaloso.
Sos como el oasis en el desierto que resguarda entre sus dátiles la vida que le ha sabido esconder a las arenas ladronas y escurridizas.
Sos la verdadera torre de marfil, sos algo mejor que una inmaculada virgen sin la gracia de la desgracia humana. Sos mucho más que una constelación mareada en el ciclo del cielo.
Sos artesanal. Sos hecha a mano, un accidente controlado o la metodología aleatoria de la belleza que brota de la pudrición y la necrosis.
Sos un diluvio.
Sos un pozo frío, reconfortante. Sos la noche en alas suaves corriendo sobre el perfume del sudor a la hora del estruendo.
Sos mis sábanas y mi cama y mi cuarto y mi almohada y mi aire y mi ventana al mundo y mi luna en el cielo y mi silencio atronador.
Sos mía y yo tuyo.
Sos lo que sos por oposición a aquello que te quisieron imponer. Sos el reflejo luminoso de una sombra a medias.
Sos la que sonríe dentro del agua con labios de fuego
Sos la chispa y yo el viento que aviva las flamas del fuego.

Somos el brote que nace luego del incendio.

Etiquetas: ,

Una gota entre las rocas (poema)

Sos como una gota de agua que nace al abrirse paso entre las rocas. Desemboca de entre la arena y los filos para emerger en forma de manantial, de laguna, de río caudaloso.
Sos como el oasis en el desierto que resguarda entre sus dátiles la vida que le ha sabido esconder a las arenas ladronas y escurridizas.
Sos la verdadera torre de marfil, sos algo mejor que una inmaculada virgen sin la gracia de la desgracia humana. Sos mucho más que una constelación mareada en el ciclo del cielo.
Sos artesanal. Sos hecha a mano, un accidente controlado o la metodología aleatoria de la belleza que brota de la pudrición y la necrosis.
Sos un diluvio.
Sos un pozo frío, reconfortante. Sos la noche en alas suaves corriendo sobre el perfume del sudor a la hora del estruendo.
Sos mis sábanas y mi cama y mi cuarto y mi almohada y mi aire y mi ventana al mundo y mi luna en el cielo y mi silencio atronador.
Sos mía y yo tuyo.
Sos lo que sos por oposición a aquello que te quisieron imponer. Sos el reflejo luminoso de una sombra a medias.
Sos la que sonríe dentro del agua con labios de fuego
Sos la chispa y yo el viento que aviva las flamas del fuego.

Somos el brote que nace luego del incendio.

Etiquetas: ,

jueves, 18 de diciembre de 2014

Misunderstatements (micro ensayo)

...can't remember what they said - Tool

  • La intolerancia del hipotálamo a la estupidez ajena. Evolución a fin de cuentas. El pendejismo prójimo hace daño, a veces se contagia y los genes no han desarrollado mecanismo de defensa ante la infección una vez declarada. Yo soy alérgico y a la menor partícula idiota en el aire los estornudos me hacen salir de ahí.

  • La entereza del sentimiento más puro es a veces aplastante. De veras. Cuando el sentir es una roca traslúcida, inmutable, inquebrantable, irreductible ¿cómo diablos la partes para llevarla en el bolsillo contigo? Se convierte en carga que si bien reconforta al soltarse también hace doloroso cada paso que se toma...doloroso y satisfactorio, curiosamente. Las piedras grandes se acomodan primero. Las arenas agarran su rumbo solas, hasta las grietas más finas.

  • Las ambigüedades a veces son interesantes, pero indudablemente siempre matan un poco de uno. Es muy sencillo..dos fuerzas a ambos lados tiran hacia su propio rumbo, al final te acaban arrancando los brazos; así queda un poco de ti en ambas posibilidades. Y más tratándose de las recriminaciones autoservidas. Porque si bien a veces uno es su propio analista y verdugo, el "medio me corto la cabeza" nunca ha dejado satisfecho a nadie.

  • Son esos pinches detallitos, los jodidos puntitos en la imagen, los chasquiditos o zumbidos en la música, tras las orejas, la única imperfección en el asiento, las que más ahuyentan la presencia de la paz. Y las piedritas entre personas más que ninguna otra. La falta del algo en el saludo, en el habla, en la palabra escrita; o la presencia de pastosidades en la comunicación, en el actuar del otro a veces por un impulso naive o idiota y accidental. A veces es el accidente inconsciente el que más molesta precisamente por su ridícula concepción inexistente en la mente. Un descuido nada más. Patrañas. Ningún signo más claro de la mente del otro que lo que hace "sin querer" o "sin darse cuenta". No hay voz más sincera que la del error puro y resbaladizo.

Etiquetas: , ,

Misunderstatements (micro ensayo)

...can't remember what they said - Tool

  • La intolerancia del hipotálamo a la estupidez ajena. Evolución a fin de cuentas. El pendejismo prójimo hace daño, a veces se contagia y los genes no han desarrollado mecanismo de defensa ante la infección una vez declarada. Yo soy alérgico y a la menor partícula idiota en el aire los estornudos me hacen salir de ahí.

  • La entereza del sentimiento más puro es a veces aplastante. De veras. Cuando el sentir es una roca traslúcida, inmutable, inquebrantable, irreductible ¿cómo diablos la partes para llevarla en el bolsillo contigo? Se convierte en carga que si bien reconforta al soltarse también hace doloroso cada paso que se toma...doloroso y satisfactorio, curiosamente. Las piedras grandes se acomodan primero. Las arenas agarran su rumbo solas, hasta las grietas más finas.

  • Las ambigüedades a veces son interesantes, pero indudablemente siempre matan un poco de uno. Es muy sencillo..dos fuerzas a ambos lados tiran hacia su propio rumbo, al final te acaban arrancando los brazos; así queda un poco de ti en ambas posibilidades. Y más tratándose de las recriminaciones autoservidas. Porque si bien a veces uno es su propio analista y verdugo, el "medio me corto la cabeza" nunca ha dejado satisfecho a nadie.

  • Son esos pinches detallitos, los jodidos puntitos en la imagen, los chasquiditos o zumbidos en la música, tras las orejas, la única imperfección en el asiento, las que más ahuyentan la presencia de la paz. Y las piedritas entre personas más que ninguna otra. La falta del algo en el saludo, en el habla, en la palabra escrita; o la presencia de pastosidades en la comunicación, en el actuar del otro a veces por un impulso naive o idiota y accidental. A veces es el accidente inconsciente el que más molesta precisamente por su ridícula concepción inexistente en la mente. Un descuido nada más. Patrañas. Ningún signo más claro de la mente del otro que lo que hace "sin querer" o "sin darse cuenta". No hay voz más sincera que la del error puro y resbaladizo.

Etiquetas: , ,

viernes, 7 de noviembre de 2014

Entripado (micro ensayo)

Es bien sabido que nacemos para morir. Que el fin último de haber sido paridos por una mujer con dolor es fallecer enfermos y despedidos de este mundo por seres con dolor. Transición entre membranas.Como a través de una coladera. Ósmosis del ánima.
Pero aunque la terminal de bus está predestinada, el camino que el conductor tome puede variar. Y ningún camino es mejor o peor. Bueno, sí los hay peores. Pero no habría peor sendero que el que no lleva al punto acordado (los dioses lo acuerdan previamente entre sí).
Ahora bien ¿bajarse antes de tiempo? ¡¿por qué no?! Total uno puede volver a subirse. Mas no volver de un destino erróneo. Pues entonces qué ejor de retrasar la llegada haciendo para das aquí y allà.
A lo que est etexto quiere llegar es al análisis de la validez real de lo que se hace en vida y el peso atroz de lo que no se hace. ¿De veras vale más hacerlo todo que no hacerlo aún por las razones adecuadas o elegidas por uno concientemente? Si la omisiión fue consciente creo que es válida, así se trate de "perderse" algo de la vida, porque la convicción es la convicción y la tripa la tripa. Y de la tripa surgen las sacudidas irracionales que llevan a querer hacer otro montón de cosas que en ocasiones nunca salen de la matriz de la mente de quién las desea.
¿Cómo cesarear a estos innatos? A veces su sola existencia puede ir contra el precepto. Pero, ¿no se vuelven válidos al menor atisbo de interés del gestor? ¿no tienen perfecta validancia?,preguntaría la maestra de Lisa.
Pues, a razón de tanto ladrido, cabría anotar que al final puede que incluso las convicciones de uno en un cuadro de la película refrita que es su vida puedan ser menos que inexistentes en cuadros posteriores, hacia el clímax o el final de la película. Y no dirían quienes la vieran ¡pero qué imbécil, hubiera hecho eso desde hace 23 años! ¡zoquete! ¡debió tomar aquella decisión cuando el paso estaba abierto!
Luego las esfinges pueden cambiar de parecen, son parte humanas, y decidir que ya no te dan el paso ni a chingadazos.
Gritar y patalear no remedia el cuento mal trazado. Y un cuento planteado deficientemente no sirve ni para limpiarse cuando se termina el papel. Mejor mandar a la fogata las limitantes propias. Digo total o las traiciona uno o lo traicionan a uno con ellas o quien se opone a ellas termina apuñalandote con un destornillador en el pecho.
Tal vez la intención fuese abrir el pecho para sacar los desechos y la podredumbre. SI lasí lo quieres así fue. Aunque la droga y el alcohol fueran el motor o la falta de líquido de frenos, en fin, quién sabe si la daga era para el César o para el reportero romano que pensaba hacer su crónica milenaria al respecto.
Por lo demás no que más que decir que o apagas el cerebro y te pones a drogarte con cada aspecto estético, sensorial, inmaterial, auditivo, empírico o literario que te encuentres o te resignas a vivir una vejez de resignación, valga esta redundancia.

Pesan más los huecos que se abren en el casco de la nave, que las mercancías a veces innecesarias que se le vayan acumulando.

Etiquetas: , ,

Entripado (micro ensayo)

Es bien sabido que nacemos para morir. Que el fin último de haber sido paridos por una mujer con dolor es fallecer enfermos y despedidos de este mundo por seres con dolor. Transición entre membranas.Como a través de una coladera. Ósmosis del ánima.
Pero aunque la terminal de bus está predestinada, el camino que el conductor tome puede variar. Y ningún camino es mejor o peor. Bueno, sí los hay peores. Pero no habría peor sendero que el que no lleva al punto acordado (los dioses lo acuerdan previamente entre sí).
Ahora bien ¿bajarse antes de tiempo? ¡¿por qué no?! Total uno puede volver a subirse. Mas no volver de un destino erróneo. Pues entonces qué ejor de retrasar la llegada haciendo para das aquí y allà.
A lo que est etexto quiere llegar es al análisis de la validez real de lo que se hace en vida y el peso atroz de lo que no se hace. ¿De veras vale más hacerlo todo que no hacerlo aún por las razones adecuadas o elegidas por uno concientemente? Si la omisiión fue consciente creo que es válida, así se trate de "perderse" algo de la vida, porque la convicción es la convicción y la tripa la tripa. Y de la tripa surgen las sacudidas irracionales que llevan a querer hacer otro montón de cosas que en ocasiones nunca salen de la matriz de la mente de quién las desea.
¿Cómo cesarear a estos innatos? A veces su sola existencia puede ir contra el precepto. Pero, ¿no se vuelven válidos al menor atisbo de interés del gestor? ¿no tienen perfecta validancia?,preguntaría la maestra de Lisa.
Pues, a razón de tanto ladrido, cabría anotar que al final puede que incluso las convicciones de uno en un cuadro de la película refrita que es su vida puedan ser menos que inexistentes en cuadros posteriores, hacia el clímax o el final de la película. Y no dirían quienes la vieran ¡pero qué imbécil, hubiera hecho eso desde hace 23 años! ¡zoquete! ¡debió tomar aquella decisión cuando el paso estaba abierto!
Luego las esfinges pueden cambiar de parecen, son parte humanas, y decidir que ya no te dan el paso ni a chingadazos.
Gritar y patalear no remedia el cuento mal trazado. Y un cuento planteado deficientemente no sirve ni para limpiarse cuando se termina el papel. Mejor mandar a la fogata las limitantes propias. Digo total o las traiciona uno o lo traicionan a uno con ellas o quien se opone a ellas termina apuñalandote con un destornillador en el pecho.
Tal vez la intención fuese abrir el pecho para sacar los desechos y la podredumbre. SI lasí lo quieres así fue. Aunque la droga y el alcohol fueran el motor o la falta de líquido de frenos, en fin, quién sabe si la daga era para el César o para el reportero romano que pensaba hacer su crónica milenaria al respecto.
Por lo demás no que más que decir que o apagas el cerebro y te pones a drogarte con cada aspecto estético, sensorial, inmaterial, auditivo, empírico o literario que te encuentres o te resignas a vivir una vejez de resignación, valga esta redundancia.

Pesan más los huecos que se abren en el casco de la nave, que las mercancías a veces innecesarias que se le vayan acumulando.

Etiquetas: , ,

lunes, 21 de julio de 2014

Completud (poema)

No somos nada
Cada uno individualmente no es nada
¡Qué curioso que aún así,
siendo nada
seamos todo el uno para el otro!

Etiquetas: ,

Completud (poema)

No somos nada
Cada uno individualmente no es nada
¡Qué curioso que aún así,
siendo nada
seamos todo el uno para el otro!

Etiquetas: ,

jueves, 17 de julio de 2014

Dicen que tras la franja... (poema)

Caminos torcidos que llevan hacia las aguas del regreso
Desespera
El silencio de las noches por venir calla ante el grito de sus hijos
Ante el llanto de sus mujeres muertas
Cambio
Cambio y angustia
Resuenan en el pasillo gélido del tiempo
Metralla
Perforando los tímpanos y sangrándose en las lágrimas ajenas
Y en las ansias ajenas
Las sombras que danzaban entre tus dedos
Cantan canciones de muertos futuros
Canciones de hojas al viento que ríen entre ruinas de hombres y años
Caen
Al final de su travesía los viejos artilugios
Y protestan los huesos como carcajadas de dolor
Y el beso que dejó la Muerte en las frentes de los niños
Floreció como granada roja y brillante, derramando sus semillas por la alfombra
De entre la luz el viento viejo se alzó
El cansancio desapareció y las rocas volvieron a sus pieles verdes
El camino azotó a los vientos con el calor de su espalda
Y explotó en el cielo la esencia de los seres

Etiquetas: , , ,

Dicen que tras la franja... (poema)

Caminos torcidos que llevan hacia las aguas del regreso
Desespera
El silencio de las noches por venir calla ante el grito de sus hijos
Ante el llanto de sus mujeres muertas
Cambio
Cambio y angustia
Resuenan en el pasillo gélido del tiempo
Metralla
Perforando los tímpanos y sangrándose en las lágrimas ajenas
Y en las ansias ajenas
Las sombras que danzaban entre tus dedos
Cantan canciones de muertos futuros
Canciones de hojas al viento que ríen entre ruinas de hombres y años
Caen
Al final de su travesía los viejos artilugios
Y protestan los huesos como carcajadas de dolor
Y el beso que dejó la Muerte en las frentes de los niños
Floreció como granada roja y brillante, derramando sus semillas por la alfombra
De entre la luz el viento viejo se alzó
El cansancio desapareció y las rocas volvieron a sus pieles verdes
El camino azotó a los vientos con el calor de su espalda
Y explotó en el cielo la esencia de los seres

Etiquetas: , , ,

miércoles, 2 de julio de 2014

Tragedia subcutánea (poema)

Checar mi pulso
Contar las arcadas de dolor y éxtasis
Exceso del mismo
Exceso de mí mismo
Simplemente a veces la vida me colma el plato de mierda y no atino a donde tirar las beneméritas piedras
El preludio del desquicio es la furia irrefrenable
La furia es irrefrenable cuando: a) no hay culpable o a quien empalar por los platos rotos o b) cuando el candidato a brocheta es uno mismo y lo reconoce.
Yo vi un lazo salir de tu muñeca
Guiaba a las criaturas serviles a tu regazo donde compartían sus estupefacientes secretos, sus dosis de nimiedad colérica.
Y yo estaba ahí, porque no estaba allá donde debería, si no aquí donde quería.
Y el barco se me hundió cuando apenas zarpaba. Náufrago de la ira a escasos metros del suelo pero atrapado en una corriente submarina.

Etiquetas: , ,

Tragedia subcutánea (poema)

Checar mi pulso
Contar las arcadas de dolor y éxtasis
Exceso del mismo
Exceso de mí mismo
Simplemente a veces la vida me colma el plato de mierda y no atino a donde tirar las beneméritas piedras
El preludio del desquicio es la furia irrefrenable
La furia es irrefrenable cuando: a) no hay culpable o a quien empalar por los platos rotos o b) cuando el candidato a brocheta es uno mismo y lo reconoce.
Yo vi un lazo salir de tu muñeca
Guiaba a las criaturas serviles a tu regazo donde compartían sus estupefacientes secretos, sus dosis de nimiedad colérica.
Y yo estaba ahí, porque no estaba allá donde debería, si no aquí donde quería.
Y el barco se me hundió cuando apenas zarpaba. Náufrago de la ira a escasos metros del suelo pero atrapado en una corriente submarina.

Etiquetas: , ,

domingo, 8 de junio de 2014

La teoría erocéntrica (poema)

Yo guío su sed
La guío como si trazara un río
con mis dedos sobre su espalda
Como si cavara melodías de erosión en la roca del cuerpo que se levanta palpitante sobre mí.
Sus sombras me cubren como el domo de la noche cubre la tierra, allá afuera del universo erocéntrico que es nuestra habitación
Sus pechos son pléyades que orientan mi navío a través de mares mitológicos.
Y caigo en cuenta de la cosmogonía primordial que montamos en el teatro de las sábanas:
El dragón mutilado que conforma el mundo que es nuestra cama
La cabeza vacía de algún dios dándonos la luz tenue que envuelve nuestras propias muerte y resurrección a manos del otro, a muslos del otro...la muerte a besos del otro.
Hidras de cabezas de colmillos ávidos
Descender a los infiernos tan sólo en su busca
Por recobrar del ego de lo divino la preciosa mortalidad en el fuego del orgasmo mutuo
Sepultarnos en nuestros cuerpos para volver al mundo a los tres o cuatro días
Vuelvo a la noche de sus pechos que cuelgan como candelabros infinitos en el cielo de los primeros días
Entre sus piernas detengo el tiempo
Entre sus labios detengo el sonido,
aislo el vacío, reviento las leyes de
hombres y dioses
Y en un deslizar como de serpiente se va desvaneciendo la luz, van cayendo los frutos de la sabiduría, se va consumiendo entre chispas la zarza inmortal
Y al final de las cenizas del cigarro en mis labios y el suspiro suspendido  en los de ella reconozco la re-creación y des-creación de los universos, de las vidas de los hombres que no duran más que un orgasmo unísono en la madrugada

Etiquetas: , , ,

La teoría erocéntrica (poema)

Yo guío su sed
La guío como si trazara un río
con mis dedos sobre su espalda
Como si cavara melodías de erosión en la roca del cuerpo que se levanta palpitante sobre mí.
Sus sombras me cubren como el domo de la noche cubre la tierra, allá afuera del universo erocéntrico que es nuestra habitación
Sus pechos son pléyades que orientan mi navío a través de mares mitológicos.
Y caigo en cuenta de la cosmogonía primordial que montamos en el teatro de las sábanas:
El dragón mutilado que conforma el mundo que es nuestra cama
La cabeza vacía de algún dios dándonos la luz tenue que envuelve nuestras propias muerte y resurrección a manos del otro, a muslos del otro...la muerte a besos del otro.
Hidras de cabezas de colmillos ávidos
Descender a los infiernos tan sólo en su busca
Por recobrar del ego de lo divino la preciosa mortalidad en el fuego del orgasmo mutuo
Sepultarnos en nuestros cuerpos para volver al mundo a los tres o cuatro días
Vuelvo a la noche de sus pechos que cuelgan como candelabros infinitos en el cielo de los primeros días
Entre sus piernas detengo el tiempo
Entre sus labios detengo el sonido,
aislo el vacío, reviento las leyes de
hombres y dioses
Y en un deslizar como de serpiente se va desvaneciendo la luz, van cayendo los frutos de la sabiduría, se va consumiendo entre chispas la zarza inmortal
Y al final de las cenizas del cigarro en mis labios y el suspiro suspendido  en los de ella reconozco la re-creación y des-creación de los universos, de las vidas de los hombres que no duran más que un orgasmo unísono en la madrugada

Etiquetas: , , ,

viernes, 16 de mayo de 2014

La danza de la lluvia (poema)

Saltos
de comadreja blanca
volteretas enfermas hacia atrás
arqueas la espalda
como cuando el vómito
en muchas formas esto es igual
pero placentero.

Equinoccio de luces desfallecientes
el occidente parece comenzar a hundirse entre brumas
entre olas verdes
entre arena sangrante

De la vera orilla de los nuevos mares
te alzas
como la espuma de la polución
como humareda de incienso
La canela chamuscada me eriza la piel
su aroma filoso me llena de llagas
de cortes
me hace jirones que vuelan cuando bailo junto a la música

Porque mi corazón es una máquina de tambores
es una orquesta percutora
de metales
de vientos vivos
de cuerdas pulsadas por dedos invisibles
por chasquidos de roedor en celo

Y la danza última
la que se hace bajo la lluvia entre nuestra gente
La conoces
La actuamos
la sentimos mientras se precipitan las gotas hasta sisear en las brasas
y mientras seguimos bailando
Los chorros tamborilean a dueto con las manos en los cueros tensos
los talones comienzan a arder
a sangrar
a deleitarse en su dolor nocturno
Y poco a poco las voces callan
y sólo se oye la arena
la tierra
las piedras que machacamos con pies desnudos
porque llevamos eones bailando
como gotitas
erosionando con pequeños besos
la superficie entera de la tierra.

Etiquetas: ,

La danza de la lluvia (poema)

Saltos
de comadreja blanca
volteretas enfermas hacia atrás
arqueas la espalda
como cuando el vómito
en muchas formas esto es igual
pero placentero.

Equinoccio de luces desfallecientes
el occidente parece comenzar a hundirse entre brumas
entre olas verdes
entre arena sangrante

De la vera orilla de los nuevos mares
te alzas
como la espuma de la polución
como humareda de incienso
La canela chamuscada me eriza la piel
su aroma filoso me llena de llagas
de cortes
me hace jirones que vuelan cuando bailo junto a la música

Porque mi corazón es una máquina de tambores
es una orquesta percutora
de metales
de vientos vivos
de cuerdas pulsadas por dedos invisibles
por chasquidos de roedor en celo

Y la danza última
la que se hace bajo la lluvia entre nuestra gente
La conoces
La actuamos
la sentimos mientras se precipitan las gotas hasta sisear en las brasas
y mientras seguimos bailando
Los chorros tamborilean a dueto con las manos en los cueros tensos
los talones comienzan a arder
a sangrar
a deleitarse en su dolor nocturno
Y poco a poco las voces callan
y sólo se oye la arena
la tierra
las piedras que machacamos con pies desnudos
porque llevamos eones bailando
como gotitas
erosionando con pequeños besos
la superficie entera de la tierra.

Etiquetas: ,

lunes, 12 de mayo de 2014

From the byes (micro ensayo)

Va de nuevo el río a torcerse en escabrosos acantilados y recodos. Y uno ha de seguir el cauce por escandaloso que sea. Ha de seguir uno haciéndose el muerto mientras camina entre devotas señoras de negro.
Como un viento fresco refresca, también refresca el tornado mientras arranca tu casa desde el subsuelo. Así la vida mientras te acaricia suavemente el entrecejo, te clava un arpón entre las costillas. Es normal, claro, y no hay que estarla cuestionando. Es una dama calculadora y paranoica. Mejor darle por su lado...mejor dejar que nos ahogue en incertidumbres a que nos dispare una certeza en el paladar.
Así yo también me alegro y no. Retomo la bitácora porque retomo el camino. No es que lo haya dejado, sólo que mi camino se detuvo mientras yo repostaba: energía, amigos, cariño, holgazanería. Sí, bueno y malo hay que reponerlo sino el organismo trastabilla por el desequilibrio y puede caer en aguas cenagosas.
En fin, también el agua turbia de la noche me ha llevado río abajo y por eso ando acá con Bohren y el club deambulando por aceras perdidas de Chicago, de Nueva York, barriales defeños o andadores tapatíos (nada le piden los últimos a los primeros). Sólo es eso, tampoco me estoy muriendo, na'más me gusta sacar lo poquito para que no se convierta en lo mucho.
Y también estoy feliz, porque de nuevo vienen los retos, las laderas escarpadas, las pérdidas de visión, de juicio, del jugo interno, de que el encéfalo pierda el norte magnético, de hacer que los demás lo recobren aunque uno no sepa para dónde apuntar la escopeta.
Eso me gusta, y por eso vivo como vivo. Lo escogí para mí. Escogí esta vida, si bien no para ser permanente. Aunque he descubierto que rápidamente me está drenando las fuerzas, o son los momentos apacibles, quietos, en los brazos de ella, los que me hacen bajar de mi nube viajera y querer quedarme sentado un rato contemplando el atardecer en vez de ir corriendo, buscando atrapar un crepúsculo inacabable.
¡Salud y a poner pies en polvorosa!

Etiquetas: , ,

From the byes (micro ensayo)

Va de nuevo el río a torcerse en escabrosos acantilados y recodos. Y uno ha de seguir el cauce por escandaloso que sea. Ha de seguir uno haciéndose el muerto mientras camina entre devotas señoras de negro.
Como un viento fresco refresca, también refresca el tornado mientras arranca tu casa desde el subsuelo. Así la vida mientras te acaricia suavemente el entrecejo, te clava un arpón entre las costillas. Es normal, claro, y no hay que estarla cuestionando. Es una dama calculadora y paranoica. Mejor darle por su lado...mejor dejar que nos ahogue en incertidumbres a que nos dispare una certeza en el paladar.
Así yo también me alegro y no. Retomo la bitácora porque retomo el camino. No es que lo haya dejado, sólo que mi camino se detuvo mientras yo repostaba: energía, amigos, cariño, holgazanería. Sí, bueno y malo hay que reponerlo sino el organismo trastabilla por el desequilibrio y puede caer en aguas cenagosas.
En fin, también el agua turbia de la noche me ha llevado río abajo y por eso ando acá con Bohren y el club deambulando por aceras perdidas de Chicago, de Nueva York, barriales defeños o andadores tapatíos (nada le piden los últimos a los primeros). Sólo es eso, tampoco me estoy muriendo, na'más me gusta sacar lo poquito para que no se convierta en lo mucho.
Y también estoy feliz, porque de nuevo vienen los retos, las laderas escarpadas, las pérdidas de visión, de juicio, del jugo interno, de que el encéfalo pierda el norte magnético, de hacer que los demás lo recobren aunque uno no sepa para dónde apuntar la escopeta.
Eso me gusta, y por eso vivo como vivo. Lo escogí para mí. Escogí esta vida, si bien no para ser permanente. Aunque he descubierto que rápidamente me está drenando las fuerzas, o son los momentos apacibles, quietos, en los brazos de ella, los que me hacen bajar de mi nube viajera y querer quedarme sentado un rato contemplando el atardecer en vez de ir corriendo, buscando atrapar un crepúsculo inacabable.
¡Salud y a poner pies en polvorosa!

Etiquetas: , ,

miércoles, 7 de mayo de 2014

Haikús I (poema)

Noche trabada,
abre llagas de lluvia.
Ahóganos ya

Alternativa
es una parábola más.
Secuestro del ser.

El diluvio cae
mientras las calles mueren
por su soledad.

Fue primavera.
El viento confudido
trajo la lluvia.

Aún sin saberlo:
porque sintió el deseo;
por eso cae hoy.

Los rayos abren
como pétalos del mal
Ellos me traen paz.

Etiquetas: , ,

Haikús I (poema)

Noche trabada,
abre llagas de lluvia.
Ahóganos ya

Alternativa
es una parábola más.
Secuestro del ser.

El diluvio cae
mientras las calles mueren
por su soledad.

Fue primavera.
El viento confudido
trajo la lluvia.

Aún sin saberlo:
porque sintió el deseo;
por eso cae hoy.

Los rayos abren
como pétalos del mal
Ellos me traen paz.

Etiquetas: , ,

miércoles, 30 de abril de 2014

Fictatus (cuento)

El doom jazz le iba espesando la mirada, le iba apesadumbrando la torrente sanguíneo. ¿Y cómo no dejarse caer en el cliché? Si la noche estaba fresca, ventosa, como de pretormenta. Precisamente llevado de la mano por la idea del lo trillado sacó de su reserva secreta un cigarro, y aplicó una generosa dosis de whiskey en su café hirviente aún.
Sí, la noche era apropiada para un buen asesinato. Una noche típica londinense en pleno occidente mexicano esperando a su propio Sherlock para salir en busca de los negros arroyos de la mente humana.
En la esquina brillaba el neón que decía "El club del gore". Con el sol el letrero era invisible, pero a estas horas era la única guía en la noche ciega. Adentro se respira el humo, el alcohol, el sexo, o los sexos expuestos de bailarinas de labios rojos.
Sonambuleando se sienta junto a la chica sin maquillar, la del cabello apenas si recogido, la de los ojos frescos. Y en eso entra el saxofón gritando junto a sus oídos que se dejen de juegos y nimiedades. Le canta casi con coraje que la noche apenas si comienza y el estar ahí mirándose por horas no va a retrasar el destino de ninguno....tampoco a hacerlo más brillante ni más oscuro. Ya convencidos del todo dejan las luces casi muertas y se alejan tocándose apenas las puntas de los dedos. Las uñas pulcras de la mujer le dan un escalofrío.
Tras el escenario el ruido de los músicos previene que cualquier otra cosa sobresalga y sea percibida por el auditorio. Especialmente cuando el baterista decide despertar de pronto y redoblar anunciando calamidades y orgías.
Ella lo toma con las uñas y lo atrae hasta su trampa donde lo aprisiona con los dientes. El se deja llevar y castigar por la repentina penitencia que le limpia el alma con la sangre que de pronto brota de su labio inferior. Fúrico, la aparta de golpe y ella cae al suelo.
-Vamos, que ambos sabemos que esta noche no es más que la atmósfera predecible de una trama simplona- dice ella con ojos retadores, limpios, conscientes.
El titubea. Nunca antes había titubeado en el momento previo. Pero hoy es distinto.
-Hoy debe de ser diferente- dice él mirándola hacia abajo. Sigue en el piso. Saca su mano del saco, vacía y da media vuelta.
-Tienes razón. Hoy es una noche totalmente distinta.- susurra muy despacio ella mientras le dispara a la nuca.

Etiquetas: , ,

Fictatus (cuento)

El doom jazz le iba espesando la mirada, le iba apesadumbrando la torrente sanguíneo. ¿Y cómo no dejarse caer en el cliché? Si la noche estaba fresca, ventosa, como de pretormenta. Precisamente llevado de la mano por la idea del lo trillado sacó de su reserva secreta un cigarro, y aplicó una generosa dosis de whiskey en su café hirviente aún.
Sí, la noche era apropiada para un buen asesinato. Una noche típica londinense en pleno occidente mexicano esperando a su propio Sherlock para salir en busca de los negros arroyos de la mente humana.
En la esquina brillaba el neón que decía "El club del gore". Con el sol el letrero era invisible, pero a estas horas era la única guía en la noche ciega. Adentro se respira el humo, el alcohol, el sexo, o los sexos expuestos de bailarinas de labios rojos.
Sonambuleando se sienta junto a la chica sin maquillar, la del cabello apenas si recogido, la de los ojos frescos. Y en eso entra el saxofón gritando junto a sus oídos que se dejen de juegos y nimiedades. Le canta casi con coraje que la noche apenas si comienza y el estar ahí mirándose por horas no va a retrasar el destino de ninguno....tampoco a hacerlo más brillante ni más oscuro. Ya convencidos del todo dejan las luces casi muertas y se alejan tocándose apenas las puntas de los dedos. Las uñas pulcras de la mujer le dan un escalofrío.
Tras el escenario el ruido de los músicos previene que cualquier otra cosa sobresalga y sea percibida por el auditorio. Especialmente cuando el baterista decide despertar de pronto y redoblar anunciando calamidades y orgías.
Ella lo toma con las uñas y lo atrae hasta su trampa donde lo aprisiona con los dientes. El se deja llevar y castigar por la repentina penitencia que le limpia el alma con la sangre que de pronto brota de su labio inferior. Fúrico, la aparta de golpe y ella cae al suelo.
-Vamos, que ambos sabemos que esta noche no es más que la atmósfera predecible de una trama simplona- dice ella con ojos retadores, limpios, conscientes.
El titubea. Nunca antes había titubeado en el momento previo. Pero hoy es distinto.
-Hoy debe de ser diferente- dice él mirándola hacia abajo. Sigue en el piso. Saca su mano del saco, vacía y da media vuelta.
-Tienes razón. Hoy es una noche totalmente distinta.- susurra muy despacio ella mientras le dispara a la nuca.

Etiquetas: , ,

viernes, 25 de abril de 2014

¿Dios mónada o monada de Dios?

He estado leyendo un poco sobre teología medieval, filosofía y reciclaje neoplatónico, pseudoairstotelismo, y demás palabras estroboscópicas que designan movimientos que hace 700 años habrán sido catalogados por los cómodos como "esas ondas new age grecolatinas".
En fin, he divagado un poco últimamente sobre la naturaleza de Dios...o de ese ente supremo, o superior solamente que mira desde todos los puntos del universo a la vez, como el máximo voyeur del cosmos.
Pocas, muy pocas cosas me quedan claras a este respecto. Por ejemplo, sin lugar a dudas Dios sufre de un caso agravado de Desorden de personalidades múltiples....Mira que Dios es el Padre, Dios es el Hijo, y Dios es el Espíritu Santo...Pero el Padre no es el Hijo, éste no es el Espíritu quien a su vez no es el Padre.
En vulgata cristiana, esto quiere decir que uno no sabe de la existencia en sí mismo de los otros tres. Los sobados filósofos medievales afirman que la Trinidad es hasta cierto punto explicable con metáforas geométricas y la perfección de los números.
Dios es ese primer bulto quien en su solitud completa genera de sí otro bulto igual en potencia y valor. Ya no es el primer bulto pero es idéntico al ser parte de aquél sin que ninguno tenga precedencia o superioridad. Y para acabarla de chingar, engendrante y engendrado se reconocen y profesan el uno por el otro una unión, o amor vilmente, que los une y mantiene como parte de un todo. Ahí están las tres partes que luego se llamarían Padre, Hijo y Espíritu.
De estas tres personas me parece interesante el caso del Espíritu, quien parece tener más comúnmente un papel menos que secundario en la historia de los acontecimientos y la "salvación humana", por llamarla de algún modo.
En fin, este ente de quien no pudo más que definirse como "espíritu", noción bastante pagana para la doctrina cristiana, si me lo preguntan, es ese "amor" que se tienen el Padre y el Hijo. Es reciprocidad de Dios consigo mismo ya que sin ello Dios no sería Dios...Entonces este ¿personaje? subyugado o malentendido, ¿tiene en realidad en sus manos, o alitas de paloma blanca, el poder de separar o deshacer la unión entre Padre e Hijo? De ser así, no es el poder más importante en el Universo. Más que el propio Creador o el Creado, el Espíritu tendría la capacidad de simplemente deslindarse del triángulo amoroso y andarse por el camino solitario...¿qué efecto tendría esto en la estabilidad de los seres creados, de las esferas celestes, del universo? ¿Colapsaría todo de un golpe? O podría generarse el conflicto universal del Padre contra el Hijo, iguales en potencia y jerarquía según esto. ¿Qué resultaría de un encuentro semejante? Cataclismo o tal vez una segunda creación a manos directas del Hijo.
Esta última posibilidad parece descabellada pero menos que la alternativa bélica. Una segunda creación podría consistir en la competencia eterna entre uno y otro y tal vez el Espíritu actuaría únicamente como testigo, tal vez como Juez imparcial de la enorme contienda.
¿Y si fuésemos producto de una creación nacida de la torpeza o somos producto de una creación transgresora y emberrinchada?
Esto me recuerda cómo los cátaros pensaban que en realidad eramos producto de la creación de un dios menor, imperfecto, llamado Jehová. Cosa obvia ya que para ellos la creación del Dios máximo no podía tener el grado de imperfección, de muerte, de injusticia que apreciamos cada día quienes habitamos esta roca solitaria. Pero sobre éste tema tal vez ahonde en otra ocasión.
Finalmente, creo yo que si bien por eones la relación de estos tres fulanos divinos se ha mantenido estable, ¿qué nos asegura que el fin de los tiempos no es sólo la irrupción en la continuidad infinita del ir y venir del Padre al Hijo y vicerversa dentro del abrazo del Espíritu?
Hermanos, mejor vivir la vida como salvajes intuitivos ávidos de placer, de gozo y del disfrute de la carne y sus sentidos que vivir arrodillados, de luto por un mundo que todavía no se muere, pero que bien en un arrebato de las alas del Espíritu podría esfumarse sin tiempo de llorarle ni una lágrima.

Etiquetas: ,

¿Dios mónada o monada de Dios?

He estado leyendo un poco sobre teología medieval, filosofía y reciclaje neoplatónico, pseudoairstotelismo, y demás palabras estroboscópicas que designan movimientos que hace 700 años habrán sido catalogados por los cómodos como "esas ondas new age grecolatinas".
En fin, he divagado un poco últimamente sobre la naturaleza de Dios...o de ese ente supremo, o superior solamente que mira desde todos los puntos del universo a la vez, como el máximo voyeur del cosmos.
Pocas, muy pocas cosas me quedan claras a este respecto. Por ejemplo, sin lugar a dudas Dios sufre de un caso agravado de Desorden de personalidades múltiples....Mira que Dios es el Padre, Dios es el Hijo, y Dios es el Espíritu Santo...Pero el Padre no es el Hijo, éste no es el Espíritu quien a su vez no es el Padre.
En vulgata cristiana, esto quiere decir que uno no sabe de la existencia en sí mismo de los otros tres. Los sobados filósofos medievales afirman que la Trinidad es hasta cierto punto explicable con metáforas geométricas y la perfección de los números.
Dios es ese primer bulto quien en su solitud completa genera de sí otro bulto igual en potencia y valor. Ya no es el primer bulto pero es idéntico al ser parte de aquél sin que ninguno tenga precedencia o superioridad. Y para acabarla de chingar, engendrante y engendrado se reconocen y profesan el uno por el otro una unión, o amor vilmente, que los une y mantiene como parte de un todo. Ahí están las tres partes que luego se llamarían Padre, Hijo y Espíritu.
De estas tres personas me parece interesante el caso del Espíritu, quien parece tener más comúnmente un papel menos que secundario en la historia de los acontecimientos y la "salvación humana", por llamarla de algún modo.
En fin, este ente de quien no pudo más que definirse como "espíritu", noción bastante pagana para la doctrina cristiana, si me lo preguntan, es ese "amor" que se tienen el Padre y el Hijo. Es reciprocidad de Dios consigo mismo ya que sin ello Dios no sería Dios...Entonces este ¿personaje? subyugado o malentendido, ¿tiene en realidad en sus manos, o alitas de paloma blanca, el poder de separar o deshacer la unión entre Padre e Hijo? De ser así, no es el poder más importante en el Universo. Más que el propio Creador o el Creado, el Espíritu tendría la capacidad de simplemente deslindarse del triángulo amoroso y andarse por el camino solitario...¿qué efecto tendría esto en la estabilidad de los seres creados, de las esferas celestes, del universo? ¿Colapsaría todo de un golpe? O podría generarse el conflicto universal del Padre contra el Hijo, iguales en potencia y jerarquía según esto. ¿Qué resultaría de un encuentro semejante? Cataclismo o tal vez una segunda creación a manos directas del Hijo.
Esta última posibilidad parece descabellada pero menos que la alternativa bélica. Una segunda creación podría consistir en la competencia eterna entre uno y otro y tal vez el Espíritu actuaría únicamente como testigo, tal vez como Juez imparcial de la enorme contienda.
¿Y si fuésemos producto de una creación nacida de la torpeza o somos producto de una creación transgresora y emberrinchada?
Esto me recuerda cómo los cátaros pensaban que en realidad eramos producto de la creación de un dios menor, imperfecto, llamado Jehová. Cosa obvia ya que para ellos la creación del Dios máximo no podía tener el grado de imperfección, de muerte, de injusticia que apreciamos cada día quienes habitamos esta roca solitaria. Pero sobre éste tema tal vez ahonde en otra ocasión.
Finalmente, creo yo que si bien por eones la relación de estos tres fulanos divinos se ha mantenido estable, ¿qué nos asegura que el fin de los tiempos no es sólo la irrupción en la continuidad infinita del ir y venir del Padre al Hijo y vicerversa dentro del abrazo del Espíritu?
Hermanos, mejor vivir la vida como salvajes intuitivos ávidos de placer, de gozo y del disfrute de la carne y sus sentidos que vivir arrodillados, de luto por un mundo que todavía no se muere, pero que bien en un arrebato de las alas del Espíritu podría esfumarse sin tiempo de llorarle ni una lágrima.

Etiquetas: ,

lunes, 7 de abril de 2014

La comprensión depende no de la cantidad de conocimiento, sino de la cualiddad enfática del primero ante la situación del segundo. A mayor miseria en ésta menor esfuerzo se requerirá para conformar el trágico enlace y comprensión.

La locura es la trampa tendida por la vida para sacarnos del pasillo de hospital en que vivimos, sin ver a los lados. Sin husmear en las puertas de los vecinos. Sin asomarnos a las realidades adyacentes, ni por pura curiosidad.



La comprensión depende no de la cantidad de conocimiento, sino de la cualiddad enfática del primero ante la situación del segundo. A mayor miseria en ésta menor esfuerzo se requerirá para conformar el trágico enlace y comprensión.

La locura es la trampa tendida por la vida para sacarnos del pasillo de hospital en que vivimos, sin ver a los lados. Sin husmear en las puertas de los vecinos. Sin asomarnos a las realidades adyacentes, ni por pura curiosidad.



sábado, 5 de abril de 2014

Cantos para no cantar

I

Alteración neuromuscular en curso
Gotitas dulces de líquido espeso como miel
Abarrotan las arterias, las venas
se atascan en las sinapsis
engordando
convirtiendo en mórbida a la mente
Por encontrarse atascada de recuerdos y dejadeces del pasado
De nimiedades que hoy amenazan con arrancar el espinazo de un jalón
Que amenazan con volver a meterse en medio del abrazo carnal
y ocupar el casi nulo espacio de aire entre los cuerpos dormitabundos

II

De pronto acercas tus labios a los míos
arrancas con tus dientes los jirones de piel que decoran
mis labios descompuestos
A la vez besas con los tuyos
mis dientes resquebrajados y dolidos
mis dientes de desierto y mi boca de barranca
Tu saliva de manantial
Tu aliento, símil de la mirada de la Medusa
Mis ojos, los espejos en los que te matas cada vez que me miras de tan cerca

III

La carne es materia limítrofe
es la frontera del ser y el entorno
La mente es el vehículo del alma
la cual le funciona como combustible
como energía primordial
como aliento vital que le impulsa a seguir aunque no tenga caso, sentido, ni razón
La mente enclaustra en sí, en sus válvulas, en sus tejidos y mucosas
al alma, cuya voz propia es el instinto
Se absorben como esponja
Las esponjas son malas
Pésima analogía, pésima cualidad la de la absorción
pésima elección de configuraciones moleculares
pésima pésima esponja humilde, discapacitada
Mente esponjosa, alma absorbente
embebidas en la porquería del entorno
en la suciedad del mundo
de lo que el cuerpo se mete a sí mismo
por los diferentes conductos: boca, sexo, ojos, nariz...
Carne solubilizada en alma líquida
Líquidos encefálico como caldo de cultivo de pequeñas almas
de alter egos pugnando por hacerse con los controles del vehículo
por agotarse en sus desenfrenos el combustible
de apagar las luces, cerrar el changarro, irse a dormir y
no saber más de la existencia
Porque es muy agotadora, nefasta, rutinaria
verde
plana
gris
y volátil e insoluble
tan solvente
tan cancerígena
tan venenosa
tan viva.

Etiquetas: , ,

Cantos para no cantar

I

Alteración neuromuscular en curso
Gotitas dulces de líquido espeso como miel
Abarrotan las arterias, las venas
se atascan en las sinapsis
engordando
convirtiendo en mórbida a la mente
Por encontrarse atascada de recuerdos y dejadeces del pasado
De nimiedades que hoy amenazan con arrancar el espinazo de un jalón
Que amenazan con volver a meterse en medio del abrazo carnal
y ocupar el casi nulo espacio de aire entre los cuerpos dormitabundos

II

De pronto acercas tus labios a los míos
arrancas con tus dientes los jirones de piel que decoran
mis labios descompuestos
A la vez besas con los tuyos
mis dientes resquebrajados y dolidos
mis dientes de desierto y mi boca de barranca
Tu saliva de manantial
Tu aliento, símil de la mirada de la Medusa
Mis ojos, los espejos en los que te matas cada vez que me miras de tan cerca

III

La carne es materia limítrofe
es la frontera del ser y el entorno
La mente es el vehículo del alma
la cual le funciona como combustible
como energía primordial
como aliento vital que le impulsa a seguir aunque no tenga caso, sentido, ni razón
La mente enclaustra en sí, en sus válvulas, en sus tejidos y mucosas
al alma, cuya voz propia es el instinto
Se absorben como esponja
Las esponjas son malas
Pésima analogía, pésima cualidad la de la absorción
pésima elección de configuraciones moleculares
pésima pésima esponja humilde, discapacitada
Mente esponjosa, alma absorbente
embebidas en la porquería del entorno
en la suciedad del mundo
de lo que el cuerpo se mete a sí mismo
por los diferentes conductos: boca, sexo, ojos, nariz...
Carne solubilizada en alma líquida
Líquidos encefálico como caldo de cultivo de pequeñas almas
de alter egos pugnando por hacerse con los controles del vehículo
por agotarse en sus desenfrenos el combustible
de apagar las luces, cerrar el changarro, irse a dormir y
no saber más de la existencia
Porque es muy agotadora, nefasta, rutinaria
verde
plana
gris
y volátil e insoluble
tan solvente
tan cancerígena
tan venenosa
tan viva.

Etiquetas: , ,

domingo, 23 de marzo de 2014

Funeral de 300 dólares

Álcali
de la grieta en tu cara
brota.
Con cada gota
cada minúscula partícula
se quema el aire circundante
el ácido de mi aliento no la neutraliza.

Catarsis
semilla instantánea en el flujo imbécil del universo
tráquea rota y llena de humo de mil colillas digeridas
Aventuras espasmódicas
chorreantes
anquilosados miembros
como llenos de estropajo
de lianas secas
se carrizos huecos que silban con los alientos enmohecidos

La luna sobrevuela como vampiro
a la noche verde y gris de los pantanos
la vieja canción del viejo en la vieja casa
mientras el banjo podrido es devorado por cocodrilos ciegos
Su canto como de ganso moribundo reconforta el peso de las estrellas
hoy

Quien lleva la luz la trae bajo los brazos
cubierta del frío
la calienta con el azufre de sus venas
con las burbujas pestilentes de ruido y caos
Los pecados calientan agradablemente el frío del alma

Y fuera los pájaros arremolinados
arrastrados por el viento de la pretormenta
ceden como trapos descoordinados
y la lista de reproducción aleatoria insiste en lo sureño del asunto.



Etiquetas: , ,

Funeral de 300 dólares

Álcali
de la grieta en tu cara
brota.
Con cada gota
cada minúscula partícula
se quema el aire circundante
el ácido de mi aliento no la neutraliza.

Catarsis
semilla instantánea en el flujo imbécil del universo
tráquea rota y llena de humo de mil colillas digeridas
Aventuras espasmódicas
chorreantes
anquilosados miembros
como llenos de estropajo
de lianas secas
se carrizos huecos que silban con los alientos enmohecidos

La luna sobrevuela como vampiro
a la noche verde y gris de los pantanos
la vieja canción del viejo en la vieja casa
mientras el banjo podrido es devorado por cocodrilos ciegos
Su canto como de ganso moribundo reconforta el peso de las estrellas
hoy

Quien lleva la luz la trae bajo los brazos
cubierta del frío
la calienta con el azufre de sus venas
con las burbujas pestilentes de ruido y caos
Los pecados calientan agradablemente el frío del alma

Y fuera los pájaros arremolinados
arrastrados por el viento de la pretormenta
ceden como trapos descoordinados
y la lista de reproducción aleatoria insiste en lo sureño del asunto.



Etiquetas: , ,

sábado, 15 de marzo de 2014

Eufuria y Coaholl

En la ráfaga fugaz fue que la muerte pálida se deshuesó
su sombra inerte, plana contra el piso alargado en dedos tristes de agonías ajenas.
Las patas flacas de su transporte moribundo
Las patas flacas del ciego testigo ocular

Otra día cae del árbol una piedra enredada en marañas verdes y leñosas
Su forma de cruz la hace clavarse en la tierra craquelada y vieja
La vieja que mira se escribe una cruz con tierra verde en la cara

Y de súbito una tormenta infernal
negra
eclipsa
devora
la luz y la calma y la vejez del aire de este desierto
Y el viento no sopla sino escupe y gruñe y grita
Y el viento patea como mula histérica
como navaja de hambruna y pandemia
como residuo de duelo sonámbulo al alba.

Si no había nada aquí
menos ha quedado ya
si es que es posible descender incluso bajo la ausencia
Y bajo la ausencia es que creo que sobreviven los restos y cimientos de la covacha
Y bajo la ausencia inerte y poderosa creo que vive
el aliento último, el candor de las brasas frías
Creo, sí, con lágrimas en los ojos
que bajo toneladas métricas de ausencia y dolor y asco
pueden vivir extremófilas forma de vida
ausencia viva
carne muerta
ojos blancos que miran
pieles que escuchan el susurro del agua en las entrañas del mundo
una cueva de ciegos
un mundo de ciegos ocultos de los ciegos en sus ciegas cabezas retráctiles.
Enceguecimiento gratuito para todas y todos
los que zozobren a la orilla del vendaval
del aguacero
del terremoto universal.


Eufuria y Coaholl

En la ráfaga fugaz fue que la muerte pálida se deshuesó
su sombra inerte, plana contra el piso alargado en dedos tristes de agonías ajenas.
Las patas flacas de su transporte moribundo
Las patas flacas del ciego testigo ocular

Otra día cae del árbol una piedra enredada en marañas verdes y leñosas
Su forma de cruz la hace clavarse en la tierra craquelada y vieja
La vieja que mira se escribe una cruz con tierra verde en la cara

Y de súbito una tormenta infernal
negra
eclipsa
devora
la luz y la calma y la vejez del aire de este desierto
Y el viento no sopla sino escupe y gruñe y grita
Y el viento patea como mula histérica
como navaja de hambruna y pandemia
como residuo de duelo sonámbulo al alba.

Si no había nada aquí
menos ha quedado ya
si es que es posible descender incluso bajo la ausencia
Y bajo la ausencia es que creo que sobreviven los restos y cimientos de la covacha
Y bajo la ausencia inerte y poderosa creo que vive
el aliento último, el candor de las brasas frías
Creo, sí, con lágrimas en los ojos
que bajo toneladas métricas de ausencia y dolor y asco
pueden vivir extremófilas forma de vida
ausencia viva
carne muerta
ojos blancos que miran
pieles que escuchan el susurro del agua en las entrañas del mundo
una cueva de ciegos
un mundo de ciegos ocultos de los ciegos en sus ciegas cabezas retráctiles.
Enceguecimiento gratuito para todas y todos
los que zozobren a la orilla del vendaval
del aguacero
del terremoto universal.


viernes, 14 de marzo de 2014

Y la titulo "Sin título" porque soy bien transgresor del idioma

Ya los ciclos en los que vivo son cotidianos incendios y renacimientos italianos.
Y aunque me estoy acostumbrando a sacudirme cenizas nuevas cada tantos meses, no me llego a acostumbrar del todo a cada ciclo. Creo que llevar al extremo el "renovarse o morir" también mata un poco de esas células con las que uno está hecho.
Eso sí, se renovó mi música, videoteca, barriga...mis tanques de ocio están en niveles demasiado altos. Y lo malo es que el resucitar cuesta energía. Energía que se cobra de mi fuerza de voluntad...Para no darle vueltas al mismo cadáver, la procrastinación está a la orden de cada hora y me temo que su ejército supera como 50 a 1 a mis posibilidades de dejar de vagabundear en cuerpo y mente y ponerle los últimos tres clavos al ataúd del Yo recién muerto.
Sin embargo, no me quejo del todo. Disfruto esta repentina lucha perdida contra el muro invisible de la pereza más absoluta. Luego viene siempre la conciencia a carcomerle a uno el interior de los parietales. Ni "huerzas" tuve de ponerme a epitafiar adecuadamente al anterior chiquillo muerto.

Sí, hoy primero sé que tengo que vomitar aquí un poco de esta concupiscencia con el demonio de la pereza antes de ponerme pseudopoético y grandilocuente.

Siempre es bueno saber que hay ahí algún piadoso zoquete que siempre está peor que uno...más atrasado, más pobre, más hundido, más estresado, etcétera. Yo reconozco que me regocijo en la desgracia ajena hasta cierto punto. Pero sé que esta conducta en realidad es un placebo para que mi mente deje de sentirse culpable por estar únicamente "rascándome las bolas", como decimos en el vulgo.
En fin, creo que este espacio está diseñado también para que uno tire su basura psico-emocional y pueda restaurarse un poquitín las entrañas retorcidas, o mínimo dejarlas límpidas y circulando.

Hablando de entrañas pienso colgar un poco las mías para que se limpien, escurran la porquería y el viento fresco les devuelva un poco de vigor perdido. Residuos de ello han de quedar aquí, mi tendedero personal de basura mental.

Etiquetas: ,

Y la titulo "Sin título" porque soy bien transgresor del idioma

Ya los ciclos en los que vivo son cotidianos incendios y renacimientos italianos.
Y aunque me estoy acostumbrando a sacudirme cenizas nuevas cada tantos meses, no me llego a acostumbrar del todo a cada ciclo. Creo que llevar al extremo el "renovarse o morir" también mata un poco de esas células con las que uno está hecho.
Eso sí, se renovó mi música, videoteca, barriga...mis tanques de ocio están en niveles demasiado altos. Y lo malo es que el resucitar cuesta energía. Energía que se cobra de mi fuerza de voluntad...Para no darle vueltas al mismo cadáver, la procrastinación está a la orden de cada hora y me temo que su ejército supera como 50 a 1 a mis posibilidades de dejar de vagabundear en cuerpo y mente y ponerle los últimos tres clavos al ataúd del Yo recién muerto.
Sin embargo, no me quejo del todo. Disfruto esta repentina lucha perdida contra el muro invisible de la pereza más absoluta. Luego viene siempre la conciencia a carcomerle a uno el interior de los parietales. Ni "huerzas" tuve de ponerme a epitafiar adecuadamente al anterior chiquillo muerto.

Sí, hoy primero sé que tengo que vomitar aquí un poco de esta concupiscencia con el demonio de la pereza antes de ponerme pseudopoético y grandilocuente.

Siempre es bueno saber que hay ahí algún piadoso zoquete que siempre está peor que uno...más atrasado, más pobre, más hundido, más estresado, etcétera. Yo reconozco que me regocijo en la desgracia ajena hasta cierto punto. Pero sé que esta conducta en realidad es un placebo para que mi mente deje de sentirse culpable por estar únicamente "rascándome las bolas", como decimos en el vulgo.
En fin, creo que este espacio está diseñado también para que uno tire su basura psico-emocional y pueda restaurarse un poquitín las entrañas retorcidas, o mínimo dejarlas límpidas y circulando.

Hablando de entrañas pienso colgar un poco las mías para que se limpien, escurran la porquería y el viento fresco les devuelva un poco de vigor perdido. Residuos de ello han de quedar aquí, mi tendedero personal de basura mental.

Etiquetas: ,

lunes, 10 de marzo de 2014

La regla de las excepciones

Labios de noche azul
De ceniza roja, viva
Labios de intermitencia irremediable e infinita
Sonrisa torpe y bella,
alegría que se frunce ante la conciencia de saberse ilógica.

Y sobre todo las ganas estúpidas de meterme en ti...
En esa noche azul y brillante
En ese fuego rojo de aliento vivo
Las ganas de dejar que mi vida se apague y se encienda
al unísono de tus luces y caderazos

Iniciar el día con las pieles mezcladas
Terminarlo perdidos entre las sábanas
Y decían que nada era perfecto
Y aunque la mayor parte del tiempo tienen razón
Por un tiempo, tal vez corto pero eterno e inmutable
Desafiamos las leyes y a los dioses
Y vivimos una vida perfecta, de segundos,  quizá menos
Toda regla debe tener su excepción...y nosotros cumplimos con esta regla

Etiquetas: , ,

La regla de las excepciones

Labios de noche azul
De ceniza roja, viva
Labios de intermitencia irremediable e infinita
Sonrisa torpe y bella,
alegría que se frunce ante la conciencia de saberse ilógica.

Y sobre todo las ganas estúpidas de meterme en ti...
En esa noche azul y brillante
En ese fuego rojo de aliento vivo
Las ganas de dejar que mi vida se apague y se encienda
al unísono de tus luces y caderazos

Iniciar el día con las pieles mezcladas
Terminarlo perdidos entre las sábanas
Y decían que nada era perfecto
Y aunque la mayor parte del tiempo tienen razón
Por un tiempo, tal vez corto pero eterno e inmutable
Desafiamos las leyes y a los dioses
Y vivimos una vida perfecta, de segundos,  quizá menos
Toda regla debe tener su excepción...y nosotros cumplimos con esta regla

Etiquetas: , ,

jueves, 6 de marzo de 2014

De las 400 víboras, que también las hay

Se acarreaban
se dejaban llevar como papelitos en el aire limpio tras la lluvia
Moscas
empujadas por el hedor fétido
O víboras que siguen la promesa de una carne no tan podrida
Nos reímos de ellas
Les pisamos la cabeza con el Niño Dios de madera mal pintado
como si de un zapato se tratase
Lo mismo con las golondrinas
y las aves de cabeza roja y pecho gris
Volaban atorados entre vidrios limpios que les anunciaban un mundo
y al momento siguiente les tronaban el cráneo

Pese a todo, me dije yo, es bonito esto, ustedes.
Los grandes colosos nevados nos veían cuando el resto del mundo les parecía aburrido
Eso me dijeron aquella noche de insomnio helado
Promesas
También hubo promesas
y también desmayos y fracturas
Pero las nubes que sobre nosotros se posaron no se retiraron jamás
generaban la brisa fresca necesaria
parecían generar oxígeno y aroma a lluvia

Y seguía yo, terco, buscando al arquitecto selecto, medio año o así
Y apenas vengo a encontrarlo, luego de tanto intento, un último estallido
un lengüetazo final y doy con la saliva preciosa.
Y al final, pese a los imbecilismos, por encima de la suciedad mundana y vecinal
pese a los microbuses, combis, borracheras, amenazas de hormigas que pretendían acabarnos
aquí seguimos, torcidos uno entre el otro, como salto de tigre en circo
como clavo en la pared
te quedas
y yo también me quedo.

Etiquetas:

De las 400 víboras, que también las hay

Se acarreaban
se dejaban llevar como papelitos en el aire limpio tras la lluvia
Moscas
empujadas por el hedor fétido
O víboras que siguen la promesa de una carne no tan podrida
Nos reímos de ellas
Les pisamos la cabeza con el Niño Dios de madera mal pintado
como si de un zapato se tratase
Lo mismo con las golondrinas
y las aves de cabeza roja y pecho gris
Volaban atorados entre vidrios limpios que les anunciaban un mundo
y al momento siguiente les tronaban el cráneo

Pese a todo, me dije yo, es bonito esto, ustedes.
Los grandes colosos nevados nos veían cuando el resto del mundo les parecía aburrido
Eso me dijeron aquella noche de insomnio helado
Promesas
También hubo promesas
y también desmayos y fracturas
Pero las nubes que sobre nosotros se posaron no se retiraron jamás
generaban la brisa fresca necesaria
parecían generar oxígeno y aroma a lluvia

Y seguía yo, terco, buscando al arquitecto selecto, medio año o así
Y apenas vengo a encontrarlo, luego de tanto intento, un último estallido
un lengüetazo final y doy con la saliva preciosa.
Y al final, pese a los imbecilismos, por encima de la suciedad mundana y vecinal
pese a los microbuses, combis, borracheras, amenazas de hormigas que pretendían acabarnos
aquí seguimos, torcidos uno entre el otro, como salto de tigre en circo
como clavo en la pared
te quedas
y yo también me quedo.

Etiquetas:

martes, 7 de enero de 2014

Primero debiste

Debiste...
Debiste haber caído sobre mí
como las notas de un piano que imitan a la lluvia
cayendo de una en una.
Debiste
haber invocado mi nombre con tus labios cerrados
con tu mano en el pecho
mientras las horas perecían lánguidas.
Debiste
dar el salto de fe que llevaba hasta mi cama
Debiste haberte deslizado como río entre mis rocas,
entre mis raíces ahogadas, entre las ramas de mis dedos.
Debiste haber mancillado el altar con mi sangre y la tuya,
corrompido el espíritu de todas las falsas alegrías
y matarlas de tristeza por no ser iguales a la tuya, a la mía.
Debiste abrir ese frasco vacío, meterte dentro y lanzarte al mar
buscando los brazos del oleaje con que te recibo nunca,
con que te espero siempre.
Y debiste saber que las manos que se sueltan sin esperar ser atrapadas siempre son las que más fuerte se aferran al encontrar quien las consuele.
Debiste y debiste...
Ahora no sabemos lo bonito que hubiera sido aquello

Etiquetas: , ,

Primero debiste

Debiste...
Debiste haber caído sobre mí
como las notas de un piano que imitan a la lluvia
cayendo de una en una.
Debiste
haber invocado mi nombre con tus labios cerrados
con tu mano en el pecho
mientras las horas perecían lánguidas.
Debiste
dar el salto de fe que llevaba hasta mi cama
Debiste haberte deslizado como río entre mis rocas,
entre mis raíces ahogadas, entre las ramas de mis dedos.
Debiste haber mancillado el altar con mi sangre y la tuya,
corrompido el espíritu de todas las falsas alegrías
y matarlas de tristeza por no ser iguales a la tuya, a la mía.
Debiste abrir ese frasco vacío, meterte dentro y lanzarte al mar
buscando los brazos del oleaje con que te recibo nunca,
con que te espero siempre.
Y debiste saber que las manos que se sueltan sin esperar ser atrapadas siempre son las que más fuerte se aferran al encontrar quien las consuele.
Debiste y debiste...
Ahora no sabemos lo bonito que hubiera sido aquello

Etiquetas: , ,

miércoles, 1 de enero de 2014

Última - Bitácora de viajero a través del espacio y por ende del tiempo

Hasta el momento éste, 2013, fue el mejor año de todos.
Con este texto despido, casi con lágrimas en mis ojos (lágrimas de gratitud y alegría) al benemérito 2013. A éste bondadoso sujeto no me queda más que decirle el más sentido y sincero GRACIAS.
Sé que tiene tiempo que no discurro por estos antros del ciberespacio, pero la verdad mi mente y mi cuerpo han estado de lo más atareados, en más de una forma. Pero vale la pena hacer hoy, a unas horas de terminar el mejor año (hasta ahora) que he tenido, un recuento muy a la manera de este pérfido juglar que gusta de compartir con vosotros sus inépicas canciones.
En este 2013 principalmente CONOCÍ.
Conocí muchísimas personas, de todos colores, sabores, pensamientos, procedencias, todos los números del eneagrama, parlantes de numerosos lenguajes incluyendo el español, el albur y el misticismo.
Este año conocieron mi gusto y mi olfato sustancias saboríficas de naturaleza verdaderamente divina, sacra, generadora de transverberaciones.
Conocí lugares surreales, lugares sacados de novelas de fantasía, lugares de esos que te recuerdan que la realidad siempre supera a la ficción y hasta a los más avanzados efectos especiales. Lugares llenos de nada, carentes de vacío y llenos de voces que gritaban más conocimientos....conocí las muchas caras del mundo que nos aguanta y sobre todo las atmósferas reductoras...sí, esas que te hacen sentir estúpidamente pequeño.
Conocí y sigo descubriendo los confines del ser de una persona especial entre todas, esa mujer que hace que pierda el piso, la noción del tiempo, que hace que olvide mis propios límites y discapacidades. Conocí nuevos labios, nueva piel y nuevos sabores. Nuevos movimientos, sensaciones y sentimientos que me eran desconocidos o me estaban vedados y que ahora son mi deseo de cada día.
Pero sobre todo, y lo más importante, aquello de donde deriva lo arriba enlistado: me conocí a mí mismo un poco más. Excavé un poco mas profundo en las aguas cenagosas de mi ser y dragué parte de la porquería. Saqué un poco de brillo a mis luces, saturé un poco mis sombras.
Viví en el exilio.
Viví en el aislamiento encerrado en una celda conmigo mismo.
Viví lo que miles no viven en sus vidas.
Viví la soledad y la revelación de la alegría. Y creo que es de los mayores aprendizajes de este año fenecido: ...Happiness, only real when shared...Diste en el clavo, Supertramp. ¡Salud!
Limpiaron sus suelas conmigo. Luego yo limpié las mías con otros. Luego nadie debió nada pero los "debí haber..." matan como el hambre misma. El hubiera existe y duele como el carajo, definitivamente los nonatos son los hijos que más pesan en la espalda.
Deseché partes de mi, creé nuevas y en casos hasta tuve ayuda en el modelaje de repuestos para mis futuros tropiezos.
Luego se me dio el control y tuve que entenderlo antes de ejercerlo. Y al ejercerlo, entendí mas y descubrí que sabía menos de lo que creía. Me metí en tumbas y salí vestido de flores y huesos.
Fui a los mejores conciertos de mi vida. La música me guió como a un ciego lo guía la respiración y el aroma de a quién anhela.
Me gradué.
Me salí de casa solo para verla con gusto cada que volví.
Nos encontramos en secreto. Varias veces.
Rasgamos los velos de todos los templos.
Cruce la sierra borracho, sin saber de mí. Y también me encontré solo en la carretera y en la noche.
Alcanzamos las cumbres del éxtasis sólo para descubrir que sobre ellas hay nubes y sobre las nubes hay cumbres aún mas altas, imposibles y por lo tanto más deseables.
No se qué más decir o enumerar.
El 2013 es un año que ya estoy extrañando, pero lo dejaré con honor en un hueco sagrado de mi mente. El 2014 tiene unos zapatos enormes que llenar. Pero se que lo hará.
Gracias al ya occiso. Gracias a los que cambiaron de piel, conmigo o sin mi. Gracias a quien me ama y a quien me odie.
Y gracias a las fuerzas, a mi naturaleza, a todos......¡GRACIAS!

Etiquetas: , ,

Última - Bitácora de viajero a través del espacio y por ende del tiempo

Hasta el momento éste, 2013, fue el mejor año de todos.
Con este texto despido, casi con lágrimas en mis ojos (lágrimas de gratitud y alegría) al benemérito 2013. A éste bondadoso sujeto no me queda más que decirle el más sentido y sincero GRACIAS.
Sé que tiene tiempo que no discurro por estos antros del ciberespacio, pero la verdad mi mente y mi cuerpo han estado de lo más atareados, en más de una forma. Pero vale la pena hacer hoy, a unas horas de terminar el mejor año (hasta ahora) que he tenido, un recuento muy a la manera de este pérfido juglar que gusta de compartir con vosotros sus inépicas canciones.
En este 2013 principalmente CONOCÍ.
Conocí muchísimas personas, de todos colores, sabores, pensamientos, procedencias, todos los números del eneagrama, parlantes de numerosos lenguajes incluyendo el español, el albur y el misticismo.
Este año conocieron mi gusto y mi olfato sustancias saboríficas de naturaleza verdaderamente divina, sacra, generadora de transverberaciones.
Conocí lugares surreales, lugares sacados de novelas de fantasía, lugares de esos que te recuerdan que la realidad siempre supera a la ficción y hasta a los más avanzados efectos especiales. Lugares llenos de nada, carentes de vacío y llenos de voces que gritaban más conocimientos....conocí las muchas caras del mundo que nos aguanta y sobre todo las atmósferas reductoras...sí, esas que te hacen sentir estúpidamente pequeño.
Conocí y sigo descubriendo los confines del ser de una persona especial entre todas, esa mujer que hace que pierda el piso, la noción del tiempo, que hace que olvide mis propios límites y discapacidades. Conocí nuevos labios, nueva piel y nuevos sabores. Nuevos movimientos, sensaciones y sentimientos que me eran desconocidos o me estaban vedados y que ahora son mi deseo de cada día.
Pero sobre todo, y lo más importante, aquello de donde deriva lo arriba enlistado: me conocí a mí mismo un poco más. Excavé un poco mas profundo en las aguas cenagosas de mi ser y dragué parte de la porquería. Saqué un poco de brillo a mis luces, saturé un poco mis sombras.
Viví en el exilio.
Viví en el aislamiento encerrado en una celda conmigo mismo.
Viví lo que miles no viven en sus vidas.
Viví la soledad y la revelación de la alegría. Y creo que es de los mayores aprendizajes de este año fenecido: ...Happiness, only real when shared...Diste en el clavo, Supertramp. ¡Salud!
Limpiaron sus suelas conmigo. Luego yo limpié las mías con otros. Luego nadie debió nada pero los "debí haber..." matan como el hambre misma. El hubiera existe y duele como el carajo, definitivamente los nonatos son los hijos que más pesan en la espalda.
Deseché partes de mi, creé nuevas y en casos hasta tuve ayuda en el modelaje de repuestos para mis futuros tropiezos.
Luego se me dio el control y tuve que entenderlo antes de ejercerlo. Y al ejercerlo, entendí mas y descubrí que sabía menos de lo que creía. Me metí en tumbas y salí vestido de flores y huesos.
Fui a los mejores conciertos de mi vida. La música me guió como a un ciego lo guía la respiración y el aroma de a quién anhela.
Me gradué.
Me salí de casa solo para verla con gusto cada que volví.
Nos encontramos en secreto. Varias veces.
Rasgamos los velos de todos los templos.
Cruce la sierra borracho, sin saber de mí. Y también me encontré solo en la carretera y en la noche.
Alcanzamos las cumbres del éxtasis sólo para descubrir que sobre ellas hay nubes y sobre las nubes hay cumbres aún mas altas, imposibles y por lo tanto más deseables.
No se qué más decir o enumerar.
El 2013 es un año que ya estoy extrañando, pero lo dejaré con honor en un hueco sagrado de mi mente. El 2014 tiene unos zapatos enormes que llenar. Pero se que lo hará.
Gracias al ya occiso. Gracias a los que cambiaron de piel, conmigo o sin mi. Gracias a quien me ama y a quien me odie.
Y gracias a las fuerzas, a mi naturaleza, a todos......¡GRACIAS!

Etiquetas: , ,