Entradas

Mostrando entradas de 2014

Una gota entre las rocas

Sos como una gota de agua que nace al abrirse paso entre las rocas. Desemboca de entre la arena y los filos para emerger en forma de manantial, de laguna, de río caudaloso.
Sos como el oasis en el desierto que resguarda entre sus dátiles la vida que le ha sabido esconder a las arenas ladronas y escurridizas.
Sos la verdadera torre de marfil, sos algo mejor que una inmaculada virgen sin la gracia de la desgracia humana. Sos mucho más que una constelación mareada en el ciclo del cielo.
Sos artesanal. Sos hecha a mano, un accidente controlado o la metodología aleatoria de la belleza que brota de la pudrición y la necrosis.
Sos un diluvio.
Sos un pozo frío, reconfortante. Sos la noche en alas suaves corriendo sobre el perfume del sudor a la hora del estruendo.
Sos mis sábanas y mi cama y mi cuarto y mi almohada y mi aire y mi ventana al mundo y mi luna en el cielo y mi silencio atronador.
Sos mía y yo tuyo.
Sos lo que sos por oposición a aquello que te quisieron imponer. Sos el reflejo lu…

Misunderstatements

...can't remember what they said
La intolerancia del hipotálamo a la estupidez ajena. Evolución a fin de cuentas. El pendejismo prójimo hace daño, a veces se contagia y los genes no han desarrollado mecanismo de defensa ante la infección una vez declarada. Yo soy alérgico y a la menor partícula idiota en el aire los estornudos me hacen salir de ahí.
La entereza del sentimiento más puro es a veces aplastante. De veras. Cuando el sentir es una roca traslúcida, inmutable, inquebrantable, irreductible ¿cómo diablos la partes para llevarla en el bolsillo contigo? Se convierte en carga que si bien reconforta al soltarse también hace doloroso cada paso que se toma...doloroso y satisfactorio, curiosamente. Las piedras grandes se acomodan primero. Las arenas agarran su rumbo solas, hasta las grietas más finas.
Las ambigüedades a veces son interesantes, pero indudablemente siempre matan un poco de uno. Es muy sencillo..dos fuerzas a ambos lados tiran hacia su propio rumbo, al final te acaban a…

Entripado

Es bien sabido que nacemos para morir. Que el fin último de haber sido paridos por una mujer con dolor es fallecer enfermos y despedidos de este mundo por seres con dolor. Transición entre membranas.Como a través de una coladera. Ósmosis del ánima.
Pero aunque la terminal de bus está predestinada, el camino que el conductor tome puede variar. Y ningún camino es mejor o peor. Bueno, sí los hay peores. Pero no habría peor sendero que el que no lleva al punto acordado (los dioses lo acuerdan previamente entre sí).
Ahora bien ¿bajarse antes de tiempo? ¡¿por qué no?! Total uno puede volver a subirse. Mas no volver de un destino erróneo. Pues entonces qué ejor de retrasar la llegada haciendo para das aquí y allà.
A lo que est etexto quiere llegar es al análisis de la validez real de lo que se hace en vida y el peso atroz de lo que no se hace. ¿De veras vale más hacerlo todo que no hacerlo aún por las razones adecuadas o elegidas por uno concientemente? Si la omisiión fue consciente creo que…

Completud

No somos nada
Cada uno individualmente no es nada
¡Qué curioso que aún así,
siendo nada
seamos todo el uno para el otro!

Dicen que tras la franja...

Caminos torcidos que llevan hacia las aguas del regreso
Desespera
El silencio de las noches por venir calla ante el grito de sus hijos
Ante el llanto de sus mujeres muertas
Cambio
Cambio y angustia
Resuenan en el pasillo gélido del tiempo
Metralla
Perforando los tímpanos y sangrándose en las lágrimas ajenas
Y en las ansias ajenas
Las sombras que danzaban entre tus dedos
Cantan canciones de muertos futuros
Canciones de hojas al viento que ríen entre ruinas de hombres y años
Caen
Al final de su travesía los viejos artilugios
Y protestan los huesos como carcajadas de dolor
Y el beso que dejó la Muerte en las frentes de los niños
Floreció como granada roja y brillante, derramando sus semillas por la alfombra
De entre la luz el viento viejo se alzó
El cansancio desapareció y las rocas volvieron a sus pieles verdes
El camino azotó a los vientos con el calor de su espalda
Y explotó en el cielo la esencia de los seres

Tragedia subcutánea

Checar mi pulso
Contar las arcadas de dolor y éxtasis
Exceso del mismo
Exceso de mí mismo
Simplemente a veces la vida me colma el plato de mierda y no atino a donde tirar las beneméritas piedrasEl preludio del desquicio es la furia irrefrenable
La furia es irrefrenable cuando: a) no hay culpable o a quien empalar por los platos rotos o b) cuando el candidato a brocheta es uno mismo y lo reconoce.Yo vi un lazo salir de tu muñeca
Guiaba a las criaturas serviles a tu regazo donde compartían sus estupefacientes secretos, sus dosis de nimiedad colérica.Y yo estaba ahí, porque no estaba allá donde debería, si no aquí donde quería.
Y el barco se me hundió cuando apenas zarpaba. Náufrago de la ira a escasos metros del suelo pero atrapado en una corriente submarina.

La teoría erocéntrica

Yo guío su sed
La guío como si trazara un río
con mis dedos sobre su espalda
Como si cavara melodías de erosión en la roca del cuerpo que se levanta palpitante sobre mí.
Sus sombras me cubren como el domo de la noche cubre la tierra, allá afuera del universo erocéntrico que es nuestra habitación
Sus pechos son pléyades que orientan mi navío a través de mares mitológicos.
Y caigo en cuenta de la cosmogonía primordial que montamos en el teatro de las sábanas:
El dragón mutilado que conforma el mundo que es nuestra cama
La cabeza vacía de algún dios dándonos la luz tenue que envuelve nuestras propias muerte y resurrección a manos del otro, a muslos del otro...la muerte a besos del otro.
Hidras de cabezas de colmillos ávidos
Descender a los infiernos tan sólo en su busca
Por recobrar del ego de lo divino la preciosa mortalidad en el fuego del orgasmo mutuo
Sepultarnos en nuestros cuerpos para volver al mundo a los tres o cuatro días
Vuelvo a la noche de sus pechos que cuelgan como candel…

La danza de la lluvia

Saltos
de comadreja blanca
volteretas enfermas hacia atrás
arqueas la espalda
como cuando el vómito
en muchas formas esto es igual
pero placentero.

Equinoccio de luces desfallecientes
el occidente parece comenzar a hundirse entre brumas
entre olas verdes
entre arena sangrante

De la vera orilla de los nuevos mares
te alzas
como la espuma de la polución
como humareda de incienso
La canela chamuscada me eriza la piel
su aroma filoso me llena de llagas
de cortes
me hace jirones que vuelan cuando bailo junto a la música

Porque mi corazón es una máquina de tambores
es una orquesta percutora
de metales
de vientos vivos
de cuerdas pulsadas por dedos invisibles
por chasquidos de roedor en celo

Y la danza última
la que se hace bajo la lluvia entre nuestra gente
La conoces
La actuamos
la sentimos mientras se precipitan las gotas hasta sisear en las brasas
y mientras seguimos bailando
Los chorros tamborilean a dueto con las manos en los cueros tensos
los talones comienzan a arder
a sangrar
a dele…

From the byes

Va de nuevo el río a torcerse en escabrosos acantilados y recodos. Y uno ha de seguir el cauce por escandaloso que sea. Ha de seguir uno haciéndose el muerto mientras camina entre devotas señoras de negro.
Como un viento fresco refresca, también refresca el tornado mientras arranca tu casa desde el subsuelo. Así la vida mientras te acaricia suavemente el entrecejo, te clava un arpón entre las costillas. Es normal, claro, y no hay que estarla cuestionando. Es una dama calculadora y paranoica. Mejor darle por su lado...mejor dejar que nos ahogue en incertidumbres a que nos dispare una certeza en el paladar.
Así yo también me alegro y no. Retomo la bitácora porque retomo el camino. No es que lo haya dejado, sólo que mi camino se detuvo mientras yo repostaba: energía, amigos, cariño, holgazanería. Sí, bueno y malo hay que reponerlo sino el organismo trastabilla por el desequilibrio y puede caer en aguas cenagosas.
En fin, también el agua turbia de la noche me ha llevado río abajo y por es…

Haikús I

Noche trabada,
abre llagas de lluvia.
Ahóganos ya

Alternativa
es una parábola más.
Secuestro del ser.

El diluvio cae
mientras las calles mueren
por su soledad.

Fue primavera.
El viento confudido
trajo la lluvia.

Aún sin saberlo:
porque sintió el deseo;
por eso cae hoy.

Los rayos abren
como pétalos del mal
Ellos me traen paz.

Fictatus

El doom jazz le iba espesando la mirada, le iba apesadumbrando la torrente sanguíneo. ¿Y cómo no dejarse caer en el cliché? Si la noche estaba fresca, ventosa, como de pretormenta. Precisamente llevado de la mano por la idea del lo trillado sacó de su reserva secreta un cigarro, y aplicó una generosa dosis de whiskey en su café hirviente aún.
Sí, la noche era apropiada para un buen asesinato. Una noche típica londinense en pleno occidente mexicano esperando a su propio Sherlock para salir en busca de los negros arroyos de la mente humana.
En la esquina brillaba el neón que decía "El club del gore". Con el sol el letrero era invisible, pero a estas horas era la única guía en la noche ciega. Adentro se respira el humo, el alcohol, el sexo, o los sexos expuestos de bailarinas de labios rojos.
Sonambuleando se sienta junto a la chica sin maquillar, la del cabello apenas si recogido, la de los ojos frescos. Y en eso entra el saxofón gritando junto a sus oídos que se dejen de jueg…

¿Dios mónada o monada de Dios?

He estado leyendo un poco sobre teología medieval, filosofía y reciclaje neoplatónico, pseudoairstotelismo, y demás palabras estroboscópicas que designan movimientos que hace 700 años habrán sido catalogados por los cómodos como "esas ondas new age grecolatinas".
En fin, he divagado un poco últimamente sobre la naturaleza de Dios...o de ese ente supremo, o superior solamente que mira desde todos los puntos del universo a la vez, como el máximo voyeur del cosmos.
Pocas, muy pocas cosas me quedan claras a este respecto. Por ejemplo, sin lugar a dudas Dios sufre de un caso agravado de Desorden de personalidades múltiples....Mira que Dios es el Padre, Dios es el Hijo, y Dios es el Espíritu Santo...Pero el Padre no es el Hijo, éste no es el Espíritu quien a su vez no es el Padre.
En vulgata cristiana, esto quiere decir que uno no sabe de la existencia en sí mismo de los otros tres. Los sobados filósofos medievales afirman que la Trinidad es hasta cierto punto explicable con metáf…
La comprensión depende no de la cantidad de conocimiento, sino de la cualiddad enfática del primero ante la situación del segundo. A mayor miseria en ésta menor esfuerzo se requerirá para conformar el trágico enlace y comprensión.

La locura es la trampa tendida por la vida para sacarnos del pasillo de hospital en que vivimos, sin ver a los lados. Sin husmear en las puertas de los vecinos. Sin asomarnos a las realidades adyacentes, ni por pura curiosidad.



Cantos para no cantar

I

Alteración neuromuscular en curso
Gotitas dulces de líquido espeso como miel
Abarrotan las arterias, las venas
se atascan en las sinapsis
engordando
convirtiendo en mórbida a la mente
Por encontrarse atascada de recuerdos y dejadeces del pasado
De nimiedades que hoy amenazan con arrancar el espinazo de un jalón
Que amenazan con volver a meterse en medio del abrazo carnal
y ocupar el casi nulo espacio de aire entre los cuerpos dormitabundos

II

De pronto acercas tus labios a los míos
arrancas con tus dientes los jirones de piel que decoran
mis labios descompuestos
A la vez besas con los tuyos
mis dientes resquebrajados y dolidos
mis dientes de desierto y mi boca de barranca
Tu saliva de manantial
Tu aliento, símil de la mirada de la Medusa
Mis ojos, los espejos en los que te matas cada vez que me miras de tan cerca

III

La carne es materia limítrofe
es la frontera del ser y el entorno
La mente es el vehículo del alma
la cual le funciona como combustible
como energía primordial
como ali…

Funeral de 300 dólares

Álcali
de la grieta en tu cara
brota.
Con cada gota
cada minúscula partícula
se quema el aire circundante
el ácido de mi aliento no la neutraliza.

Catarsis
semilla instantánea en el flujo imbécil del universo
tráquea rota y llena de humo de mil colillas digeridas
Aventuras espasmódicas
chorreantes
anquilosados miembros
como llenos de estropajo
de lianas secas
se carrizos huecos que silban con los alientos enmohecidos

La luna sobrevuela como vampiro
a la noche verde y gris de los pantanos
la vieja canción del viejo en la vieja casa
mientras el banjo podrido es devorado por cocodrilos ciegos
Su canto como de ganso moribundo reconforta el peso de las estrellas
hoy

Quien lleva la luz la trae bajo los brazos
cubierta del frío
la calienta con el azufre de sus venas
con las burbujas pestilentes de ruido y caos
Los pecados calientan agradablemente el frío del alma

Y fuera los pájaros arremolinados
arrastrados por el viento de la pretormenta
ceden como trapos descoordinados
y la lista de repro…

Eufuria y Coaholl

En la ráfaga fugaz fue que la muerte pálida se deshuesó
su sombra inerte, plana contra el piso alargado en dedos tristes de agonías ajenas.
Las patas flacas de su transporte moribundo
Las patas flacas del ciego testigo ocular

Otra día cae del árbol una piedra enredada en marañas verdes y leñosas
Su forma de cruz la hace clavarse en la tierra craquelada y vieja
La vieja que mira se escribe una cruz con tierra verde en la cara

Y de súbito una tormenta infernal
negra
eclipsa
devora
la luz y la calma y la vejez del aire de este desierto
Y el viento no sopla sino escupe y gruñe y grita
Y el viento patea como mula histérica
como navaja de hambruna y pandemia
como residuo de duelo sonámbulo al alba.

Si no había nada aquí
menos ha quedado ya
si es que es posible descender incluso bajo la ausencia
Y bajo la ausencia es que creo que sobreviven los restos y cimientos de la covacha
Y bajo la ausencia inerte y poderosa creo que vive
el aliento último, el candor de las brasas frías
Creo, sí, con lá…

Y la titulo "Sin título" porque soy bien transgresor del idioma

Ya los ciclos en los que vivo son cotidianos incendios y renacimientos italianos.
Y aunque me estoy acostumbrando a sacudirme cenizas nuevas cada tantos meses, no me llego a acostumbrar del todo a cada ciclo. Creo que llevar al extremo el "renovarse o morir" también mata un poco de esas células con las que uno está hecho.
Eso sí, se renovó mi música, videoteca, barriga...mis tanques de ocio están en niveles demasiado altos. Y lo malo es que el resucitar cuesta energía. Energía que se cobra de mi fuerza de voluntad...Para no darle vueltas al mismo cadáver, la procrastinación está a la orden de cada hora y me temo que su ejército supera como 50 a 1 a mis posibilidades de dejar de vagabundear en cuerpo y mente y ponerle los últimos tres clavos al ataúd del Yo recién muerto.
Sin embargo, no me quejo del todo. Disfruto esta repentina lucha perdida contra el muro invisible de la pereza más absoluta. Luego viene siempre la conciencia a carcomerle a uno el interior de los parietales…

La regla de las excepciones

Labios de noche azul
De ceniza roja, viva
Labios de intermitencia irremediable e infinita
Sonrisa torpe y bella,
alegría que se frunce ante la conciencia de saberse ilógica.Y sobre todo las ganas estúpidas de meterme en ti...
En esa noche azul y brillante
En ese fuego rojo de aliento vivo
Las ganas de dejar que mi vida se apague y se encienda
al unísono de tus luces y caderazosIniciar el día con las pieles mezcladas
Terminarlo perdidos entre las sábanas
Y decían que nada era perfecto
Y aunque la mayor parte del tiempo tienen razón
Por un tiempo, tal vez corto pero eterno e inmutable
Desafiamos las leyes y a los dioses
Y vivimos una vida perfecta, de segundos,  quizá menos
Toda regla debe tener su excepción...y nosotros cumplimos con esta regla

De las 400 víboras, que también las hay

Se acarreaban
se dejaban llevar como papelitos en el aire limpio tras la lluvia
Moscas
empujadas por el hedor fétido
O víboras que siguen la promesa de una carne no tan podrida
Nos reímos de ellas
Les pisamos la cabeza con el Niño Dios de madera mal pintado
como si de un zapato se tratase
Lo mismo con las golondrinas
y las aves de cabeza roja y pecho gris
Volaban atorados entre vidrios limpios que les anunciaban un mundo
y al momento siguiente les tronaban el cráneo

Pese a todo, me dije yo, es bonito esto, ustedes.
Los grandes colosos nevados nos veían cuando el resto del mundo les parecía aburrido
Eso me dijeron aquella noche de insomnio helado
Promesas
También hubo promesas
y también desmayos y fracturas
Pero las nubes que sobre nosotros se posaron no se retiraron jamás
generaban la brisa fresca necesaria
parecían generar oxígeno y aroma a lluvia

Y seguía yo, terco, buscando al arquitecto selecto, medio año o así
Y apenas vengo a encontrarlo, luego de tanto intento, un último estall…

Primero debiste

Debiste...
Debiste haber caído sobre mí
como las notas de un piano que imitan a la lluvia
cayendo de una en una.
Debiste
haber invocado mi nombre con tus labios cerrados
con tu mano en el pecho
mientras las horas perecían lánguidas.
Debiste
dar el salto de fe que llevaba hasta mi cama
Debiste haberte deslizado como río entre mis rocas,
entre mis raíces ahogadas, entre las ramas de mis dedos.
Debiste haber mancillado el altar con mi sangre y la tuya,
corrompido el espíritu de todas las falsas alegrías
y matarlas de tristeza por no ser iguales a la tuya, a la mía.
Debiste abrir ese frasco vacío, meterte dentro y lanzarte al mar
buscando los brazos del oleaje con que te recibo nunca,
con que te espero siempre.
Y debiste saber que las manos que se sueltan sin esperar ser atrapadas siempre son las que más fuerte se aferran al encontrar quien las consuele.
Debiste y debiste...
Ahora no sabemos lo bonito que hubiera sido aquello

Última - Bitácora de viajero a través del espacio y por ende del tiempo

Hasta el momento éste, 2013, fue el mejor año de todos.
Con este texto despido, casi con lágrimas en mis ojos (lágrimas de gratitud y alegría) al benemérito 2013. A éste bondadoso sujeto no me queda más que decirle el más sentido y sincero GRACIAS.
Sé que tiene tiempo que no discurro por estos antros del ciberespacio, pero la verdad mi mente y mi cuerpo han estado de lo más atareados, en más de una forma. Pero vale la pena hacer hoy, a unas horas de terminar el mejor año (hasta ahora) que he tenido, un recuento muy a la manera de este pérfido juglar que gusta de compartir con vosotros sus inépicas canciones.
En este 2013 principalmente CONOCÍ.
Conocí muchísimas personas, de todos colores, sabores, pensamientos, procedencias, todos los números del eneagrama, parlantes de numerosos lenguajes incluyendo el español, el albur y el misticismo.
Este año conocieron mi gusto y mi olfato sustancias saboríficas de naturaleza verdaderamente divina, sacra, generadora de transverberaciones.
Conocí …