lunes, 31 de diciembre de 2012

Negrura y el Fin de Año

No encuentro mejor manera de cerrar un tan prolífico y excelente año que subir este poema que creía irremediablemente perdido. La importancia de este pensamiento es que es producto, de hace muchos años, de un Cadáver exquisito realizado con mi gente de 'La Sala' (they know who they are).
En ese momento el poema resultó ser un éxito, por lo que me angustió el tenerlo perdido tantos años. Hoy, en el último día del 2012 dedico esta entrada a mi gente, los que me han formado y deformado también. Sin el contacto con ellos hoy sería otro.

El próximo año espera paciente con un montón de premios, regalos, deseos y también con la cuenta que ello genera, pero sin lugar a dudas el siguiente se vislumbra como el mejor año, cuando menos hasta que el 2014 llegue ofreciendo una cornucopia más abundante. Gracias miles a quiénes con sus discretos recorridos por mi blog me motivan a ser parloteando, enriquecen el eco de mis palabras tercas. (:
¡El Año Viejo ha muerto! ¡Viva el Año Nuevo!:


No eres grito, ni eres aire.
Eres la ausencia de color, silenciosa como un pozo.
Ceguera abismal que traga luz sin medida,
como una noche, porque eres parte del ciclo de un día.
Eres brillante tristeza
como una guerra que el miedo gane.
Soledad y oscuridad..
Negro coraje.
Negra autoridad.

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Negrura y el Fin de Año

No encuentro mejor manera de cerrar un tan prolífico y excelente año que subir este poema que creía irremediablemente perdido. La importancia de este pensamiento es que es producto, de hace muchos años, de un Cadáver exquisito realizado con mi gente de 'La Sala' (they know who they are).
En ese momento el poema resultó ser un éxito, por lo que me angustió el tenerlo perdido tantos años. Hoy, en el último día del 2012 dedico esta entrada a mi gente, los que me han formado y deformado también. Sin el contacto con ellos hoy sería otro.

El próximo año espera paciente con un montón de premios, regalos, deseos y también con la cuenta que ello genera, pero sin lugar a dudas el siguiente se vislumbra como el mejor año, cuando menos hasta que el 2014 llegue ofreciendo una cornucopia más abundante. Gracias miles a quiénes con sus discretos recorridos por mi blog me motivan a ser parloteando, enriquecen el eco de mis palabras tercas. (:
¡El Año Viejo ha muerto! ¡Viva el Año Nuevo!:


No eres grito, ni eres aire.
Eres la ausencia de color, silenciosa como un pozo.
Ceguera abismal que traga luz sin medida,
como una noche, porque eres parte del ciclo de un día.
Eres brillante tristeza
como una guerra que el miedo gane.
Soledad y oscuridad..
Negro coraje.
Negra autoridad.

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viernes, 28 de diciembre de 2012

El fuego de la noche

"Tus ojos eran piedras encendidas" 
Esa madrugada -  La Barranca
Jugar con fuego es una cosa.
Pero jugar dos personas a intercambiar el fuego con rápidos movimientos, tretas y pretendiendo que el otro trastabille y pierda el control es buscar que ese fuego perdido los consuma a ambos. Y de hecho, parece que a veces ese es el objetivo: cometer un error, encontrar con la punta del pie la loza suelta del piso, caer en el fuego y jalar al otro consigo.
Estos juegos casi autodestructivos son en realidad el soporte que da origen a muchos de los grandes y memorables momentos de la vida. Poner el cuello en el filo del acero por diversión puede darte más vida de lo que cien vueltas al sol te permitirían acumular (o gastar).
Así como algún graznido aterrado puede indicar que al bosque se aproxima un incendio devorador, la vida nos da avisos en ocasiones nada sutiles sobre los cambios que se avecinan. Y a veces el Juego Ígneo es el que vaticina o detona las calamidades (nótese que con calamidades me refiero a maravillas, espectáculos, delicias) que luego lo consumirán todo.
Como dice La Barranca, ¡quémate lento! Porque si ya ambos participantes se hundieron juntos en las llamas qué mejor que disfrutar el fundirse, el quemarse, compartirse las lenguas de fuego en todo el cuerpo, dejar marcas de brazas con el rasgar de los dedos en la espalda adversaria.
Lo mejor, el premio, la victoria que obtienen ambos al perder en el juego, es convertirse juntos es ascuas, luciérnagas de fuego de merodeen el sitio del incendio extinto.

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El fuego de la noche

"Tus ojos eran piedras encendidas" 
Esa madrugada -  La Barranca
Jugar con fuego es una cosa.
Pero jugar dos personas a intercambiar el fuego con rápidos movimientos, tretas y pretendiendo que el otro trastabille y pierda el control es buscar que ese fuego perdido los consuma a ambos. Y de hecho, parece que a veces ese es el objetivo: cometer un error, encontrar con la punta del pie la loza suelta del piso, caer en el fuego y jalar al otro consigo.
Estos juegos casi autodestructivos son en realidad el soporte que da origen a muchos de los grandes y memorables momentos de la vida. Poner el cuello en el filo del acero por diversión puede darte más vida de lo que cien vueltas al sol te permitirían acumular (o gastar).
Así como algún graznido aterrado puede indicar que al bosque se aproxima un incendio devorador, la vida nos da avisos en ocasiones nada sutiles sobre los cambios que se avecinan. Y a veces el Juego Ígneo es el que vaticina o detona las calamidades (nótese que con calamidades me refiero a maravillas, espectáculos, delicias) que luego lo consumirán todo.
Como dice La Barranca, ¡quémate lento! Porque si ya ambos participantes se hundieron juntos en las llamas qué mejor que disfrutar el fundirse, el quemarse, compartirse las lenguas de fuego en todo el cuerpo, dejar marcas de brazas con el rasgar de los dedos en la espalda adversaria.
Lo mejor, el premio, la victoria que obtienen ambos al perder en el juego, es convertirse juntos es ascuas, luciérnagas de fuego de merodeen el sitio del incendio extinto.

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miércoles, 26 de diciembre de 2012

'La Resistencia' de Ernesto Sabato

Recién me regaló una persona importantísima en mi vida el libro de 'La Resistencia' del inigualable e inalcanzable Ernesto Sabato, uno de mis SERES favoritos. Pese a que, claro, no tuve el honor de conocerle físicamente. Esto no importa en realidad ya que le conozco a través de sus libros, y es el único que ha llegado a conmoverme en serio, hasta la médula.
Acabo de terminar el libro, y siento que existe tanta sabiduría y advertencia real en él que creo que sacaré de él varios extractos para ponerlos en este espacio y que lleguen a un poco más de gente. Incluso si se trata de una cita de medio renglón, puede cambiar su visión de las cosas.
Por ahora, de entre todas las cosas que quise anotar, transcribir, extraer mientras leía, atiné a guardar ésta debido a que es de las más extensas y siento que resume bien esta parte del libro que esta dividido en 5 cartas que el Maestro argentino dirige a sus lectores.
En el libro, Sabato advierte sobre el vértigo de la vida de hoy, el vacío de las mentes causado por la televisión y el enajenamiento. Alza la voz sobre el peligro mortal de la desintegración de las comunidades en pequeñas y miles de voluntades individuales y egoístas. Acusa el que hoy nos abandonemos a la contemplación vacía del mundo a través de la pantalla, perdiéndonos del verdadero espectáculo y sensaciones que ofrece la vida. 
Siendo así un documento fundamental para este borde en que vivimos, les comparto que Sabato ha tenido la facultad de var a mi vida vuelcos irreconciliables y me ha abierto los ojos a tantas cosas como ningún psicólogo o terapeuta habría podido en años. 
A él, allá donde esté, todos mis repestos y todo el honor que tan humano pensador y profeta merece. Honor y respeto.
"Me acuerdo de algo que había dicho Bruno: siempre es terrible ver a un hombre que se cree absoluta y seguramente solo, pues hay en él algo trágico, quizá hasta de sagrado, y a la vez de horrendo y vergonzoso. Siempre, decía Bruno, llevamos una máscara, que nunca es la misma sino que cambia para cada uno de los lugares que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca? Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia."
En la tercera carta, 'Entre el bien y el mal'

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'La Resistencia' de Ernesto Sabato

Recién me regaló una persona importantísima en mi vida el libro de 'La Resistencia' del inigualable e inalcanzable Ernesto Sabato, uno de mis SERES favoritos. Pese a que, claro, no tuve el honor de conocerle físicamente. Esto no importa en realidad ya que le conozco a través de sus libros, y es el único que ha llegado a conmoverme en serio, hasta la médula.
Acabo de terminar el libro, y siento que existe tanta sabiduría y advertencia real en él que creo que sacaré de él varios extractos para ponerlos en este espacio y que lleguen a un poco más de gente. Incluso si se trata de una cita de medio renglón, puede cambiar su visión de las cosas.
Por ahora, de entre todas las cosas que quise anotar, transcribir, extraer mientras leía, atiné a guardar ésta debido a que es de las más extensas y siento que resume bien esta parte del libro que esta dividido en 5 cartas que el Maestro argentino dirige a sus lectores.
En el libro, Sabato advierte sobre el vértigo de la vida de hoy, el vacío de las mentes causado por la televisión y el enajenamiento. Alza la voz sobre el peligro mortal de la desintegración de las comunidades en pequeñas y miles de voluntades individuales y egoístas. Acusa el que hoy nos abandonemos a la contemplación vacía del mundo a través de la pantalla, perdiéndonos del verdadero espectáculo y sensaciones que ofrece la vida. 
Siendo así un documento fundamental para este borde en que vivimos, les comparto que Sabato ha tenido la facultad de var a mi vida vuelcos irreconciliables y me ha abierto los ojos a tantas cosas como ningún psicólogo o terapeuta habría podido en años. 
A él, allá donde esté, todos mis repestos y todo el honor que tan humano pensador y profeta merece. Honor y respeto.
"Me acuerdo de algo que había dicho Bruno: siempre es terrible ver a un hombre que se cree absoluta y seguramente solo, pues hay en él algo trágico, quizá hasta de sagrado, y a la vez de horrendo y vergonzoso. Siempre, decía Bruno, llevamos una máscara, que nunca es la misma sino que cambia para cada uno de los lugares que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca? Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia."
En la tercera carta, 'Entre el bien y el mal'

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domingo, 23 de diciembre de 2012

Prejaque

"...reach the dizzy heights of our dreamed of world" 
High Hopes - Pink Floyd

De plano como en una partida de ajedrez gigante. A veces para mi el mundo es así: un montón de caminos que se abren a partir y frente a uno. Algunos son trincheras, otros son líneas donde se concentra el fuego cruzado. La mayoría lo llevan a uno a donde quiera, si es que sabe a dónde quiere ir. Sin embargo, la mayoría, como en el ajedrez, requieren un costo, a veces no sólo de tiempo o espacio...a veces la moneda de cambio es el sacrificio.
Los pasos que uno deja se convierten en caminos nulos (o así deberían ser) porque si bien en el ajedrez se puede uno echar para atrás en 'retirada estratégica', en el diario cotidiano generalmente la casilla que uno acaba de dejar se convierte en lava, como solía jugar cuando niño. De ahí que uno puede quedar atrapado, ser herido y hasta perderse si no sale de esa casilla del pasado, marcada con una luz roja. Incluso en ocasiones dicha luz va avanzando; presiona como un reloj en una partida de tiempo al pobre jugador indeciso, lo toma por sorpresa y comienza a jalarlo de los pies.
Puesto que al final sólo queda mirar adelante (o a los lados, por aquello de la estrategia escogida) cada paso asegura un encuentro, un desencuentro, un placer, una victoria o derrota menores: sacrificio. Es también como una gran red de bandas transportadoras que conducen, cada una a un sitio, pero la combinación que hagamos (dónde subir, de cuál bajar y cuál tomar después) configuran un nuevo destino cada vez.
Pero existen momentos en la vida en que el camino parece claro, sin bifurcaciones ni recodos sospechosos. Como si fuera todo de repente demasiado honesto y claro. Estos pasajes, como verdaderas Termópilas, suponen lugares de emboscada, acorralamiento y hasta traición.
Bien sorteadas, soportadas y traspasadas suponen a quien emerge gran gloria, recompensa y satisfacción. Parte del botín es el cambio. Por ahí alguien dijo: En la vida lo único seguro es el cambio. Y es verdad.
La vida es en sí una serie de cambios, no como transacciones sino como revoluciones, diría  Kuhn. La muerte es en sí un cambio total y completo de lo que solía ser vida. Y los momentos decisivos de la existencia, lo que definen, el saltar entre banda, los movimientos de las piezas, son cambios si lo pensamos bien. Ya sea que provengan de un cambio o de ellos se genere la gran revolución interior.
A final de cuentas lo que se necesita es el valor de tomar la decisión, aceptar el sacrificio que se debe pagar, sopesar el rumbo al que ahora te diriges. Si adelante sólo se vislumbra sufrimiento sin ganancia, es hora de revaluar la estrategia.
Lo que nunca debemos hacer es abandonarnos a la premonición falaz de la derrota. Porque en la vida no hay derrota como en el ajedrez. Más que eso, se trata de una rendición, y como sabemos, rendirse es peor que caer en el duelo, cuando menos para el orgullo. Así que en vez de dolerse por el golpe aún no recibido, en lugar de saborear la sal de un 'pre-jaque', hay que aceptar el costo y pagar, aunque sea con sangre, el peaje a un nuevo rumbo.

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Prejaque

"...reach the dizzy heights of our dreamed of world" 
High Hopes - Pink Floyd

De plano como en una partida de ajedrez gigante. A veces para mi el mundo es así: un montón de caminos que se abren a partir y frente a uno. Algunos son trincheras, otros son líneas donde se concentra el fuego cruzado. La mayoría lo llevan a uno a donde quiera, si es que sabe a dónde quiere ir. Sin embargo, la mayoría, como en el ajedrez, requieren un costo, a veces no sólo de tiempo o espacio...a veces la moneda de cambio es el sacrificio.
Los pasos que uno deja se convierten en caminos nulos (o así deberían ser) porque si bien en el ajedrez se puede uno echar para atrás en 'retirada estratégica', en el diario cotidiano generalmente la casilla que uno acaba de dejar se convierte en lava, como solía jugar cuando niño. De ahí que uno puede quedar atrapado, ser herido y hasta perderse si no sale de esa casilla del pasado, marcada con una luz roja. Incluso en ocasiones dicha luz va avanzando; presiona como un reloj en una partida de tiempo al pobre jugador indeciso, lo toma por sorpresa y comienza a jalarlo de los pies.
Puesto que al final sólo queda mirar adelante (o a los lados, por aquello de la estrategia escogida) cada paso asegura un encuentro, un desencuentro, un placer, una victoria o derrota menores: sacrificio. Es también como una gran red de bandas transportadoras que conducen, cada una a un sitio, pero la combinación que hagamos (dónde subir, de cuál bajar y cuál tomar después) configuran un nuevo destino cada vez.
Pero existen momentos en la vida en que el camino parece claro, sin bifurcaciones ni recodos sospechosos. Como si fuera todo de repente demasiado honesto y claro. Estos pasajes, como verdaderas Termópilas, suponen lugares de emboscada, acorralamiento y hasta traición.
Bien sorteadas, soportadas y traspasadas suponen a quien emerge gran gloria, recompensa y satisfacción. Parte del botín es el cambio. Por ahí alguien dijo: En la vida lo único seguro es el cambio. Y es verdad.
La vida es en sí una serie de cambios, no como transacciones sino como revoluciones, diría  Kuhn. La muerte es en sí un cambio total y completo de lo que solía ser vida. Y los momentos decisivos de la existencia, lo que definen, el saltar entre banda, los movimientos de las piezas, son cambios si lo pensamos bien. Ya sea que provengan de un cambio o de ellos se genere la gran revolución interior.
A final de cuentas lo que se necesita es el valor de tomar la decisión, aceptar el sacrificio que se debe pagar, sopesar el rumbo al que ahora te diriges. Si adelante sólo se vislumbra sufrimiento sin ganancia, es hora de revaluar la estrategia.
Lo que nunca debemos hacer es abandonarnos a la premonición falaz de la derrota. Porque en la vida no hay derrota como en el ajedrez. Más que eso, se trata de una rendición, y como sabemos, rendirse es peor que caer en el duelo, cuando menos para el orgullo. Así que en vez de dolerse por el golpe aún no recibido, en lugar de saborear la sal de un 'pre-jaque', hay que aceptar el costo y pagar, aunque sea con sangre, el peaje a un nuevo rumbo.

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sábado, 22 de diciembre de 2012

Nunca tantas ganas de cometer un error

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Nunca tantas ganas de cometer un error

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22/12/2012


Sobrevivimos a un verdadero cataclismo: La nada.
Así es. Transcurrió el 21 de Diciembre de 'pe' a 'pa', como decimos aquí...y nada.
Yo, en lo personal, acepto que esperaba ser testigo de algún evento cataclísmico inconmensurable y espectacular. Incluso duré un rato mirando por la ventana, "en cualquier momento se partirá el cielo, se llenará de fuego, el piso rugirá y se abrirán sus fauces infinitas y sin fondo". Nah.
Sin embargo, esto no era más que las ganas de ver destrucción y ruinas. Sinceramente. En el fondo sabía que nada de este tipo de cosas sucederían. Pero nos gusta la terquedad y no la resignación. Eso es bueno, en parte, supongo.
Simplemente debemos reconocer que no hay que achacarle a una civilización antigua el advenimiento del acabóse. Además se dijo desde le principio: se trata del fin de una era (espacial, tal vez una configuración celeste de que eramos parte) para dar inicio a otra. Esto jamás ocurre de un día al otro, quién sabe y la semilla del cambio definitivo ya está sembrada en la tierra, como persona, como holocausto, como meteoro.
En lo personal creo firmemente en esta cuestión del movimiento cíclico de la vida. Y es por ello que para mi propia vida, acepto que ésta fuera como una recomendación por parte de los buenos mayas a hacer un análisis muy profundo de mi ser, mi conciencia e inconsciencia y sobre todo de lo que quiero, lo que busco y lo que tengo. He decidido escuchar mis propias señas y observar mis propias palabras, no para limitarlas, sino para aceptarlas, reconocerlas y luego poder utilizar mi propia inercia a mi favor. 

Para mí definitivamente el mundo está por cambiar. El 2012 fue una verdadera maravilla. Pero por lo que mis ojos alcanzan a vislumbrar el 2013 no tendrá comparación con nada anterior.
¡Agárrense!

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22/12/2012


Sobrevivimos a un verdadero cataclismo: La nada.
Así es. Transcurrió el 21 de Diciembre de 'pe' a 'pa', como decimos aquí...y nada.
Yo, en lo personal, acepto que esperaba ser testigo de algún evento cataclísmico inconmensurable y espectacular. Incluso duré un rato mirando por la ventana, "en cualquier momento se partirá el cielo, se llenará de fuego, el piso rugirá y se abrirán sus fauces infinitas y sin fondo". Nah.
Sin embargo, esto no era más que las ganas de ver destrucción y ruinas. Sinceramente. En el fondo sabía que nada de este tipo de cosas sucederían. Pero nos gusta la terquedad y no la resignación. Eso es bueno, en parte, supongo.
Simplemente debemos reconocer que no hay que achacarle a una civilización antigua el advenimiento del acabóse. Además se dijo desde le principio: se trata del fin de una era (espacial, tal vez una configuración celeste de que eramos parte) para dar inicio a otra. Esto jamás ocurre de un día al otro, quién sabe y la semilla del cambio definitivo ya está sembrada en la tierra, como persona, como holocausto, como meteoro.
En lo personal creo firmemente en esta cuestión del movimiento cíclico de la vida. Y es por ello que para mi propia vida, acepto que ésta fuera como una recomendación por parte de los buenos mayas a hacer un análisis muy profundo de mi ser, mi conciencia e inconsciencia y sobre todo de lo que quiero, lo que busco y lo que tengo. He decidido escuchar mis propias señas y observar mis propias palabras, no para limitarlas, sino para aceptarlas, reconocerlas y luego poder utilizar mi propia inercia a mi favor. 

Para mí definitivamente el mundo está por cambiar. El 2012 fue una verdadera maravilla. Pero por lo que mis ojos alcanzan a vislumbrar el 2013 no tendrá comparación con nada anterior.
¡Agárrense!

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Revelación

Se trató de una revelación compartida. Aunque me pregunto si se sigue llamando revelación cuando ambos dialogantes ya sabían lo que se decían y nada más se hacían tontos. ¿Será?
Los secretos a voces, a veces ensordecen. Y definitivamente, los que se comparten pueden volverse como tumultos rampantes en las cabezas cómplices. Sobre todo si es la misma historia la que se cuentan, con los mismos personajes: ellos mismos.
Algunas pobres personas sordomudas necesitamos que nos comuniquen los deseos ajenos con letreros y dibujos, porque, como bien sabemos, eso del diálogo nos queda medio velado por las brumas de las miradas (y oídos) ajenos.
¿Puede decirse, repito, que uno le revela a otro algo que éste ya sabía? ¿Y puede aquel decir que devuelve el gesto de complicidad con el primero, siendo que también ya conocía el supuesto secreto?
Rara vez vemos revelados así nuestros tesoros y nuestra mugre. Es por eso que se vuelve una verdadera catarsis el compartirlos. ¡Ahora imaginen el gozo e incertidumbre del suave golpe mutuo, reservado y exclusivo! Ah, es como hablar con alguien que complete tus oraciones justo con el tono y palabras que uno pensaba utilizar.

Repito: Los secretos a voces, a veces ensordecen. Tanto si se dicen, como si no.

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Revelación

Se trató de una revelación compartida. Aunque me pregunto si se sigue llamando revelación cuando ambos dialogantes ya sabían lo que se decían y nada más se hacían tontos. ¿Será?
Los secretos a voces, a veces ensordecen. Y definitivamente, los que se comparten pueden volverse como tumultos rampantes en las cabezas cómplices. Sobre todo si es la misma historia la que se cuentan, con los mismos personajes: ellos mismos.
Algunas pobres personas sordomudas necesitamos que nos comuniquen los deseos ajenos con letreros y dibujos, porque, como bien sabemos, eso del diálogo nos queda medio velado por las brumas de las miradas (y oídos) ajenos.
¿Puede decirse, repito, que uno le revela a otro algo que éste ya sabía? ¿Y puede aquel decir que devuelve el gesto de complicidad con el primero, siendo que también ya conocía el supuesto secreto?
Rara vez vemos revelados así nuestros tesoros y nuestra mugre. Es por eso que se vuelve una verdadera catarsis el compartirlos. ¡Ahora imaginen el gozo e incertidumbre del suave golpe mutuo, reservado y exclusivo! Ah, es como hablar con alguien que complete tus oraciones justo con el tono y palabras que uno pensaba utilizar.

Repito: Los secretos a voces, a veces ensordecen. Tanto si se dicen, como si no.

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sábado, 15 de diciembre de 2012

Tras la caída

"Al principio o al final, la angustia es la pérdida de la verdadera identidad" - Ignacio Solares 

Me quitan las ganas de tener ganas.
Me quitan hasta el respirar y el ansia se aprisiona en las arterias.
Me han quitado hasta el barro del agua y la sal del sudor.
No sé qué pueda quedarme de vestigio grato en este páramo non grato.

¡Nada como leer sobre la muerte para recordar desde lejos la vida!

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Tras la caída

"Al principio o al final, la angustia es la pérdida de la verdadera identidad" - Ignacio Solares 

Me quitan las ganas de tener ganas.
Me quitan hasta el respirar y el ansia se aprisiona en las arterias.
Me han quitado hasta el barro del agua y la sal del sudor.
No sé qué pueda quedarme de vestigio grato en este páramo non grato.

¡Nada como leer sobre la muerte para recordar desde lejos la vida!

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viernes, 7 de diciembre de 2012

100% idiotizante

100% idiotizante

Worm drink

La bebida del gusano vive. La bebida. El gusano obviamente hace rato que no. Y el sutil abrazo del calor repentino despierta los fantasmas propios y los que viven clavados en el suelo, en la carretera.
¡Ahí quédate y no te levantes, perra!
Me digo a mí mismo, y como buen hijo de la chingada me ignoro, me levanto y tomo otro vaso lleno del elixir.
La curandera, joven blanca de pechos shamánicos (curativos, pues), me levanta de los cabellos (los suyos, los cuales sigo por su aroma como pez idiotizado por la carnada) y no sólo me dejo llevar...salto en el bote de la pescadora sonriente.
La arena negra sobre la que nos exorcizamos mutuamente es suave, redonda (como ella) y brilla con el fulgor del fuego vecino (no brilla tanto como la piel de ella).
Y finalmente, mente vacía, aire extirpado, conciencia tranquila y vaga, me acerca por sorpresa otro vaso del medicamento, pero esta vez el gusano nada alocado y viéndome con mirada retadora.

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Worm drink

La bebida del gusano vive. La bebida. El gusano obviamente hace rato que no. Y el sutil abrazo del calor repentino despierta los fantasmas propios y los que viven clavados en el suelo, en la carretera.
¡Ahí quédate y no te levantes, perra!
Me digo a mí mismo, y como buen hijo de la chingada me ignoro, me levanto y tomo otro vaso lleno del elixir.
La curandera, joven blanca de pechos shamánicos (curativos, pues), me levanta de los cabellos (los suyos, los cuales sigo por su aroma como pez idiotizado por la carnada) y no sólo me dejo llevar...salto en el bote de la pescadora sonriente.
La arena negra sobre la que nos exorcizamos mutuamente es suave, redonda (como ella) y brilla con el fulgor del fuego vecino (no brilla tanto como la piel de ella).
Y finalmente, mente vacía, aire extirpado, conciencia tranquila y vaga, me acerca por sorpresa otro vaso del medicamento, pero esta vez el gusano nada alocado y viéndome con mirada retadora.

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¿Será?

Escucho música furiosa. Pego baquetazos al aire y lo hago retumbar en mi cabeza.
Mi ser lleno de endorfinas y demás drogas aún legales y de producción autosustentable en el cerebro.
Y recuerdo (y siento todavía los halos) del placer intenso de hace horas, antes de correr media ciudad, sin aliento pero con una fuerza que me asustó.

Me veo mientras yacía en el bosque, jadeando extenuado, y cómo la visión de mi propio futuro vino a mi casi como si lo pidiera y a la vez se lo impidiera (¡oh, sí!). Me vi recostado igual, rodeado de otra piel y consumido por un fuego igual de intenso pero distinto. 
Pero sobre todo: A varios miles de kilómetros de aquí.

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¿Será?

Escucho música furiosa. Pego baquetazos al aire y lo hago retumbar en mi cabeza.
Mi ser lleno de endorfinas y demás drogas aún legales y de producción autosustentable en el cerebro.
Y recuerdo (y siento todavía los halos) del placer intenso de hace horas, antes de correr media ciudad, sin aliento pero con una fuerza que me asustó.

Me veo mientras yacía en el bosque, jadeando extenuado, y cómo la visión de mi propio futuro vino a mi casi como si lo pidiera y a la vez se lo impidiera (¡oh, sí!). Me vi recostado igual, rodeado de otra piel y consumido por un fuego igual de intenso pero distinto. 
Pero sobre todo: A varios miles de kilómetros de aquí.

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martes, 4 de diciembre de 2012

Nicanor Parra

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Nicanor Parra

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Cut me like one of your french fries
Cut me like one of your french fries

domingo, 18 de noviembre de 2012

Nocturno - Xavier Villaurrutia


Todo lo que la noche
dibuja con su mano
de sombra:
el placer que revela,
el vicio que desnuda.

Todo lo que la sombra
hace oír con el duro
golpe de su silencio:
las voces imprevistas
que a intervalos enciende,
el grito de la sangre,
el rumor de unos pasos
perdidos.

Todo lo que el silencio
hace huir de las cosas:
el vaho del deseo,
el sudor de la tierra,
la fragancia sin nombre
de la piel.

Todo lo que el deseo
unta en mis labios:
la dulzura soñada
de un contacto,
el sabido sabor
de la saliva.

Y todo lo que el sueño
hace palpable:
la boca de una herida,
la forma de una entraña,
la fiebre de una mano
que se atreve.

¡Todo!
circula en cada rama
del árbol de mis venas,
acaricia mis muslos,
inunda mis oídos,
vive en mis ojos muertos,
muere en mis labios duros.

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Nocturno - Xavier Villaurrutia


Todo lo que la noche
dibuja con su mano
de sombra:
el placer que revela,
el vicio que desnuda.

Todo lo que la sombra
hace oír con el duro
golpe de su silencio:
las voces imprevistas
que a intervalos enciende,
el grito de la sangre,
el rumor de unos pasos
perdidos.

Todo lo que el silencio
hace huir de las cosas:
el vaho del deseo,
el sudor de la tierra,
la fragancia sin nombre
de la piel.

Todo lo que el deseo
unta en mis labios:
la dulzura soñada
de un contacto,
el sabido sabor
de la saliva.

Y todo lo que el sueño
hace palpable:
la boca de una herida,
la forma de una entraña,
la fiebre de una mano
que se atreve.

¡Todo!
circula en cada rama
del árbol de mis venas,
acaricia mis muslos,
inunda mis oídos,
vive en mis ojos muertos,
muere en mis labios duros.

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martes, 13 de noviembre de 2012

Fiasco

Recién sentí la motivación llegar y me dispuse a volcar mi costalito en el paupérrimo blog.
Pero mi internet es tan tan lento que ya murieron de viejas mis ganas de escribir algo.
Sólo recuerdo que era sobre la inanición del alma, la caída del espíritu en la espiral del sinsentido vital y la ausencia total de ganas de hacer lo que debo.
¡Salud!

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Fiasco

Recién sentí la motivación llegar y me dispuse a volcar mi costalito en el paupérrimo blog.
Pero mi internet es tan tan lento que ya murieron de viejas mis ganas de escribir algo.
Sólo recuerdo que era sobre la inanición del alma, la caída del espíritu en la espiral del sinsentido vital y la ausencia total de ganas de hacer lo que debo.
¡Salud!

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jueves, 8 de noviembre de 2012

Feliz en el termitero

Creo que un día haré mi propio 'Informe sobre ciegos' y me recluiré en una madriguera para que no olfatee nadie mis pasos.

Feliz en el termitero

Creo que un día haré mi propio 'Informe sobre ciegos' y me recluiré en una madriguera para que no olfatee nadie mis pasos.

Desde eso de lo que no les puedo hablar

I Am Jack's Raging Bile Duct
I Am Jack's Cold Sweat
I Am Jack's Complete Lack of Surprise
I Am Jack's Inflamed Sense of Rejection
I Am Jack's Smirking Revenge
I Am Jack's Broken Heart

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Desde eso de lo que no les puedo hablar

I Am Jack's Raging Bile Duct
I Am Jack's Cold Sweat
I Am Jack's Complete Lack of Surprise
I Am Jack's Inflamed Sense of Rejection
I Am Jack's Smirking Revenge
I Am Jack's Broken Heart

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En el jardín sí que se bifurcan los senderos


Si uno va a morir irremediablemente...¿daría lo mismo acelerar el proceso de una vez?
En el caso del suicidio, yo digo que no.
Pero si algún evento determinado en la vida y que es de sobra conocido por uno que ocurrirá (sin temor a equivocarse)...y más si involucra el bienestar momentáneo de otra persona: ¿valdría la pena acelerar el proceso? ¿evitar el escarbar bajo las uñas y acabar de plomazo con la luz y la ansiedad?
5 minutos perdidos ó 50 meses con sus lunas. ¿Habrá algún remedio casero, alguna pomada de sal y ajolote molido que cure las heridas que aún no se inflingen y sin embargo ya duelen?
Es como saber que están por sacarte un susto cargado, sentir que te tensas y te preparas para el guamazo...Y ¡bam! aún así brincas, se te va el aire y rechinas los dientes luego del grito invertido que te tragas.
No sé si, como en defensa personal, para escaparse de un knock out seguro lo mejor es correr hacia el puño del atacante, en vez de alejarse y protegerse.

Fotografía propiedad de Maggoz y de este espacio: 2012

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En el jardín sí que se bifurcan los senderos


Si uno va a morir irremediablemente...¿daría lo mismo acelerar el proceso de una vez?
En el caso del suicidio, yo digo que no.
Pero si algún evento determinado en la vida y que es de sobra conocido por uno que ocurrirá (sin temor a equivocarse)...y más si involucra el bienestar momentáneo de otra persona: ¿valdría la pena acelerar el proceso? ¿evitar el escarbar bajo las uñas y acabar de plomazo con la luz y la ansiedad?
5 minutos perdidos ó 50 meses con sus lunas. ¿Habrá algún remedio casero, alguna pomada de sal y ajolote molido que cure las heridas que aún no se inflingen y sin embargo ya duelen?
Es como saber que están por sacarte un susto cargado, sentir que te tensas y te preparas para el guamazo...Y ¡bam! aún así brincas, se te va el aire y rechinas los dientes luego del grito invertido que te tragas.
No sé si, como en defensa personal, para escaparse de un knock out seguro lo mejor es correr hacia el puño del atacante, en vez de alejarse y protegerse.

Fotografía propiedad de Maggoz y de este espacio: 2012

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martes, 6 de noviembre de 2012

De noche por la mañana

Amanece
Las luces del horizonte se desmayan 
en vez de despertar,
al igual que tú.

La madrugada nos ofrece
un refugio temporal bajo su lengua
sus colmillos como cerca blanca
su paladar suave como resbalosa cama

No había visto yo
cómo los bordes de las cosas ceden
cómo los planos se pliegan
y las distancias se acortan

Creí escuchar que se te cerraba la boca
Creí escucharte decir una plegaria
Creí entenderte que pedías una pausa
Creí que creías que siempre te había creido

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De noche por la mañana

Amanece
Las luces del horizonte se desmayan 
en vez de despertar,
al igual que tú.

La madrugada nos ofrece
un refugio temporal bajo su lengua
sus colmillos como cerca blanca
su paladar suave como resbalosa cama

No había visto yo
cómo los bordes de las cosas ceden
cómo los planos se pliegan
y las distancias se acortan

Creí escuchar que se te cerraba la boca
Creí escucharte decir una plegaria
Creí entenderte que pedías una pausa
Creí que creías que siempre te había creido

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En cada desembarco 
se queda un poco de uno
por ahí diseminado 
como ancla de la mente
en cada podrido muelle
En cada desembarco 
se queda un poco de uno
por ahí diseminado 
como ancla de la mente
en cada podrido muelle

lunes, 29 de octubre de 2012

A lo mejor otra parte de otra mujer blanca

La graficidad de 
sus contornos (así debía haber sido)
La suave curva
como el desliz de una
serpiente,
o una sábana,
o una lengua sobre la piel...
...bífida.
El ansia maldita que
te traga
El saberse esperando y
odiarse por ello
pero luego resignarse.
Es hacer crujir los dientes
Es necesario quemarso por dentro
pero no dejar salir el humo
como máquina de vapor
Atragantarse
Oxidarse
Con el exceso de deseo
que uno mismo produce
a sabiendas (de su alta toxicidad).
Las nalgas como calderas
donde se funde el carbón y el acero
Revísteme de ti...deja que entre
Sácame el brillo, el filo, la pólvora.

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A lo mejor otra parte de otra mujer blanca

La graficidad de 
sus contornos (así debía haber sido)
La suave curva
como el desliz de una
serpiente,
o una sábana,
o una lengua sobre la piel...
...bífida.
El ansia maldita que
te traga
El saberse esperando y
odiarse por ello
pero luego resignarse.
Es hacer crujir los dientes
Es necesario quemarso por dentro
pero no dejar salir el humo
como máquina de vapor
Atragantarse
Oxidarse
Con el exceso de deseo
que uno mismo produce
a sabiendas (de su alta toxicidad).
Las nalgas como calderas
donde se funde el carbón y el acero
Revísteme de ti...deja que entre
Sácame el brillo, el filo, la pólvora.

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lunes, 22 de octubre de 2012

Pechos de mujer blanca

La graficidad de sus trazos
Las curvas de sus bordes: la matemática natural
La tensión de sus tejidos
La resistencia a la acción de fuerzas extrañas
La tendencia a regresar a la dulce redondez
La mirada ciega, los ojos ocultos, su presencia ausente que llena el barranco de misterio

"Los cuerpos esféricos tienden a la perfección".

La tripofilia que se inventa ante la piel erizada, la piel de tacto que se saborea con sólo verla.
El calor de la piel que se huele con solo oirla respirar.
La sinestesia de todo este asunto, el enaltecer los cambios de uso, de cambiar las partes, de desconstrucción-apropiación-explotación-adoración.
Los pechos imperfectos pero magníficos de una mujer blanca.

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Pechos de mujer blanca

La graficidad de sus trazos
Las curvas de sus bordes: la matemática natural
La tensión de sus tejidos
La resistencia a la acción de fuerzas extrañas
La tendencia a regresar a la dulce redondez
La mirada ciega, los ojos ocultos, su presencia ausente que llena el barranco de misterio

"Los cuerpos esféricos tienden a la perfección".

La tripofilia que se inventa ante la piel erizada, la piel de tacto que se saborea con sólo verla.
El calor de la piel que se huele con solo oirla respirar.
La sinestesia de todo este asunto, el enaltecer los cambios de uso, de cambiar las partes, de desconstrucción-apropiación-explotación-adoración.
Los pechos imperfectos pero magníficos de una mujer blanca.

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domingo, 21 de octubre de 2012

Autofrenda

Soy del tipo que propicia. Aunque a veces propicie lo que no quiero, o lo que otros buscan. Siendo éste mi mes, EL MES, creo necesario escribir algo. El otoño lo amerita sin duda.
¿Qué escribir? Ese es el verdadero problema...de problemas precisamente podría ser: de esos tengo muchos, de varios tipos. Caray, tengo hasta para compartírselos.
Supongo que al tiempo y el seso no me dan para ingeniar palabras rimbombantes ni cuentos elaborados (para lo cual no creo ser bueno): Now that is a fact! Definitivamente no tengo materia energética o de voluntad para ello. El mejor ejemplo es que ni siquiera comienzo las tareas que debería adelantar aunque sea un poco en pos de mi futura integridad...me estoy dejando engullir por mi propia HUEVONADA.
Necesito ponerme de pie de nuevo, pero nunca el cuerpo pesó tanto. Aunque más puntualmente tendría que decir que la cabeza me pesa. Desde aquel día del cisma en que la vacié casi por completo la he visto rellenarse poco a poco como papelera de computadora. Pronto, muy muy pronto tardaré tanto en arrancar que necesitaré una desfragmentación total, proceso lento, tortuoso, invasivo, en fin, como purificarse con fuego (metafóricamente, por supuesto).
Esperen pronto el retorcerse de este servidor servido en sal. Es momento de denunciar la mierda que flota en el aire. El cuello siento como en vez de desatorinllarse se oxida, se fusiona, se suelda para no moverse ya.

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Autofrenda

Soy del tipo que propicia. Aunque a veces propicie lo que no quiero, o lo que otros buscan. Siendo éste mi mes, EL MES, creo necesario escribir algo. El otoño lo amerita sin duda.
¿Qué escribir? Ese es el verdadero problema...de problemas precisamente podría ser: de esos tengo muchos, de varios tipos. Caray, tengo hasta para compartírselos.
Supongo que al tiempo y el seso no me dan para ingeniar palabras rimbombantes ni cuentos elaborados (para lo cual no creo ser bueno): Now that is a fact! Definitivamente no tengo materia energética o de voluntad para ello. El mejor ejemplo es que ni siquiera comienzo las tareas que debería adelantar aunque sea un poco en pos de mi futura integridad...me estoy dejando engullir por mi propia HUEVONADA.
Necesito ponerme de pie de nuevo, pero nunca el cuerpo pesó tanto. Aunque más puntualmente tendría que decir que la cabeza me pesa. Desde aquel día del cisma en que la vacié casi por completo la he visto rellenarse poco a poco como papelera de computadora. Pronto, muy muy pronto tardaré tanto en arrancar que necesitaré una desfragmentación total, proceso lento, tortuoso, invasivo, en fin, como purificarse con fuego (metafóricamente, por supuesto).
Esperen pronto el retorcerse de este servidor servido en sal. Es momento de denunciar la mierda que flota en el aire. El cuello siento como en vez de desatorinllarse se oxida, se fusiona, se suelda para no moverse ya.

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sábado, 22 de septiembre de 2012

Esponja

De una vez, otra arcada punzante en el cuerpo me obliga a escribir algo más.
Reconozco mis aciertos y mis errores. Soy muy conciente de ello...solo que a veces no quisiera estarlo tanto. Estar conciente de las cosas no las resuelve, las empeora, las hace que se burlen de uno en su cara y lo abofeteen con sus risotadas.
Razonaba el otro día y me di cuenta que por mi forma de ser, (soy 9...otro día los llevo a nadar allá, niños) soy básicamente una esponja.
UNA JODIDA ESPONJA.
Y no hay problema generalmente. Pero como toda esponja y artículo de uso rudo, el material se desgasta, se satura y deja de cumplir su función: se echa a perder.
En pocas palabras. Soy un humano-esponja y como tal puedo recibir la basura, la porquería, la ira, la ignominia, los ataques, la indiferencia y demás agresiones y sobresaltos de manera "amortiguada". Nadie comprende que es el trabajo más castroso del mundo.
Tener que soportar las vejaciones ajenas y poner tu mejor cara siempre, no la otra mejilla, pero sí una sonrisa estúpida y mecánica que les asegure que eres una columna, un atlante inamovible en el que pueden desquitar su frustración siempre que puedan. Bueno, de eso no me quejo tanto, la confianza de las personas es algo muy valioso por motivos que no quiero describir aquí.
Pero el que uno tenga siempre buena cara para los demás y sus problemas, en especial de los seres más cercanos NO SIGNIFICA QUE UNO NO SE AGRIETE, SE PULVERICE Y DISGREGUE DESDE ADENTRO POCO A POCO.
Las personas más cercanas, las más queridas son las que más lastiman ya que sus ataques traspasan sin más la barrera con que contamos.
Lo que quiero decir es que ésta esponja está a punto de dejar de servir temporalmente. Literalmente el estrés propio y ajeno me llegan hasta el cuello (la nuca mas bien, en forma de túmulos rígidos y estertores de dolor súbitos) y siento una presión extraña en la base del cuello. Si sigo tragando y filtrando el aire para los ingratos que me rodean, terminaré por hartarme de ellos y de toda su polución y en vez de darles aire filtrado temo terminar envenenandolos a propósito.
Ésta esponja esta llegando a su límite. Sí, pasa cada alineación planetaria, pero está por ocurrir de nuevo y si pudiera quisiera no estar cerca cuando ocurra.
Sí, sirvo nada más de sostén, de poste, de columna...pero si me sobrepasan y me quiebro podría de buena gana dejarme caer y llevarme al infierno conmigo a todos los infelices que queden atrapados en el colapso de la estructura completa.
HE DICHO

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Esponja

De una vez, otra arcada punzante en el cuerpo me obliga a escribir algo más.
Reconozco mis aciertos y mis errores. Soy muy conciente de ello...solo que a veces no quisiera estarlo tanto. Estar conciente de las cosas no las resuelve, las empeora, las hace que se burlen de uno en su cara y lo abofeteen con sus risotadas.
Razonaba el otro día y me di cuenta que por mi forma de ser, (soy 9...otro día los llevo a nadar allá, niños) soy básicamente una esponja.
UNA JODIDA ESPONJA.
Y no hay problema generalmente. Pero como toda esponja y artículo de uso rudo, el material se desgasta, se satura y deja de cumplir su función: se echa a perder.
En pocas palabras. Soy un humano-esponja y como tal puedo recibir la basura, la porquería, la ira, la ignominia, los ataques, la indiferencia y demás agresiones y sobresaltos de manera "amortiguada". Nadie comprende que es el trabajo más castroso del mundo.
Tener que soportar las vejaciones ajenas y poner tu mejor cara siempre, no la otra mejilla, pero sí una sonrisa estúpida y mecánica que les asegure que eres una columna, un atlante inamovible en el que pueden desquitar su frustración siempre que puedan. Bueno, de eso no me quejo tanto, la confianza de las personas es algo muy valioso por motivos que no quiero describir aquí.
Pero el que uno tenga siempre buena cara para los demás y sus problemas, en especial de los seres más cercanos NO SIGNIFICA QUE UNO NO SE AGRIETE, SE PULVERICE Y DISGREGUE DESDE ADENTRO POCO A POCO.
Las personas más cercanas, las más queridas son las que más lastiman ya que sus ataques traspasan sin más la barrera con que contamos.
Lo que quiero decir es que ésta esponja está a punto de dejar de servir temporalmente. Literalmente el estrés propio y ajeno me llegan hasta el cuello (la nuca mas bien, en forma de túmulos rígidos y estertores de dolor súbitos) y siento una presión extraña en la base del cuello. Si sigo tragando y filtrando el aire para los ingratos que me rodean, terminaré por hartarme de ellos y de toda su polución y en vez de darles aire filtrado temo terminar envenenandolos a propósito.
Ésta esponja esta llegando a su límite. Sí, pasa cada alineación planetaria, pero está por ocurrir de nuevo y si pudiera quisiera no estar cerca cuando ocurra.
Sí, sirvo nada más de sostén, de poste, de columna...pero si me sobrepasan y me quiebro podría de buena gana dejarme caer y llevarme al infierno conmigo a todos los infelices que queden atrapados en el colapso de la estructura completa.
HE DICHO

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Desinflado

Casi literalmente cómo me siento...desinflado.
Escucho Pink Floyd, traumado sobre todo con High Hopes. Reconozco que los paisajes que describen, el camino y lo épico in crescendo de la canción me hacen tener escalofríos y, pese a todo, esperanza.
¿Esperanza en qué? Pues en que un día todas las espinas de mi camino se disolverán, o más fácil, un día me haré con unas botas impenetrables.
Pero mi ánimo anda más bien abajo. Me recuesto en la cama pero me hundo, como estar bajo el nivel del mar, la presión, las condiciones cambian a 100 metros dentro del colchón-cenote-sin agua-madriguera-tumba.
No más misticismo. Es un mal momento y como las cosas malas no saben caminar solas, llega en un momento en que todo parece revelarse, las cosas se quitan su máscara y me arañan jalándome en todas direcciones mientras preguntan: ¿Qué vas a hacer? ¿qué vas a hacer? ¿qué vas a hacer? ¿qué COÑO vas a hacer?

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Desinflado

Casi literalmente cómo me siento...desinflado.
Escucho Pink Floyd, traumado sobre todo con High Hopes. Reconozco que los paisajes que describen, el camino y lo épico in crescendo de la canción me hacen tener escalofríos y, pese a todo, esperanza.
¿Esperanza en qué? Pues en que un día todas las espinas de mi camino se disolverán, o más fácil, un día me haré con unas botas impenetrables.
Pero mi ánimo anda más bien abajo. Me recuesto en la cama pero me hundo, como estar bajo el nivel del mar, la presión, las condiciones cambian a 100 metros dentro del colchón-cenote-sin agua-madriguera-tumba.
No más misticismo. Es un mal momento y como las cosas malas no saben caminar solas, llega en un momento en que todo parece revelarse, las cosas se quitan su máscara y me arañan jalándome en todas direcciones mientras preguntan: ¿Qué vas a hacer? ¿qué vas a hacer? ¿qué vas a hacer? ¿qué COÑO vas a hacer?

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viernes, 14 de septiembre de 2012

Again...

Hierba mala...sólo descansa en época de secas.
En mi caso depende del humor, la distancia y sí, también del clima y la lluvia.
Pese a las telarañas obvias que cuelgan aquí, mientras no vean el letrero de clausurado tengan por seguro que volveré, sí, con todo lo bíblico de la frase...¡volveré!

Again...

Hierba mala...sólo descansa en época de secas.
En mi caso depende del humor, la distancia y sí, también del clima y la lluvia.
Pese a las telarañas obvias que cuelgan aquí, mientras no vean el letrero de clausurado tengan por seguro que volveré, sí, con todo lo bíblico de la frase...¡volveré!

domingo, 24 de junio de 2012

Manipulación areática

Hay un par de sombras que, desde que sale el sol y hasta tiempo después que se ahoga, no dejan de proyectarse en mi muro. Son innombrables. La menor alusión acarrearía gran desgracia sobre emisor y receptor del mensaje.
Y aquí yo complicándome la vida con rimbombante lenguaje de grandilocuencia innecesaria cuando lo que quiero decir es que un par de gritos, unas cachetadas, un manotazo gentil de ahogado falso, imitar a un guajolote, en fin, cantar la canción muda de los embriagados en sudor ajeno parece ser hoy día mi más grande necesidad.

Eat me!

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Manipulación areática

Hay un par de sombras que, desde que sale el sol y hasta tiempo después que se ahoga, no dejan de proyectarse en mi muro. Son innombrables. La menor alusión acarrearía gran desgracia sobre emisor y receptor del mensaje.
Y aquí yo complicándome la vida con rimbombante lenguaje de grandilocuencia innecesaria cuando lo que quiero decir es que un par de gritos, unas cachetadas, un manotazo gentil de ahogado falso, imitar a un guajolote, en fin, cantar la canción muda de los embriagados en sudor ajeno parece ser hoy día mi más grande necesidad.

Eat me!

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Priorizar: Romper esta mugrosa capa gélida...el agua ya no es lo mismo. ¿Por qué no probar eso del aire? Respirar gas...debe ser rarísimo

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Priorizar: Romper esta mugrosa capa gélida...el agua ya no es lo mismo. ¿Por qué no probar eso del aire? Respirar gas...debe ser rarísimo

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sábado, 2 de junio de 2012

MOVIMIENTO 132 y el INTENTO de REGRESO DEL PRI (PACO IGNACIO TAIBO II)

MOVIMIENTO 132 y el INTENTO de REGRESO DEL PRI (PACO IGNACIO TAIBO II)

martes, 22 de mayo de 2012

El Bosque de La Primavera

Un día decidimos ir a pasear al Bosque La Primavera, en Zapopan, Jalisco...o lo que queda de él. Indiscriminadamente se permiten las quemas de tierras aledañas a la reserva, mismas que casi por regla general se salen de control y terminan en dolor público (pulmonar y de conciencia), reproches, chivos expiatorios y nuevas lágrimas carbonizadas a lo poco.
Aquí hago un pequeñísimo, mísero homenaje a tan noble ecosistema, recientemente reducido en parte a cenizas por intensos incendios. Este Señor está aquí desde antes que la mancha urbana y esperemos pueda sobrevivirla...Sin La Primavera, la ciudad se condenará a la asifixia, la sequía y el predominio del gris.
Esperamos desde lo más profundo del estómago que este no se convierta pronto (¡jamás!) en un homenaje póstumo o documento histórico de lo que algún día fue tan señorial, noble y bello paisaje.
¡Cuídenlo, chingado!




















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El Bosque de La Primavera

Un día decidimos ir a pasear al Bosque La Primavera, en Zapopan, Jalisco...o lo que queda de él. Indiscriminadamente se permiten las quemas de tierras aledañas a la reserva, mismas que casi por regla general se salen de control y terminan en dolor público (pulmonar y de conciencia), reproches, chivos expiatorios y nuevas lágrimas carbonizadas a lo poco.
Aquí hago un pequeñísimo, mísero homenaje a tan noble ecosistema, recientemente reducido en parte a cenizas por intensos incendios. Este Señor está aquí desde antes que la mancha urbana y esperemos pueda sobrevivirla...Sin La Primavera, la ciudad se condenará a la asifixia, la sequía y el predominio del gris.
Esperamos desde lo más profundo del estómago que este no se convierta pronto (¡jamás!) en un homenaje póstumo o documento histórico de lo que algún día fue tan señorial, noble y bello paisaje.
¡Cuídenlo, chingado!




















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martes, 8 de mayo de 2012

Radiofonías

Su interlocutor, o más bien el tipo cuyos soliloquios algunos gustar de escrudriñar (yo) tuvo la oportunidad de ladrar un par de textos de este botadero en una cabina de radio. El programa que sacó la rifa del tigre es Luvina Joven que se escucha a través de la señal de Radio UdG 104.3 fm. Su descripción en la págin de Radio UdG dice algo así:
Luvina, la revista literaria de la Universidad de Guadalajara, y Red U de G radio presentan: LUVINA JOVEN Poemas, cuentos, pensamientos, aventuras. En voz de los alumnos de las preparatorias de la Universidad de Guadalajara Estudiantes de la carrera de Letras, con el apoyo de Luvina, dan talleres de literatura en las preparatorias. Aquí las voces de los escritores jóvenes, sus pensamientos y su imaginación literaria. Una estación auditiva más de Luvina, la revista literaria de la Universidad de Guadalajara.
En este caso un preámbulo largo no es favorable, así que me limito a dejarles el link del podcast, donde podrán escuchar la burda voz de su servilleta. Los textos leídos son Sacrificium y Ni hablar. En este caso yo aparezco en el 13:43. Pero no se priven de la buena música y otros trabajos ahí leídos por demás alumnos de la U.


Toda crítica constructiva y destructiva será recibida, analizada, exprimida y asimilada de la mejor manera que sea humanamente posible. ¡Salud!

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Radiofonías

Su interlocutor, o más bien el tipo cuyos soliloquios algunos gustar de escrudriñar (yo) tuvo la oportunidad de ladrar un par de textos de este botadero en una cabina de radio. El programa que sacó la rifa del tigre es Luvina Joven que se escucha a través de la señal de Radio UdG 104.3 fm. Su descripción en la págin de Radio UdG dice algo así:
Luvina, la revista literaria de la Universidad de Guadalajara, y Red U de G radio presentan: LUVINA JOVEN Poemas, cuentos, pensamientos, aventuras. En voz de los alumnos de las preparatorias de la Universidad de Guadalajara Estudiantes de la carrera de Letras, con el apoyo de Luvina, dan talleres de literatura en las preparatorias. Aquí las voces de los escritores jóvenes, sus pensamientos y su imaginación literaria. Una estación auditiva más de Luvina, la revista literaria de la Universidad de Guadalajara.
En este caso un preámbulo largo no es favorable, así que me limito a dejarles el link del podcast, donde podrán escuchar la burda voz de su servilleta. Los textos leídos son Sacrificium y Ni hablar. En este caso yo aparezco en el 13:43. Pero no se priven de la buena música y otros trabajos ahí leídos por demás alumnos de la U.


Toda crítica constructiva y destructiva será recibida, analizada, exprimida y asimilada de la mejor manera que sea humanamente posible. ¡Salud!

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domingo, 6 de mayo de 2012

Amante


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martes, 1 de mayo de 2012

Disertaciones sobre materia y antimateria I

La magnificencia de lo divino, lo intangible, adquiere proporciones titánicas al ser traducido por las manos humanas que buscan inconscientemente aprisionar algún dejo del aliento celeste en la madera, la piedra, el aceite o el oro con que elaboran sus ofrendas.
Al realizar la ofrenda, el hombre no repara en que esa misma inspíración divina que yace en su mente (ya sea real o fabricada, intuida e imaginada) hace trascender el objeto que en sus manos forja y lo eleva al rango de objeto sagrado. Un término por demás polémico, del que me gusta pensar en cómo, la sola intención, el fervor y la mente convierten un simple madero, tierra de colores o el aire en el estómago en percepciones, etéreas pero reales, de la sustancia divina (por paradójico que parezca, se trata de una sustancia inmaterial, por supuesto).

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Disertaciones sobre materia y antimateria I

La magnificencia de lo divino, lo intangible, adquiere proporciones titánicas al ser traducido por las manos humanas que buscan inconscientemente aprisionar algún dejo del aliento celeste en la madera, la piedra, el aceite o el oro con que elaboran sus ofrendas.
Al realizar la ofrenda, el hombre no repara en que esa misma inspíración divina que yace en su mente (ya sea real o fabricada, intuida e imaginada) hace trascender el objeto que en sus manos forja y lo eleva al rango de objeto sagrado. Un término por demás polémico, del que me gusta pensar en cómo, la sola intención, el fervor y la mente convierten un simple madero, tierra de colores o el aire en el estómago en percepciones, etéreas pero reales, de la sustancia divina (por paradójico que parezca, se trata de una sustancia inmaterial, por supuesto).

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domingo, 22 de abril de 2012

Ocasionalmente


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Ocasionalmente


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